— Прежде всего, мы — клуб. Во-вторых, я думал, что твой старик прятался в той комнате. В-третьих, твой отец меня трахнул.

Я морщу нос.

— Я не думаю, что ты действительно в его вкусе.

— Чертова зануда, — ворчит он, когда кто-то посмеивается.

— Она мне нравится, — я смотрю на другого байкера. Он огромен. Большие мускулы дрожат под его жилетом, когда я замечаю, что под ним нет рубашки.

— Какая бы ситуация или запутывание ни было у моего отца с тобой, это не имеет ко мне никакого отношения.

— Вот тут ты ошибаешься. Он оставил тебя здесь, чтобы платить свои долги. Мне нужны мои деньги или мой продукт.

— Я даже не знаю, что это значит. Твой продукт?

— Ты можешь сделать себе одолжение и сказать мне, куда он ушел, или заплатить мне причитающееся.

— Я не знаю, где он, а даже если бы и знала, зачем мне тебе говорить? Ты, вероятно, убьешь его, — мой отец, вероятно, прячется в лесу. Он знает их как свои пять пальцев, так же, как и я.

— Просто здесь, чтобы забрать, но поскольку ты не хочешь сотрудничать, а твоего отца здесь нет, ты пойдешь со мной на встречу с большим папочкой. Возможно, он сможет получить от тебя ответы.

Он толкается вперед, твердо ставя свои мотоциклетные ботинки на грязный ковер, испачканный пятнами от спиртного и сигаретными ожогами, затем хватает меня прямо под правое плечо, заставляя подняться.

— Я никуда с тобой не пойду.

— Милая, ты думаешь, что у тебя есть выбор. Пойдем, — он вытаскивает меня, пинающуюся и кричащую, через разбитую входную дверь. Я царапаю и царапаю его руки или любые другие места, где совершаю царапины ногтями, но ни одна из моих попыток помешать его действиям не имеет никакого значения. Этот придурок-байкер полностью игнорирует мои просьбы.

Никто из моих соседей и глазом не моргнул, когда меня похитили, но зачем им это? Они тоже знают, как и все остальные в этом городе, что никто не связывается с королями.

Он отпускает меня и перекидывает ногу через свой мотоцикл. Это мой шанс сбежать. Я поворачиваюсь, чтобы бежать, но врезаюсь в твердую грудь чувака с большими мускулами.

Он смотрит на меня сверху вниз, возвышаясь надо мной.

— Садись на мотоцикл, дорогая.

— Ох, да ладно, — я протестующе топаю ногой, царапаю пяткой по горячему асфальту, но делаю, что мне говорят. В какой-то момент им придется меня отпустить. Я пойду к этому "большой папочка" и объясню, что я ни черта не понимаю, когда дело касается моего отца и его отношений с ними. Он увидит, что все это недоразумение. Это не имеет ко мне никакого отношения.

Я собираюсь забраться на его гладкий черный мотоцикл, а он окидывает взглядом мое тело. На мне только черная майка в сочетании с джинсовыми шортами и без обуви.

— У тебя есть ботинки?

— Неа.

— Эй, Кидд. Возьми ее туфли.

Кидд? Я могу только представить, как этот придурок называет себя.

— У тебя есть имя, милая?

— Офелия.

Морщины вокруг его великолепных зеленых глаз смягчаются.

— Красивое имя.

— Позволь мне угадать. Тебя зовут Хиро.

— Хиро, — фыркает он, как попугай.

— Да, знаешь… потому что ты настоящая заноза в заднице, — я ухмыляюсь.

— Она мне очень нравится, — снова заявляет здоровенный парень позади меня, и я не знаю, хорошо это или плохо.

Господин вице-президент клуба обращает на него свой убийственный взгляд.

— Даже не думай об этом.

Да. Ладно, это нехорошо. Отмечено.

— Обувь, — я думаю, еще один байкер — это Кидд, который бросает мне мои белые кожаные «Адидас» с черными полосками у моих ног. На спине его жилета есть нашивка с надписью «Проспект». Я не знаю, что это значит. Хотя его жилет отличается от остальных. На нем нет гнусной эмблемы клуба. Череп с грозной ухмылкой, украшенный короной.

— Сейчас, Офелия, — он заводит мотоцикл, давая сигнал включить мою задницу. Больше никаких задержек.

— Верно, — я надеваю туфли, забираюсь наверх и обнаруживаю, что у меня даже нет сиденья. Моя задница падает на заднее крыло, и я уже знаю, что это будет отстой.

— Держись крепче и следи за своими ногами на трубах, — он дает еще несколько инструкций о том, как не наклоняться и следить за тем, чтобы я не переносила свой вес.

Я обнимаю его за талию, прижимаю промежность к его заднице, прижимаюсь бедрами к его, и до сих пор не знаю его имени. Его кожаный жилет пахнет дымом, потом и грязью. Как в лесу, когда после костра идет дождь. Я вдыхаю, ощущая его запах. Запах пробуждает во мне что-то, что я не могу объяснить. Вкус свободы. Побег из этой адской дыры. Волнение от неизведанных опасностей, ожидающих меня.

Каждая клетка моего тела вибрирует, когда мы выезжаем на дорогу. Пока мы едем, урчание двигателя пронзает мои кости. Колени на ветру, волосы развеваются и жалят лицо.

Наша поездка заканчивается у огромного закрытого поместья, которого я не ожидала. В уме, по пути сюда, я продумывала множество сценариев. Страшный байкерский бар. Свалка. Меня увезли в отдаленное место, и мои мозги забрызгались грязью или чем-то в этом роде. Но нигде в своем мысленном процессе я не представляла себе особняк. Угольно-серый с огромными колоннами. Я насчитала три этажа, не говоря уже о восьмидверном гараже в дальнем конце подъездной дорожки. Где я, черт возьми? Не в моем районе, это точно.