Шрифт:
9
Гитар гитара, я всё помню о тебе,Тобою суть души моей полонена.Ты мне предсказана в цыганской ворожбе,Знать, суждено нам чашу лет испить сполна.Сон бессознательно уводит снова вдальВ поля, укрытые в цветущие нектары,В прибрежный луг, где я впервые увидал,Услышал звонкие поющие гитары.Кибитки табора дугой вокруг костраИ трепет струн под звёздным куполом поляны.Их перебор – вуалью россыпь серебра,В них то кутёж, то зов молитвы покаянной.О, как же я волшебный звук боготворил,В нём дух цыган свободный, вольный, гордый.Барон цыганский мне гитару подарил,И обучил чавалэ брать на ней аккорды.С тех пор, куда бы ни забросили ветра,Всегда со мной гитара – девушка-певунья.В её напевах чудных грезится пораЦветений росных молодильного июня.Летит за даль мотив гитарных голосов,Спешит обратно от холмов стократным эхо.Уже давно зим седина и голь лесов,И забуранена безжизненная веха.Но каждый раз, заслышав тонкую струну,К себе гитару семиструнную приближу,Я предаюсь с ней заколдованному сну,В котором годы своей молодости вижу. 10
Всё переменчиво – материя текуча,Тональность дней тревожней стала, горевой.Грозу вселенскую предсказывает туча,И близок час расплат ошибки роковой.Уже пылал вдали багровый горизонт,Зарница всполохами двигалась с востока.Солдаты шли с учений маршем в гарнизон,И взгляды девушек светились от восторга.В них предугадывался дружеский намёкНа увольнительную – в воскресенье танцы.И никому ведь даже было невдомёк,Что скоро в бой пойдут ребята-новобранцы.Оркестр играл осенних листьев вальс-экспромт,Он так хотел влюблённым головы вскружить.Отправить мальчиков приказано на фронт,Чтобы в чужой стране головушку сложить.Кому война, кому-то матушка роднаяДа политический продажный капитал.Войн рядовые бились, доблесть не роняя,Честь каждый с генами родителей впитал.Не трубачи их из окопов поднимали,А героический и славный предков зов.Свист пуль как трели соловьиные внималиПод клич комбатовских охрипших голосов.В боях нет муз, есть только музыка атак,Но как же важен для солдата дух высокий.О тех, кто штурмом брал поверженный рейхстаг,Про верность дружбы им в Афгане пел Высоцкий.Друг дорог каждый, лишь бы рядом был и жив,От смерти спасший друг дороже всех вдвойне.И, на гитару боль потерь переложив,Бойцы слагали свои песни о войне.Они познали цену собственных утрат,Делили горе с ними струны, подпевая.Спасала их от верной гибели стократСестричка нежная – гитара фронтовая.Домой вернуться бы, как птицей голубой,Им до «тюльпанов чёрных» дела нет всерьёз.Скорей на Родину с оказией любой,В свой край родимый, белоснежный от берёз.Взмывали в космос космонавты неустанно,Спортсмены брали олимпийские высоты,Летели к мамам из-за гор АфганистанаБойцы безусые, кто жив, а кто «двухсотый».Пока за жизнь они, за мир сражались стойко,Пока их Родина от пуль не берегла,Случилась гласность и такая перестройка,Которой власть на нищету всех облекла. 11
Восьмидесятые – трагедии зачатки;КПСС был наш бессмертный рулевой.Её властители сменялись, как перчатки,Пока бездарность не насытилась с лихвой.Колосс катился вниз, не сдерживая юза,Оборотившись для людей бедой вселенской.Не стало главного – Советского СоюзаМежду кампанией афганской и чеченской.Скользя по лезвию монархии свободы,Вожди в анархию народы вовлекли.Стабильность будет лишь в двухтысячные годы,В них беловежский путч к позору обрекли.Раскол элит вверг люд в кровавое горнило,Из-за тенёты вышла ненависть со злом.Земля десятки миллионов схоронила —Такой цена была за гибельный разлом.Сады и парки, превратившиеся в свалки,Поля безмолвные, где согра да бурьян.А за людьми не успевают катафалки,В них алкоголик, рэкетир да наркоман.Расстрел парламента живьём в створ телекамер,Российский флаг стыдливо реял над шестом.Перед экранами весь мир от страха замер —Куда ты, Русь, несёшься с ядерным щитом?Низверглось всё, чем ты владела и гордилась:Наука, школа, медицина и жильё.«Моя милиция» и та оборотиласьВ одно бандитское ментовское зверьё.Остановился транспорт, фабрики, заводы,Казна пуста, в законе бартер и базар.В продаже всё – Россия, совесть, деньги, воздух,И нет того, кто бы нажал на тормоза.Гуманность, нравственность, Отечество и личность —Всё оказалось подло попранным, распятым.Лишь процветала откровенная циничность —Принизить подвиг ветеранов в сорок пятом.Чечня, Будённовск, Волгодонск, Буйнакск, «Норд-Ост»,Беслан, Кизляр, бой в Первомайском, Дагестан.И вся Россиюшка один сплошной погост.Всем кукловодил дядя Сэм из дальних стран.Бой за Осетию. Разрушенный Цхинвал,Атака Грузии на русских миротворцев.И первым был войной сражённый наповалРоссийский парень, защитивший юных горцев.Набатом будто бы порвался струнный бас,Земля донбасская разверзлась на окопы.Горел, взрывался несгибаемый Донбасс —Форпост борьбы с неонацистами Европы.Война священная, как много лет назад,За независимость, свободную Россию.И за неё, за Русь, погибшие лежат,Отдавших жизни за грядущую мессию.Гитар гитара, мы повязаны судьбой,Поскольку оба в ожидании Победы.Она придёт, но впереди последний бой,В нём неизбежны жертвы, подвиги и беды. 12
Как мог вместиться нереальный бред кошмарныйВ одну простую человеческую жизнь?Напрасно ждал народ небесной каши манной,Не призывая супостатов низложить.Неужто виденное было и со мной?С родными, с близкими, с друзьями? Не с врагами.С моим народом и с моей большой страной?За что греховны мы, за что, перед богами?Бегу от прошлого, отрывисто дыша,Но веки тяжкие не могут разомкнуться.Зовёт о помощи, кричит моя душа:«К гитаре дайте мне ещё раз прикоснуться!»Прерви, гитара, спящий мозг мой воспалённый.Пусть лучше ночь в глазах с видениями тьмы,Чем этот сон, седою явью убелённый,С безумством скорби, с повторением чумы.Не брось меня, излить позволь мне чувства,На растерзание бессонницы отдай.Не принимай игру на нервах за искусство,Лишь настроение струн терпких передай. 13
Гитар гитара, тебе в верности клянусь,Ты голос мой, как я твой, сразу узнаёшь.Ты пальцы помнишь, как я струны, наизусть,И я пою, и ты божественно поёшь.Твой гордый вид всему высокому учил,Когда был молод, а потом когда был стар.И будь я в коме, всё равно бы отличилМою гитару хоть из тысячи гитар.Когда закончится нетленный путь земной,Когда закроют мне на бренном одре очи,Я буду слушать твои песни надо мнойИ видеть сон моей последней длинной ночи… 14
Гитар гитара, расскажи про мои сныТому, кто примет тебя в ласковые рукиПосле меня, когда за гранью пеленыНаступит время нашей дружеской разлуки.Пропой про то, что жизнь – игра, и я играл,И о завете материнском и отцовском.Пускай звучит аккорд, как храмовый хорал,О так не найденном мной камне философском.– – —Ну вот, гитара в подсознании слышна,Напоминая, что пора бы и очнуться,Уже пришли совсем другие временаИ дай-то Бог нам к лихолетью не вернуться. Ты плачешь, скрипка, нынче горько, но желанно
Суть любви солона