А вот лицо Тамары я вижу отлично.

Как и она меня.

Бросив случайный взгляд, она отворачивается. А потом возвращает его – чудь удивленный, прищуренный.

Ориентируется за долю секунды. Гордо вскидывает свой подбородок. Перебрасывает одну длинную ногу на другую – не менее длинную.

А потом тянет руку и накрывает ею пальцы Руслана.

И этот характерный жест в один момент разбивает мою надежду на счастливое семейное будущее. Его нельзя толковать по-другому.

Так не прикасаются к боссам.

Только к любимым мужчинам. К тем, с кем ты состоишь в романтической связи.

***

Мне так больно, что не хватает дыхания.

Кажется, с губ срывается какой-то болезненный стон. И я тут же отворачиваюсь. Прячусь в толпе, по инерции уходя с ней чуть дальше.

В кафе конечно не захожу. Хотя очень хочется.

Хочется сорваться туда. Чтобы… Что? Посмотреть Руслану в глаза? Спросить как он мог?

И что он ответит? «Это не то, что ты думаешь»? «Ты все истолковала неверно»?

Да. Любимые присказки всех подлецов и изменщиков.

Перестаю считать мысли, когда в голове рождается миллионный ответ моего мужа. Сама не замечаю, как оказываюсь в соседнем квартале.

Бреду, еле передвигая ногами. Слепо смотрю на пакет в руках. И выбрасываю его мусорный бак.

Я ношу ему котлетки. А он потрахивает на досуге эту Тамару.

Как долго? И почему? Что ему не хватало со мной?

И… малодушно, но отчего-то становится чуточку легче, когда я понимаю, что была все же права. Не сошла с ума. Не свихнулась. Вчера, когда видела в ее глазах азартный огонь. Когда взгляд девицы напоминал триумфальный, а слова лепились в намеки.

Не показалось. Она намекала.

Я просто не хотела в это поверить.

***

Возвращаюсь домой, когда становится сумрачно и слишком холодно для бесцельных прогулок. Насквозь продрогшая, с опухшим носом от слез. Сломанная. Потерянная в этом огромном мире из лжи и фальшивой любви.

Как он мог? – бесконечно верится в моей голове. – Как мог? – пульсирует отравой по венам.

В квартире непривычно темно. Неуютно. Свет не включаю. Роняю свое ослабшее тело на кровать в нашей спальне, свернувшись калачиком. Тихо плачу, долго и почти что беззвучно.

Молчит телефон. Руслан не звонит. Не пишет мне смс. Не предупреждает, что в очередной раз задержится. Но я бы не смогла поднять трубку.

Так я считаю, пока мобильник в прихожей не пищит сообщением. И я тут же подрываюсь, чтобы проверить его.

Вот только смс там не от любимого мужа.

«Я сплю с ним. С твоим мужем. У нас роман. Уже больше года. Теперь ты в курсе, и должна его отпустить. Ты не можешь дать Руслану то, о чем он мечтает. А я могу. Только со мной он будет по-настоящему счастлив»

5.1

5.1

Я порывисто выдыхаю не в силах поверить в то, что прочла.

Хотя всеми силами последние четыре часа пытался затолкать в себя эту неприглядную правду.

И вот она тут – на экране моего телефона. Гадкая и разрушающая.

А я не хочу в нее верить.

До боли кусаю губу. По щекам непрерывно катятся слезы.

Я читаю эти буквы снова и снова и каждый раз текст складывается в простые слова: «Мой. Муж. Меня. Предал»

Уже не сдерживаясь, плачу навзрыд, съезжая по стенке в прихожей.

Седом приходит еще смс с того же незнакомого номера:

«Он не нашел в себе смелости тебе об этом сказать. А я услала ждать. Теперь ты понимаешь, как тяжело делить с кем-то любимого?»

О, теперь я хорошо понимала!

И еще смс, наверное, чтоб добить окончательно:

«Руслан мечтает о детях. О настоящей семье. А ты родить не смогла. Ему тебя жалко. Жалко бросать, понимаешь? Как чемодан без ручки. Так что сама отпусти. Если хоть капля гордости есть»

Значит, и это он ей рассказал?

И я подвываю, словно раненый зверь, потому что боль внутри уже не вмещается. Сжимаю телефон в мокрых пальцах, потому что пыталась вытереть поток своих слез. Но они все текут и текут.

Буквы перед глазами плывут.

Как же он мог? Как он мог?!

Я представляю, как они обсуждали меня и насмехались. Как эта Тамара горделиво вскидывала свой подбородок, понимая, что она лучше меня.

Как муж жаловался, что не имеет сил меня бросить.

Как же гадко! Как гадко!