На пороге Ольга попросила меня попозировать, как я вхожу и выхожу из больницы. Сняла пару дублей.

Время было еще раннее, и я пригласил начинающего блогера в кафе, которое располагалось практически напротив. Как-то у нас общение сходу не заладилось, и не хотелось на такой ноте его заканчивать.

За чашкой кофе Ольга наконец-то расслабилась, и на втором пирожном разговор пошел более свободно.

Девушка выросла в небольшом селе в двадцати километрах от Хадыженска, ездила сюда в старшую школу. Увлеклась съемкой и завела свой блог. Оказывается, у нас в городе есть очень крутой дом молодежи, содержащийся на деньги моей семьи. Там она проводила все свободное от школы время и освоила видео-редактор. Дома у Ольги не было ни компьютера, ни сети. А здесь — такие возможности. За что она недолюбливает дворян, я так и не узнал, возможно, просто классовая неприязнь или банальная зависть: у одних есть все, а у других — ничего.

Дом молодежи меня заинтересовал, и, доев третье пирожное, Ольга любезно согласилась сопроводить меня и все показать.

Дом молодежи выглядел мрачно и монументально. Высокое здание из серого камня расположилось на небольшой площади, нависая темной громадой над окружающими небольшими особняками. Зайдя внутрь, я с удивлением окинул взглядом огромный холл и широкую мраморную лестницу, наличие которых снаружи было трудно предположить.

— Ничего себе, — присвистнул я.

— Вы здесь не были ни разу? — ехидно уточнила Ольга. — Между прочим, сие место носит вашу фамилию — дом молодежи Шуваловых.

— Да вот, как-то не довелось.

— Идемте за мной, поднимемся в наш кабинет, покажу, что здесь и как, — она легко взбежала по лестнице на второй этаж. Пройдя пару дверей, мы оказались в компьютерном классе. Вдоль стен стояли столы с компьютерами. Парочка была занята подростками, а в торце большого зала стоял стол, на который были направлены камеры. За ним висел зеленый экран.

— Тут вы и снимаете свои интервью? — кивнул я в сторону камер.

— Да, и не только я. У нас на выходных все время расписано, но сейчас лето, и ребят в городе не слишком много. Большинство на сборе урожая, не до съемок. Надо деньги зарабатывать.

— Я слышу в ваших словах укор? — на всякий случай уточнил я.

— Да ну, что вы! Просто констатация факта. Не всем везет родиться в богатой семье, — она невинно пожала плечами и с вызовом посмотрела на меня.

— Не всем, — я согласно кивнул, — но у многих есть возможность дать своим детям подобный шанс. Правда, зачем? Ведь потом их детей станут упрекать, что родители, вместо того чтобы сидеть ровно и не развиваться, старательно трудились, чтобы дети росли в достатке, — мне надоел этот разговор, и я, развернувшись, не прощаясь, вышел из комнаты. Чувствую, что Ольгу мне не переубедить. Не знаю, почему, но она видит во мне мажора, у которого полно денег и возможностей делать все, что хочется. Хотя сама она не выглядит бедной родственницей, которой с трудом удается раздобыть денег на еду и одежду.

Знала бы она, в каких условиях я жил в детстве. В маленькой однокомнатной квартире на окраине Москвы. Для меня была праздником покупка новых кроссовок. Но, думаю, ей все это знать незачем, да и вряд ли интересно. У нее в голове уже сложилось мнение обо мне. Особняк, машина, охрана. Негодяй и мажор.

Пока я спускался по лестнице, до моего слуха донеслись отголоски музыки — гитара! Я мгновенно замер, насторожившись, и начал озираться, пытаясь вычислить верное направление, что было сложно. Переборы гитары отражались от высоких потолков и мраморного пола. Кто-то явно врубил дисторшен и наяривал что-то, похожее на «Нирвану». Блин, я в этом мире не слышал подобной музыки и был очень удивлен и обрадован. Включив дедукцию, решил, что, скорее всего, играют в подвале — где же еще располагаться репетиционной базе? Конечно, я оказался прав.

Открыв дверь, уверенно зашел в комнату, где ревела гитара. Ребята все были молодые. Лет пятнадцать-шестнадцать. Чуть младше меня. Они были настолько увлечены, что не заметили моего вторжения в их святая святых.

— Привет, — крикнул я, пытаясь перекричать ревущие колонки. Мне это удалось. Один из гитаристов резко остановился и удивленно уставился на меня. — Извините, просто услышал вашу игру и решил зайти. Что вы такое чудесное играете?

— Ну, — гитарист немного смутился, — тут это, примочку для гитары привезли из Франции новую, вот, испытываем. Звук просто мощь! — Его глаза светились от радости. Барабанщик согласно кивнул. — А играли так, просто… что в голову придет. С такой примочкой любая знакомая песня звучит по-новому.

— Меня Виталий зовут, — представился я.

— Лёня, — протянул мне руку гитарист, — на барабанах Тимур, на басу Боря. Мы, вообще, не группа, так, иногда играем вместе здесь. Ну, когда настроение есть, — он явно смущался моего внимания.

— Можно, — я попросил у Лёни гитару. У меня появилась идея сыграть одну из своих песен. Такая возможность, и ребята, вроде, то, что мне нужно, надо их сразу поразить. А тут еще и дисторшн в наличии. Лёня с явной неохотой расстался с инструментом и присел на стул у стены.

— Ну, давай, только не долго, а то я еще не наигрался, — ревниво посматривая на меня, произнес он.

— Ребят, подыграете? — обратился я к басисту с барабанщиком. — Ритм и мелодия простые, — я наиграл пару аккордов. Басист мгновенно подхватил мелодию, барабанщик тоже не разочаровал. Включив микрофон, я запел песню «Дожди-пистолеты» группы «Звери», меняя на ходу некоторые слова. На припеве переключил гитару на дисторшен и заорал припев:

— Любовь зарядила дожди-пистолеты,

Любовь зарядила холодное лето!