Часть 19. Пробуждение и вспышка ярости.

Пенелопа

Открываю глаза от ощущения, что кто-то находится рядом. Все тело слегка ломит, но это хорошо, значит, не умерла. Вначале, когда во время боя так быстро потеряла контроль над собой, думала, не выживу. Как хоть закончился, хорошо? Наконец обращаю внимание на то, что перед глазами незнакомый потолок в красивой росписи. Где я? В больнице? Это точно не моя комната, но и для больницы такие расписные потолки – роскошь.

Судорожно вздыхаю, когда, повернув голову дабы осмотреться, натыкаюсь на знакомые голубые глаза. Стон разочарования появляется сам по себе. Не знаю, чем там закончился наш бой, но я точно проиграла.

– Ну как, выспалась? – с откровенной угрозой интересуется мой пока что муж.

Почему «пока что»? Потому что, судя по его лицу, он предпочитает быть вдовцом, в худшем случае мертвецом. Закрываю глаза, пусть это будет всего лишь сон, как и то кошмарное воспоминание, которое снилось до этого.

– Глаза открой! – требует он в приказном тоне, толкнув для убедительности в плечо.

Глаза открываю и с негодованием смотрю на него. Знал бы, как все болит, особенно от его такой необходимой «нежности».

– Вот так-то лучше, а то, знаешь, я уже насмотрелся в твои чёрные глаза вдоволь, – опять с упреком давит на меня.

Маг выглядит слегка помятым, сидит на стуле возле огромной кровати, на которой, собственно, я и лежу. Возле стула столик с кипой бумаг, он их, наверное, читал, пока не очнулась «любимая» жена. Вот лучше бы не отвлекался от работы, честное слово! Это не его спальня, хотя в прошлое наше «общение» я ее толком и не успела рассмотреть, сначала орала от боли, а потом чуть не стонала от вожделения. Кстати об этом: как же рада, что у меня сейчас все тело болит, а то даже подумать страшно, чем может закончиться эта наша встреча наедине. Почему-то предыдущие ни к чему хорошему не приводили, так что есть определенные опасения.

– Проснулась? – слышу откуда-то издали женский голос и удивленно приподнимаюсь, чтобы разглядеть, кому он принадлежит.

Надо же, сестра его. В одном халате, с полотенцем на голове читает какую-то газету с чашкой чая в руке. Сейчас, наверное, утро, неужели я целую ночь здесь проспала?

– Может, тогда кофе заваришь нам, раз уж тебе полегчало? А то эту дрянь пить невозможно!

От наглости этой фразы аж рот приоткрылся. Что вообще здесь происходит?

– Она тебе не служанка, Серафима. Приготовь сама, ну или лучше пей чай. Он хотя бы вполне пригоден для питья, – отвечает сестрице маг, потеряв ко мне интерес и уставившись в свои бумаги.

– Да знаю я, просто подумала, раз уж ты всех слуг выгнал, может виновница что-нибудь приготовит. В конце концов, она простолюдинка, они для такой работы и существуют.

Руки вспыхивают сами, только успеваю их поспешно отодрать от одеяла, чтобы не устроить пожар. Вот же высокомерная.… Додумать не успела, стул, на котором эта сестрица сидела, вдруг проскрипел по полу и полетел в открытую дверь.

– Вальтер! – вопит дамочка, но дверь перед ее носом захлопывается, не давая войти в комнату.

В некоторых случаях магия все-таки полезна. Смотрю на свои нормальные руки, а затем на мужа. В некоторых, но не в моем случае.

– Это что было? – с претензией спрашивает.

– А что это было? – отвечаю вопросом на вопрос.

– Это я тебя спрашиваю, – как-то быстро он выходит из себя.

– Родовой огонь, я полагаю.

– Я не об этом! А о том, что ты с собой вытворила на полигоне! – вон как на меня смотрит, ещё чуть-чуть и прибьет.

– А что я натворила? Мы же сражались, вот и всё, – пытаюсь быть как можно более безобидной, но этим лишь еще больше вывожу его из себя.

– Сражались? Да ты чуть не померла и полстолицы не разнесла! Если бы не твоя полоумная подруга, тебя бы уже повесили, на пару со мной и министром.

Официальные бумаги полетели в разные стороны, когда муж резко встал и навис надо мной. Это что же там такое было-то? Хоть убей, не помню! Хорошо хоть Клара была рядом, одна она меня в таком состоянии и может остановить. Глаза мужа загораются синим родовым огнем, когда я нарочито безразлично хмыкаю.

– И что это значит? – он нагибается к моему лицу, опершись рукой на шикарное изголовье кровати.

Какие-то мысли знакомые, когда вижу эту деталь кровати. Кажется, к подобной я его ручки и привязывала своим любимым шарфом. Как же мне его не хватает, не мага, шарфа. А он спалил его, просто так, даже не заметив. Вот гад же! Глаза укрывает синяя пелена от злости, и я ее слегка пугаюсь. Настолько, что хочу резко сесть, но вместо этого ударяюсь лбом в подбородок мага.

– Чёрт! – ругаюсь, отворачиваясь в другую сторону.

– Ты не ответила, ну и плевать. Теперь ты и близко не подойдешь к этим своим настойкам, не хватало, чтобы ты себя убила и меня заодно, выпив очередную дрянь.