Остаток дня сижу как на иголках. В таком диком напряжении, что думать ни о чем не могу. На уроках буквально кожей чувствую его флюиды ненависти. Даже когда сижу или стою к нему спиной. Мне кажется, сам воздух в аудитории становится густым и наэлектризованным его яростью так, что дышать тяжело. Хотя он больше не обронил ни слова в мой адрес. Остальные тоже весь день помалкивают.

Перед последним уроком Смолин подходит к Шаманскому, который, как и я, весь на нервах. Отвешивает ему подзатыльник и кивком предлагает выйти.

— Стас, это не я, — частит Алекс испуганно. — Я даже не знаю, как ее зовут! Нафига я ей буду что-то пересылать? Не я это!

— Он говорит правду, — подаю я голос с места. — Есть и другие источники.

Смолин на миг замирает, но даже не оборачивается на меня, а продолжает наседать на Шаманского.

— Если б не ты, мудила, этого дерьма вообще бы не было. Ты знал у кого и что ты просишь. Заскучал он там, сука. А теперь встал и пошел со мной или мне тебя вынести?

Шаманский, бледный и трясущийся, послушно поднимается и следует за Смолиным из класса. Тишина в аудитории после их ухода становится еще более гнетущей.

Через десять минут начинается английский, но ни Алекс, ни Смолин на него не приходят.

После урока хочу скорее мчаться на автобус, но преподаватель меня тормозит. Так некстати!

— Евгения, а вам я дам другое задание на дом. Которое соответствует вашему уровню. Подойдите, пожалуйста.

Он вручает мне листы с упражнениями и текстом, растолковывает, что и как нужно сделать. Никто из класса при этом не хихикает, как раньше. Просто молча выходят.

Однако десять минут задержки стоят мне опоздания на школьный автобус. И ничего не остается, как ждать следующий рейс.

Стоянка, где обычно припаркованы машины учеников или их водителей, тоже уже опустела. Только ненавистный красный Порше и уже знакомый серебристый мерс все еще стоят, нагнетая тревогу.

Я в нервном волнении кручу головой по сторонам. Вдруг он где-то рядом? Надо хотя бы не прозевать его появление.

Скорее бы пришел автобус!

До автобуса остается всего каких-то семь минут, и вдруг появляется Смолин…

Он направляется в мою сторону и не один, а вместе со своими дружками — Русланом, Владом и Милошем. Впрочем, может, они и не ко мне идут, а к своим машинам. Но что-то подсказывает, что псих мимо меня не пройдет.

Сердце начинает отчаянно метаться в груди. Бросаю взгляд вдаль, за чугунные ворота гимназии, на трассу, но автобуса еще не видно. И вокруг, как назло, ни души, не считая охраны у самых ворот, но они далековато. Да и не очень-то они помогли мне в прошлый раз, когда Смолин увозил меня силой.

Так, Женя, успокойся, говорю себе. Что делать? Бежать? Ну, это как-то глупо, когда никто за тобой еще не гонится. И показывать ему свой страх нельзя ни в коем случае. Да и некуда тут бежать. Не нарезать же бессмысленно круги.

Так. Что он успеет сделать мне за семь минут, ну или сколько там до автобуса осталось? Отберет телефон? Снова попробует затащить в свой Порше? Но на этот раз я буду упираться что есть силы, отбиваться и кричать. А телефон… Может, спрятать на всякий случай? Только куда тут его спрячешь?

Пока они еще не подошли, я все-таки незаметно достаю сотовый из кармана, повернувшись к ним другим боком, и быстро опускаю его в капюшон куртки. Затем делаю вид, что просто поправляю волосы.

Они всё ближе, и с каждой секундой сердце колотится все чаще, все сильнее.

Да где же этот чертов автобус?!

Я буквально заставляю себя остаться на месте, когда между нами остается всего несколько метров. И вот они уже все вчетвером подходят ко мне и сразу окружают. Смолин останавливается передо мной. Руслан и Милош — по бокам, Влад заходит за спину.

— Сейчас ты отдашь свой телефон, и мы всё оттуда вычищаем, — сухо говорит Смолин. — Потом все вместе едем к тебе домой. Комп, ноут, планшет, что там у тебя есть… так же всё вычищаем.

— Нужно будет еще посмотреть, откуда у нее это видео, кто ей переслал, и с ним тоже разобраться, — говорит Руслан. — Ну или с ней…

— Обязательно посмотрим, — криво улыбнувшись, соглашается Смолин. Потом протягивает ко мне руку. — Телефон сюда.

Подмечаю, что костяшки у него разбиты в кровь. Видимо, Шаманскому все-таки досталось. Надеюсь, хоть не очень сильно. Но думать сейчас о нем я не могу…

— Телефон давай, — повторяет Смолин. — Я ведь все равно возьму.

— Не дам, — отвечаю ему.

Тогда Руслан срывает с плеча мою сумку и передает ее Смолину. Тот, глядя мне в глаза, открывает замок, распахивает, а затем переворачивает и вытряхивает всё на асфальт. При этом даже не смотрит, что там вывалилось к его ногам.