Но денег больше нет. Того, что осталось, хватит на необходимые продукты, не больше. Зря я, наверное, отдала всё Лёньке. Но…

– Ника, что это? – Платон сунул мне тест. – Что это за штука?

– Кто разрешил тебе это брать? – буквально выхватила тест. – Вначале весь извозюкался, теперь берёшь мои вещи без спроса. Я тебя в угол отправлю!

– Я просто спросил, – насупился брат.

– Не нужно просто спрашивать. Бери свои кроссовки и чисти, – кивнула ему на вымазанные грязью кроссы, купленные пару недель назад.

Брат посмотрел исподлобья. Насупился сильнее.

– Бери, – повторила строго. Протянула щётку и, подвинув к раковине низкую пластиковую приступку, показала на неё. – Или что, ты будешь в грязи валяться, а я тебя отмывать?

– Я не валялся…

– А кто валялся? Я? Приступай. Как отмоешь, приходи ужинать.

Убрав тест в карман толстовки, я запустила машину. Брат так и стоял на месте, обиженно наблюдая за мной. Что давило больше: его взгляд или лежащий в кармане тест с двумя полосками – не знаю. Но я чувствовала себя идущей ко дну Алёнушкой с камнем на шее. Хорошо бы только, чтобы Платон не превратился в козлёночка. Козлов с меня достаточно.

Судя по грохоту, время от времени доносившемуся из ванной, борьба с кроссовками развернулась ожесточённая. Я даже порывалась пойти помочь брату. Но одёрнула себя. Если у меня будет ребёнок, повзрослеть Платошке придётся быстро и окончательно. Если будет… А какие ещё варианты? Самым верным было бы взять остатки денег и поехать в соседний город сделать аборт. Возможно, удалось бы обойтись даже медикаментозным. Скорее всего, удалось бы. Просто сходить на приём к гинекологу, купить таблетки и… Вот на этом «и» меня начинало выворачивать.

– Я всё, – брат припёрся мокрый, с кроссовками в руках. По полу за ним тянулся шлейф из капель, сам он был мокрый чуть ли не по пояс.

– Покажи, – потребовала.

Взяла пульт и хотела приглушить звук телевизора. Выпуск новостей… И снова лицо местной журналистки, снова надоевшие фразы и усталая скорбь на лицах.

– Они так никого и не нашли, – констатировал брат.

– А ты меньше слушай, – забрала кроссовки. Надо же… У меня бы лучше не вышло. – Возьми с батареи тряпку и вытри. А потом засунь внутрь несколько маленьких. Они лежат в углу. Как сделаешь, приходи. Я пока разогрею ужин.

Как только брат скрылся в ванной, вернула звук.

«Это уже шестое убийство, – продолжала журналистка. – Тело последней из жертв – местной жительницы Веры Кузнецовой – было найдено в лесополосе неподалёку от заброшенной туристической базы два дня назад. По горячим следам следствию…»

Я выключила телевизор. Слёзы, которых не было весь день, резко навернулись на глаза. Да что мне делать в этом городе?! Если среди кучки неудачников люди в форме тут не могут найти режущего девчонок, словно скот, психопата?! По вечерам на улицу я не выходила, как и многие женщины младше сорока. Страх делал нас ещё больше похожими на стадо. Если и существовало на земле место, про которое Бог забыл, это наш город.

Рыдания так и рвались наружу. До крови закусила нижнюю губу, но плечи дрожали. Сжала край столешницы, запрокинула голову и стиснула зубы. Что мне делать?! А если этого живодёра так и не найдут?! Кто он? Когда всё это началось?

– Я вытер и напихал тряпки, – пробубнил Платон.

– Молодец, – выдавила и, пряча лицо, махнула на стол.

Сама склонилась к духовке. Украдкой вытерла слёзы. Достала противень и нарезала запеканку крупными кусками. Руки подрагивали, как у припадочной, когда взяла лопатку. Некстати почувствовала запах табака. Показалось, но он был такой явный…

Лопатка полетела в раковину. Так и не положив запеканку, я всхлипнула. Накрыла рот рукой и зарыдала.

– Вероничка, – Платон подлетел ко мне. – Вероничка… Я… Я больше не буду пачкаться. Ты поэтому?

Он что-то лепетал, обнимал меня за ноги, смотрел в глаза. А я мотала головой и рыдала. Уеду отсюда! Увезу! И его увезу и свою малявку! Или… Или ещё что-нибудь придумаю. Обязательно.

– Я… Я обожглась просто. Видишь? – показала руку. – Вот. Просто обожглась.

Брат ничего не видел. Не мог видеть. Но аккуратно обхватил мои пальцы, потянул меня вниз, а когда присела, подул на ладонь. Надул щёки и старательно подул снова.

– Так тоже болит?

– Нет, – дрожащим голосом. – Так… Так уже не … не болит. Почти не болит.

Как бы было просто, если бы он мог подуть на моё разбитое сердце, на растерзанную душу. Если бы только могла почувствовать его мягкое, пахнущее апельсиновой карамелью дыхание, а не холодный ветер, размётывающий пыль и пепел внутри меня.

– Спасибо, не знаю, что бы делала, если бы не ты, – вытерла слёзы. Они всё равно продолжали течь, как вода из прохудившегося корыта. Но я поднялась. Подтолкнула брата к столу и щедро полила запеканку сгущёнкой. Надеялась, что это отвлечёт его.