— Кто ты? — выдохнул майор, перебивая мое старческое брюзжание. — Бог? Ангел? Демон? Экстрасенс? Инопланетянин? Кто? Да, хотя, мне посрать, кто ты! — Он обреченно взмахнул рукой, а в его голосе неожиданно зазвучали истерические нотки.

– О! А это уже интересно! — весело хохотнул я, вновь наполняя свой и его стаканы. — Вот таким ты мне больше нравишься! В жопу титулы и звания! Я люблю по-простому…

— Кем бы ты ни был! Помоги, и я отдам тебе свою душу… — зловеще зашептал майор, придвигаясь ко мне по столу. В его глазах заплясали огоньки сумасшедшинки. — Если надо — кровью подпишу…

– Так, майор, кончай этот балаган! — незнамо с чего разозлившись, прикрикнул я на мента. — У нас тут не средневековый театр! Расскажи лучше, что у тебя случилось, приятель?

— Вот, — майор нервно цапнул со стола фоторамку, стоящую ко мне тыльной стороной и, развернув «лицом», продемонстрировал снимок улыбчивой симпатичной женщины лет сорока, — это моя жена…

– Тебе повезло, — на полном серьезе произнес я, мельком пробежавшись по открытому доброму лицу, — красивая женщина. И по улыбке видно — славная она у тебя…

— Славная… добрая… отзывчивая… да… — Взгляд бравого вояки неожиданно потух, словно где-то у него в голове задули свечу. — Любимая… Только рак у нее… Неоперабельный… Все врачи отказались… Я уже и деньги… И по чудотворцам разным… и по монастырям возил… И к знахаркам… Но нет… Не помогло… Умирает она… Умрет, если не помочь… Если можешь… Возьми хоть мою жизнь, хоть мою душу… Но спаси её… Спаси! Молю! — Он вновь начал сползать с кресла, намереваясь опять встать передо мной на колени.

– Э-э-э! Дядя! Мы ж договорились! — Резко гаркнул я на него. — Сядь, сука, и успокойся! Ты мужик, или где?

— Все, что хочешь, для тебя сделаю! — продолжал лепетать майор. И у меня было такое чувство, что если бы не разделяющий нас стол, он бы мне ноги целовать начал. — Рабом твоим до скончания дней бу…

– А ну смирно! — заорал я на него, что майор даже подпрыгнул на своем кресле от неожиданности. — Ты ж офицер, твою в жопу медь!

— Не могу я так больше! — Майор обхватил свою лысую голову руками. Мне в глаза бросились его крепкие пальцы с обгрызенными до мяса ногтями. — Не могу смотреть, как она мучается… — Из его глаз на стол упали крупные капли, пятная соленой влагой разложенные бумаги. — Как увядает красавица моя… Хоть в петлю лезь! Держусь… Ей и так тяжко, а тут я… Пытаюсь бухлом все забить… Но не выходит… Не берет, падла, сколько б не выжрал! Только башка трещит… А у нее так всегда… — майор совсем расклеился и сник, распластавшись ветошью по столу, словно из него вынули какой-то стержень.

Да, видно, что на пределе мужик… Жаль, но я ж не сказочный кудесник… От рака избавлять не могу…

– Сопли подотри, майор. — Я протянул менту платок, чудесным образом материализовавшийся в моей руке. — Попробую я твоему горю помочь!

Или все-таки могу?

— Я… спа… — Плечи майора заходили ходуном, он взял из моей руки платок и громко в него высморкался.

Пока он «приводил себя в порядок», я внимательно разглядывал фотографию его жены, взяв в руки фоторамку. И мне на секунду показалось, что где-то в районе её головы присутствует некая чернота. Затемнение. Расползшаяся полупрозрачная «клякса»… Неожиданно клякса мигнула, посветлела и бесследно исчезла, словно её стерли ластиком, словно никогда и не было. Почудилось наверное — простая игра теней. Я поставил фото на стол, откинулся на спинку стула и произнес:

– Она здорова.

— Что ты сказал? — вскинулся майор, не смея поверить в мои слова.

– Ты глухой, майор? — Я вновь принялся цедить коньяк. — Может тебе к ЛОРу записаться? Ухи прочистить? Здорова она! Полностью!

— Ты… не врешь? Не шути так со мной… — начал было майор, но я его резко прервал:

– Тебя как зовут, дядя?

— Степан… — заторможено произнес мент, не открывая от меня своих слезящихся опухших от слез глаз. — Филиппович… Зябликов. Одна тысяча девятьсот…

– Хватит-хватит! — замахал я руками. — Ты мне всю биографию собрался рассказать? А, Филиппыч?

— Я… я до сих пор в себя прийти не могу… — признался майор. — Она… действительно… здорова?

– Блин, ну вот как тебе это доказать? — спросил я. — Пусть завтра в больничку топает. Анализы, там, сдаст… Флюрку, там, рентген… Ну, все, что в этом случае положено… Я, как бы, в этом вопросе полный профан.

— Можно, я позвоню? — дрожащим голосом попросил Зябликов.

– Да звони на здоровье, — пожал я плечами, — кто ж тебе запрещает?

Степан Филиппович схватил с телефонного аппарата, стоявшего на столе, трубку, и бешено принялся вращать диск.

— Алло! Алло! Любушка? Ты как, птичка моя? Лучше? Правда, лучше? И голова не болит? Первый раз за столько времени и не болит? А лекарство? Не принимала еще? Прямо резко стало лучше? И слабости нет? И… Я понял… Ну, ты лучше, не вставай! Полежи еще! Я, как только освобожусь, так сразу и буду! Да-да, и я тебя целую…