Мой край
вернуться

Сборник

Шрифт:

Люблю и верю в город «нашенский»

Памяти моего дедушки

Мочалова Станислава Васильевича

Мы памяти предков навечно верны,Нижайший поклон им до самой земли!Они интервентам разных мастей дали примерный урокИ отстояли в неравных боях край наш и Владивосток!Заря взошла, выходит город из тумана.Всё больше видится в красе своей.Форпост страны на Тихом океане —Неутомимый страж и труженик морей.А бухту сопки окружаютВ сплетенье, словно девичья коса.Они родные нам, от ветров защищают,К тому ж неописуема краса.Сирены судов тишину разрывают,Будто бы людям труда они гимн исполняют.Отсюда в море на задание идут —На месяцы и даже на года —Рыбак, моряк, военные суда…А после снова возвращаются сюда.Знакомым курсом возвращаются они,И уж посчитаны разлуки дни.Спешат прийти к домашнему порогу,А это значит – в бухту Золотого Рога.Мой город юн, но это не порок,А потому – расти и процветай, Владивосток!

Антон Дронов

Родился 1 декабря 1991 года в небольшом посёлке Хоста между Сочи и Адлером. Сейчас проживает в Краснодаре.

В школьное время работал внештатным корреспондентом нескольких городских газет. Сейчас является соавтором учебных пособий «Современная зарубежная литература» и «Американская литература: поэтика и дидактика», а также автором десяти научных статей, опубликованных в разных тематических журналах по литературоведению и текстологии.

Художественные работы стал публиковать сравнительно недавно. В 2023 году вышли три рассказа в сборнике «55-словники. Выпуск 8». В данный момент готовится к выпуску авторский поэтический сборник «Мантиссада».

Образок в душе

Повзрослел я – четвёртый десятокРазменял впопыхах на чужбине.То в степях, то в равнинах измятых,То в полях колосисто-косматыхДождевал по утрам проливными.Убежал я в семнадцать из домаПокорять бесконечность России,Да не знал я, что столь неудобноБудут в мыслях шептаться любовноПомутнённые дали родные,Где горой подпоясалась Хоста,Обернулась в лесистый наряд,Заплела свои реченьки в косыИ глядит на Синоп денно-нощно —Незабытый мной родненький град.Там шагал босиком я по лужамИ учился там вслух говоритьО любви, о предательстве, дружбеПо душам, сокровенно, наружно —Хоста сердце сумела взрастить.И качали меня на руках,Прекапризного, прелюбопытного,Черноморские бризы в шелках,В стрекотне же бродяжек-цикадЯ искал себя, столь ненасытного.Там и маменька в ночь целовала —Исцеляла от детских невзгод,А бабуля с утра просыпаласьИ пекла, на романсы сбиваясь,Хороводы ажурных блинов.Там отец, шебутной заводила,Нас подбадривал с младшей сестрой,И Семён, рыжебрюхий Аттила,Вместе с Мошкой, трёхцветной Сибиллой,Потешались над Фарькой-щенком……Оставайтесь, родные престолы,В наших душах святым образком!Мы без вас под ребром суходольны,И без Родины мы не способныЗабываться целительным сном.Ты, Россия моя, бесконечна —У тебя столько чyдных дорог.На одной я, конечно, исчезну,Ведь людские пути не безмерны,Только помнить бы свой уголок.

Край ста солнц

Молча вечер догорает,Остужается земля.Осень летний зной сметаетС постоялого двора.На земле моей родимойПожелтела уж трава,Горы градом нелюдимымРасстилаются с крыльца.Приоделся тополь чинно —Багровела в нём роса,Золотистою лепнинойПокрываются леса.И, казалось, нет на светеСиротливее поры —Провожает юкка цветомСмех и крики детворы.Я родился в крае тёплом,Где сто солнц со всех сторон,Как изысканно подобранСочи солнечный фасон!..

Горянка

В скупой долине проклятых судьбой низин,Где жил отрёкшийся от рода Керандyк,Росла красавица – её узнал я крин,Чеканный горем скал, и, право, не рискнулПредать забвению её полночный вздох,Луна когда зажглась в глазах немых морей,А горец жаждал сыновей, не дочерей,Нарёк отец Мацeстой дочь свою в ту ночь.В ложбинах скал скитался тенью злобный дух —Стяжающий Исток – живительный ручей.Коль скоро изнемог от боли Керандyк,Мацeста, взявши Слово, в отблесках свечейПокинула очаг, к ущелью пробралась.Скала по воле девы тoтчас раздалась,Явила в затхлых недрах грозный Дух во мхах —Корнями он оплёл невесту впопыхах…Оплакивала мать Мацeсту горько там,Где дочь стояла, жертвуя в заре собой.Но где Исток? Лишь день стоял пустойИ скорбный Керандyк, взывающий к Богам.Послышался вдруг в землях странный гул,Протяжно нарастал – бежал он прочь, на волю, —И вырвался из недр Исток, и протянулРодителям дитя, дышащее надломно.– Того, кто жил во тьме предвечных скал, —Мацеста молвила, – сумела одолеть…Вода целебная впредь будет к людям течь,Никто чтоб смерти в жизни не искал.Её завет последний странствует в теснинах,Услышать смог его во скалах я Орлиных.

Ольга Дюкова

Родилась недалеко от Омска в 1974 г. Живёт и работает в Москве. Жизнь связана с творчеством в разных направлениях. Первая специальность – учитель музыки. В 2006 г. окончила Московский государственный университет леса. В этом же году прошла курс «Музейное дело» при Академии кинематографии и искусства. Более 16 лет Ольга Николаевна является научным сотрудником Российского музея леса, проводит лекции, экскурсии, презентации, сотрудничает с другими музеями, публикует свои статьи на сайте музея и в ежегодном журнале.

В 2020 г. сотрудничала с искусствоведами AICA при создании мультимедийного проекта Countryside в Нью-Йорке. В 2021 г. окончила курсы радиоведущего и актёра дубляжа шоу-школы Останкино и получила навык по записи аудиокниг в мастерской «Радиотеатр Д. Креминского». В том же году стала участницей Международного литературного онлайн-проекта при поддержке ИСП. Её публикация о жизни и творчестве М. М. Пришвина «Жизнь как ощущение русской души» вошла в сборник «Звёздный путь».

Патологоанатом

– Внученька! – Тревожный голос зазвучал в телефонной трубке. – Здравствуй, дорогая!

– Ба, привет! Что случилось? – спросила Лиза.

– Ничего страшного, не волнуйся, – пыталась скрыть тревогу бабушка. – Я просто упала.

– Что? Упала? – с ужасом воскликнула Лиза. – Когда?

– Спускалась по ступеням в магазин и промахнулась на ступеньку, не увидела. На ногу упала. Ушиб, наверное. Хорошо, магазин рядом. Доковыляла до дому, натёрла мазью, лежу.