АНДРЕЙ. 14.38. Когда выйдет текст? — я спросил.

ГЛЕБ. 14.38. Ща вычитаю, залью.

ГЛЕБ. 14.39. Анонимно?

АНДРЕЙ. 14.39. Ни в коем случае!

ГЛЕБ. 14.40. Так.

ГЛЕБ. 14.40. А визуал есть?

АНДРЕЙ. 14.40. В смысле?

ГЛЕБ. 14.40. Фото или иллюстрации.

АНДРЕЙ. 14.40. Да!

И я отправил фотографию с Матвеем, которую я сделал в туалете на Куйбышева.

ГЛЕБ. 14.40. Кайф. По эстетике то что надо.

ГЛЕБ. 14.40. Ты автор?

АНДРЕЙ. 14.41. Да.

ГЛЕБ. 14.40. Отлично.

Вечером текст появился на сайте и я сразу отправил ссылку Матвею.

АНДРЕЙ. 21.02. Галочка, ты щас умрешь.

АНДРЕЙ. 21.02. Меня признали как автора. И статью опубликовали.

МАТВЕЙ. 21.02. Реально?

МАТВЕЙ. 21.02. Очень рад за тебя.

МАТВЕЙ. 21.04. Но.

МАТВЕЙ. 21.04. Там я. И я показан пидором.

И тут я понял, что даже не подумал спросить у него разрешения.

АНДРЕЙ. 21.04. Пиздец.

АНДРЕЙ. 21.04. Бля, прости, я просто вообще не подумал.

АНДРЕЙ. 21.05. Я думал только о том, что это красиво. И что ты очень красивый. И я люблю тебя, и там все с тобой связано и я писал с любовью.

МАТВЕЙ. 21.05. Чувствую себя немного использованным.

МАТВЕЙ. 21.05. Как резиновая вагина.

АНДРЕЙ. 21.05. Я прям щас напишу, чтобы убрали.

АНДРЕЙ. 21.05. Бля господи как стыдно.

МАТВЕЙ. 21.05. Не пиши, ладно, пусть так.

МАТВЕЙ. 21.05. Я готов побыть моделью.

МАТВЕЙ. 21.05. Хоть и рискованно.

МАТВЕЙ. 21.05. Но.

МАТВЕЙ. 21.05. Я готов рисковать.

АНДРЕЙ. 21.06. Там же нигде не написано, что ты гей и номер телефона. Просто фото.

МАТВЕЙ. 21.06. Тоже верно.

Я очень хотел спросить, понравился ли ему текст, но не решился.

МАТВЕЙ. 21.06. Но я тоже кое-что написал.

МАТВЕЙ. 21.06. Обещал тогда тебе.

МАТВЕЙ. 21.06. Но получился какой-то унылый гей-фанфик.

МАТВЕЙ. 21.06. Я не умею придумывать персонажей, как выяснилось, поэтому писал с готовыми.

МАТВЕЙ. 21.06. И это очень стыдно, но ладно.

МАТВЕЙ. 21.06. Короче, я выпил «эссу», так что похер, лови.

Матвей прислал свой рассказ и вышел в оффлайн.

ГЛАВА 7

РАССКАЗ МАТВЕЯ

Автор: Никто. Абсолютно никто.

Бивис и Баттхед родились в Лос-Анджелесе. В нормальном русском Лос-Анджелесе. Лос-Анджелес — около моря, и Тольятти тоже на море — Жигулевском водохранилище. Там синие волны стучат о белые горы, приносят с собой аммиак, рыбы морщатся и уплывают. Они приплыли и не могут уплыть, бьются в плотину и погибают в турбинах.

Тольятти молодой парень, которому сильно по жизни не повезло. Ему немного за тридцать, что сущий пустяк. Как и Лос-Анджелес, он был задуман городом мечты с широкими трассами, заводами и умно построенными кварталами. Сейчас его бетонные руки упираются в море, они крошатся и уплывают в турбины вместе с мусором, рыбами и гандонами. И железнодорожная ветка тут тупиковая. Такое вот тупиковое место — Тольятти. «Живи быстро, умри молодым» здесь застыло в железобетоне.

— Тут остались одни психи, — говорил Бивис.

— Сам ебанутый, — отвечал Баттхед и изображал эпилепсию.

До великого одичания, когда город был богатым и сильным, местные часто тусили на пляже. Они валялись на берегу, вдыхая запах пива, кукурузы и моря. Но Бивис и Баттхед тогда были маленькими и ничего не помнят.

Недавно в их доме отключили питьевую воду и дали техническую. Бивис кипятил ее в кастрюле, она воняла канализацией, но в ней можно было заваривать чай и запах не чувствовался. Он заваривал кастрюлю чая и половником разливал по стаканам, как в школьной столовой. Ему казалась, что так чай вкуснее. Сырая вода была желтая, а нормальную отключили, потому что у дома долги. И у города долги. И все уезжают в какую-то другую жизнь и бросают квартиры, потому что время великих строек прошло и живите вы как хотите. Но тут все еще есть Бивис и Баттхед. Они гоняют по трассе на скейтах, а потом скучают, как в фильмах Ван Сента, под трескучие ЛЭПы, колу и сигареты, и все становится лучше, пока не вернешься домой.

За домом есть пустырь. Дикая прерия русского Среднего Запада, о которой еще Татищев писал «дикое поле», стелится на километры и перемежается лесом. Там только несколько новостроек, в которых люди не прижились, за ними кладбище и огромная степь. Бивис долго сидел в этой вековой плеши, как одинокий ковбой, и чувствовал, как трава под ним становится старше.

Вообще-то это был дом Бивиса и его мамы, но мама больше не приезжает, и поэтому они тусили вдвоем с Баттхедом. Мама Бивиса нашла работу на юге и, как сообщают, хорошо зарабатывает, присылает ему пять тысяч в месяц. Еще у Бивиса есть бабушка, она живет в Комсомольском районе и в выходные зовет на блины, а с собой дает пирожки и щи в трехлитровой банке. У Бивиса бабушка не гостит — ей далеко ехать в Подстепки. К Бивису вообще никто не приезжает. Он часами ходит с Баттхедом по двору и мечтает, как уже скоро, окончив одиннадцатый класс, они выиграют green card и улетят в Штаты, потом угонят пикап и будут грабить пьяных реднеков в гей-барах, отстреливаясь от федералов. Они будут мчаться по прериям и сине-красный ветер со звездочками будет долбасить по носу. В общем найдут свое место в жизни. А потом они поселятся где-нибудь на осколках Нью-Йорка, как в «Полуночном ковбое», только никто не умрет. Баттхед будет целыми днями играть кантри или какой-нибудь гранж и выкладывать на ютуб, а Бивис — смотреть на Статую Свободы и писать книгу про анархизм.