— Да что вы делаете? — пытаясь вырваться из его огромных рук, возмущенно хриплю я.

— Вкусно пахнешь, — довольно произносит он. Я выныриваю из-под его руки и бегу в комнату.

— Я никуда не поеду!

— Не зли меня. Я все сказал.

Ладно, черт с тобой. Я быстро одеваюсь в самую непривлекательную одежду. Широкие джинсы и объемное худи. Завязываю на голове хвост и натягиваю кепку. Посмотрим теперь, как он будет получать удовольствие от такого зрелища.

Выйдя из комнаты, вижу, как он продолжает стоять в коридоре.

— Тебе понравится, — сообщает Марк.

— Не думаю.

В машине я решаю рассказать ему про брата. Предполагаю, что ему эта информация не понравится. Что ж, сам явился ко мне, испортив вечер, почему я не могу сделать то же самое?

— Знаете, Марк, ваш брат недавно заезжал ко мне.

— Что? — в его голосе чувствуется гнев.

— Видимо, соскучился.

— Это ты к чему? Хочешь нарушить соглашение?

— Он интересовался, зачем вы обратились в СБ и почему они многих опрашивают.

— Куда ты клонишь? — недовольно произносит Марк.

— Никуда, — медленно отвечаю я, — просто сообщаю об этом. Кроме того, он просил выяснить меня, зачем вам это.

Марк молчит. Видимо что-то обдумывает.

— Что ты ему ответила?

— Ничего. Сказала, что не в курсе. И что вы со мной обсуждаете далеко не все.

Он снова молчит.

Я довольная собой, наслаждаюсь его недовольством. Он считает, что брат не может быть ни к чему причастным. Хотя я и не настаиваю. Он просто поинтересовался. Это еще ничего не значит.

— Мы приехали, — сообщает Марк.

Выходим из машины возле какого-то непривлекательного здания.

— Что это? — спрашиваю я.

— Одно любопытное злачное место.

— Мой облик не подходит для таких мест, — сопротивляюсь я.

— Пошли. Это галерея моего друга. Он проводит закрытые перфомансы для молодых и перспективных художников.

— Вы интересуетесь искусством? — искренне удивляюсь я.

— Я окончил художественную школу.

— Ничего себе.

— Хм, похоже, в твоих глазах — я самый омерзительный тип, не внушающий ни доверия, ни симпатий, — полувопросительно произносит он.

— Да, не похоже на вас.

Мы входим внутрь и оказываемся в другом мире. В залах шумно, весело, много людей. Все ходят вокруг картин и инсталляций, что-то активно обсуждают, фотографируются с авторами работ.

Я окунаюсь в творческую атмосферу, забыв обо всем, что сегодня было.

— Ну, надо же, какая встреча! — слышу я за спиной.

— Вот это встреча! — повторяет мужской голос. Я оборачиваюсь в надежде,что мне послышалось. Но нет. Это Алексей.

— А ты, что здесь делаешь? Совсем не твоя тема.

— Ты много обо мне не знаешь.

— И это прекрасно, — отвечаю ему и иду к следующей непонятной инсталляции.

Марк куда-то отошёл. Видимо ищет своего друга. А я с интересом разглядываю творческие работы художников.

Леша снова появляется рядом.

— Вика, ну что ты бегаешь от меня?

— Не хочу с тобой разговаривать.

— Мы же вроде все выяснили. Давай уже забудем, и останемся просто друзьями.

— Тебе что от меня надо? — резко спрашиваю его.

— Ностальгия, дорогая моя.

— Я тебе не верю.

— Да, ты никогда особо не питала доверия к людям.

— Тебе спасибо.

— Я понял, что ты меня никогда не простишь. Но давай хотя бы не ругаться, когда где-нибудь пересекаемся.

— Леша, мне все равно.

Я снова отхожу от него.

— Вика, а помнишь, как нам было хорошо? — он хватает меня за руку и поворачивает к себе.

— Отпусти!

— Ты же не могла этого забыть? Ну, скажи, что ты помнишь каждое мое прикосновение, каждый поцелуй?

— Нет, — я пытаюсь высвободить руку.

— Врешь. По глазам вижу.

— Отстань от меня!

В этот момент вдруг появляется Марк и оттаскивает его от меня.

Сейчас начнется, — мелькает в голове. И точно. Марк бьёт его в челюсть, тот падает. Но встаёт, пытается нанести ответный удар.

Но разве можно это сделать с Марком? Он снова бьёт его, и Леша оказывается на полу.

— Кто это? — спрашивает он меня. В его глазах словно пылают огни пламени.

— Так, знакомый один.