Шрифт:
Как же сложно.
Дмитрий Ярославович. Просто с ума сойти.
Короткий смешок срывается с губ. Кошусь на фотографию, прикрепленную к делу.
– Он на тебя совсем не похож.
– Это ничего не меняет. Он мой. Мы проверяли.
Не знаю, что в этой оговорке заставляет меня напрячься.
– А Дима об этом знает?
– Конечно, нет. Мы сняли образец ДНК с чашки, из которой он пил.
Мудак. Какой же мудак. С чашки… Тайком.
Все же за время нашего развода Сидельник изменился не в лучшую сторону. Как все-таки хорошо, что между нами с Димкой ничего не было. Как будто господь отвел. А то ведь неизвестно, что бы Яр сделал, узнав о нашей связи. И ладно бы он ревновал, так ведь нет! Он просто побоится подкидывать журналистам такую сенсацию.
Наши взгляды с Яриком вдруг встречаются. Интересно, а как далеко он готов зайти в своем стремлении удержаться у власти?
– Я скучаю по тебе.
А?!
– Яр…
– Почему у нас ничего не вышло? Почему мы не справились, а?
Потому что ты мне изменил. А я хоть и пыталась, так и не смогла простить этого. Ровно на полгода меня хватило. Это был какой-то непрекращающийся кошмар. Перед родными и друзьями приходилось делать вид, что у нас все хорошо, а на деле все было хуже некуда. Я сходила с ума от ревности. У меня развилась паранойя. Я тайком обнюхивала его одежду, я с лупой выискивала следы измены на его грязных рубашках и даже белье, я рылась в карманах и проверяла переписки на телефоне… А если вдруг он задерживался, просто умирала каждый долбаный раз. Я стала жалкой. Самой себе противной. Или он меня сделал такой.
– Сейчас, наверное, поздновато задавать эти вопросы, – отвечаю с нервным смешком.
– Почему? Мне тебя не хватает.
Сидельник обходит стол и касается моего лица пальцами. Смотрю на него как завороженная. Хочется отвернуться, чтобы избавиться от его прикосновений, но мышцы не подчиняются воле.
Может, все дело в том, что он мой первый? Почему у меня никак не получается его забыть?
– Ты чего? С ума сошел, Яр?
– Ч-черт. Ты права. Дурдом какой-то.
Он отшатывается. Просовывает руки в карманы брюк, будто сам себе не доверяя. Я тоже отворачиваюсь. Приглаживаю волосы. Внутри настоящая истерика. Сердце бухает молотом. И хлопает дверь. Сидельник ушел, даже не попрощавшись. Видно, то, что произошло, и для него стало полной неожиданностью. И теперь Яр тупо не знал, как разрулить образовавшуюся на ровном месте неловкость.
Понимая, что если сидеть вот так, вновь и вновь прокручивая в голове случившееся, просто сойду с ума, беру папку. И пролистываю ее снова и снова, вчитываясь в каждую букву написанного. А потом вызываю Диму к себе.
– Я, наконец, добралась до твоего резюме, – вываливаю на него сходу.
– И?
– И должна тебе сказать, что...
– Да?
Односложные ответы парня наводят на мысли о том, что он все еще на меня злится. Плохо. Очень плохо. Мне совершенно не нужна такая точка напряжения в коллективе.
– Я не знала, чей ты сын.
– Каким боком здесь мое резюме?
– Я не о резюме сейчас. Хотя оно очень впечатляющее.
– А о чем?
– Мне интересно, знал ли ты, чья я жена? То есть бывшая жена, конечно, но…
– Естественно. Кто этого не знает?
– Тогда я не понимаю.
– Чего?
– Ты зачем ко мне полез? Это же… Ты хоть понимаешь, что могло, блядь, случиться?!
Глава 6
– Нет. А что? – Дима опускается в кресло и вольготно вытягивает вперед ноги. Свет падает из окна, медь в его волосах искрится. Первые морщинки собираются в уголках чуть сощуренных глаз. Ему почти тридцать, да. Но не только поэтому у меня язык больше не поворачивается назвать его мальчиком. Скорее даже вообще не поэтому. А потому, что он нереально крут. Смотрю на него, и пальцы в узких туфлях поджимаются. Мозг – моя самая главная эрогенная зона.
– Ты слишком умный для того, чтобы не понимать, что отношения с бывшей отца – это почти инцест, – вздыхаю я.
– А вы точно бывшие?
– Что за вопросы? – хмурюсь я и нервно стучу по столу пальцами под задумчивым Димкиным взглядом.
– Я видел вас.
– И? Я тебя тоже видела.
– Вы общались... кхм… весьма тесно.
– Мы с Ярославом остались в хороших отношениях. Это не преступление, – деланно-равнодушно пожимаю плечами. – А вот то, что чуть было не произошло между нами, очень на то похоже. Ты не должен был так поступать.
– Я никому ничего не должен, Амалия.
– Подумай об отце.
Выпаливаю это, не очень-то веря собственным же словам. И потому тупо не знаю, что ответить на Димкино:
– С какой стати? Он обо мне не думал.
Вместо этого озвучиваю мысль, которая почему-то только сейчас приходит в голову:
– Погоди-погоди… Так ты просто хотел ему насолить? И потому ко мне подкатывал?
Боже, как неприятно. Я-то ему жалкой, наверное, казалась. Теткой, оголодавшей настолько, что была готова переспать с первым встречным. И если в обычной жизни мне плевать, кто и что обо мне подумает или скажет, то перед Димой почему-то становится до тошноты неловко. Сглатываю собравшийся в горле ком, вскидываю ресницы и ловлю Димкин пробирающий, расщепляющий меня на атомы взгляд:
– Он мне чужой человек. Стал бы я так заморачиваться.
Немного отпускает. Хватает даже сил выдавить из себя улыбку:
– Ясно. Ну, полагаю, мою позицию ты понял. Как насчет дружбы? – нависая над столом, протягиваю Диме руку. Он ее перехватывает. Легко пожимает пальцы, но когда я хочу убрать руку, задерживает ту в своей ладони.
– Ты из тех, кто верит в дружбу между мужчиной и женщиной?
– Почему нет? Мы с твоим отцом дружим.
– Да брось. Он смотрит на тебя голодными глазами. А ты – больными… Все еще на что-то надеешься?