С минуту мы смотрим друг другу в глаза. Его — горят как угли, но отвести взгляд от них невозможно.

Возникает странное ощущение, будто сейчас что-то произойдет. Меня даже неясное волнение охватывает. Мне кажется, он тоже это почувствовал и дрогнул внутри. Но затем это ощущение исчезает. Он отворачивается, заводит машину и трогается с места.

Несколько минут мы едем молча. Потом я все же снова завожу разговор:

— Ты ведь можешь быть нормальным. Зачем тебе это? Тебе станет легче, если выложишь эту фотку в сеть?

— Да мне пофиг, — хмуро отвечает он.

— Тебе не пофиг, — заявляю я с внезапной самоуверенностью, которую сама от себя не ожидала. — Было бы пофиг, ты бы не увез меня вчера…

— Я просто не хотел лишних проблем, — возражает он и с нарочитой грубостью добавляет: — А на тебя мне вообще плевать.

Мне тут же вспоминается, как он с утра спорил с Соней, что не мог бросить меня на улице, мол, вдруг я замерзну или еще что-нибудь плохое случится. Наверное, это глупо и самонадеянно, учитывая обстоятельства, но мне вдруг на ум приходит мысль: я ему нравлюсь. Нет, не нравлюсь. Точнее будет: я его волную. Причем против его желания.

— Было бы плевать — ты бы сейчас не ехал со мной к Полине, — заявляю я, а сама слежу за его реакцией, замерев в напряжении. Что он сделает? Психанет? Начнет доказывать обратное? Или, наоборот, даст слабину?

Но он на это просто молчит. Смотрит перед собой, крепко стиснув челюсти. И ни слова в ответ.

Но я не отступаю, делаю еще одну попытку до него достучаться.

— Стас, ну правда, зачем это тебе? Пожалуйста, удали эту фотку.

— Я же сказал, уйдешь — удалю, — злится он.

— Я все равно не уйду…

Он мрачнеет еще больше.

— Ну и дура.

А затем включает свою ужасную музыку, видимо, чтобы я его больше не доставала.

К Меркуловой он заходит вместе со мной. Полина встречает нас у дверей.

— Привет, — здоровается она как ни в чем не бывало. А мне так и хочется ей ответить, что мало ее побрили, но с каменным лицом прохожу мимо нее в гостиную.

Там — черт ногу сломит. Кругом все разбросано, стулья перевернуты, какой-то парень спит на диване. Выдергиваю из-под него свои джинсы, на полу нахожу футболку, а сумку Меркулова сама приносит.

— Проверь, всё ли на месте, — советует Смолин.

Всю обратную дорогу Смолин вновь пытает меня тяжелым роком. И когда мы подъезжаем к нашему двору, у меня уже голова раскалывается от басов и ударников. Выхожу — и тотчас музыка смолкает. А вслед летит:

— Эй! У тебя три дня. Если до понедельника не уйдешь от нас…

Я, не оглядываясь, шепчу под нос: «Пошел к черту!» и захожу в подъезд, не дослушав его угрозу. А вот дома… дома на меня нападает настоящая паника.

Что делать? Что, черт возьми, делать? Вариантов-то, собственно, всего два. Уйти или остаться, несмотря на его угрозы. Но уйти я не могу. Особенно вот так — как побитая собака. А если останусь… ждет меня тогда позор. Позорище…

Полдня я терзаюсь, а вечером, перешагнув стыд, звоню Олегу Хоржану:

— Привет, Олег. Ты тогда говорил, что поможешь мне, если вдруг что… Понимаешь… — начинаю я и замолкаю, не представляя, как ему всё это выложить.

И слышу в ответ твердое:

— Что нужно сделать?

У Олега я дома впервые. Впрочем, вряд ли кто-то еще из нашего класса у него успел побывать. Его мать, моложавая и очень хорошенькая, только слишком ярко накрашенная, увидев меня, аж восклицает удивленно:

— Оу! Ты к моему Олегу?

А потом, двусмысленно хихикнув, кричит куда-то вглубь квартиры:

— Олежек, милый, к тебе тут девочка пришла!

Олег появляется почти сразу. Пока я разуваюсь, его мать меня разглядывает с живым любопытством.

— Мам, иди к себе, — хмуро просит он.

— Может, ты нас познакомишь?

Но Олег лишь бросает на нее взгляд, в котором читается суровая просьба: «Прекращай!».

— Я — Женя, — представляюсь я сама.

— А я — Элла.

На ней красный шелковый халат с золотыми драконами и пояс с кисточками.

— А… отчество?

— Никакого отчества. Просто Элла, — ослепительно улыбается она.

— Жень, идем, — зовет меня Олег, и я следую за ним.

Он заводит меня в свою комнату, и почти сразу его опять зовет мама.