К Лирою на выручку вышла удача. Точнее слуга прибежал, что-то пряча. Зачем-то берег от дождя он ключи. Зазря, так-то ржавые были они. Однако Лирою опять повезло. Минута прошла – засов отошел. Ступил он на землю поместья Блекхаунд. Туда, где Лироя давно ожидают.

Путь к дому привел по дорожке мощеной. Слуга впереди шел с лампой зажженной. Лирой же без света все видел прекрасно. Глаза колдовские имел не напрасно.

– Скажи, друг, чего вы так грустно живете? – вскользь бросил охотник на повороте. – Я тут не провел ни единого дня, но чувствую, беды найдут здесь меня.

– Чутье не подводит, – вторил слуга. – Злая судьба привела вас сюда. Была б моя воля – сказал бы бежать. Иначе души вам своей не видать.

– Какая забота, – Лирой усмехнулся. – Однако… с душой я уже разминулся. А значит, бояться мне зла не пристало. Пусть лучше меня испугаются знатно. Кстати, кем будешь? Забыл я спросить. Негоже двоим без имен говорить.

– Ах, это, – внезапно слуга спохватился. – Зовите Рубеном, если хотите. Наш граф у холопов не знает имен. Вот я, скажем, ключник, удел мой таков.

– Похоже, ваш граф человек занятой… Запомнит мое ли он имя – Лирой?

– За это не нужно вам переживать. Поверьте, коль нужно, граф все будет знать. Ему нет покоя, терзает беда. Спасете его, будет помнить всегда.

Рубен отворил пред охотником двери. Вперед пропустил, а сам чуть помедлил. В итоге остался снаружи стоять. Внутрь он как-то не рвался попасть.

Лирой же отправился дальше один. Теряться в поместье нету причин. Тем более путь его был очевиден. Вышел он в холл – там местный правитель. Сидел одиноко напуганный граф. Кожа бледна, тяжело он дышал.

А слуги отчаянно мучали скрипку. От звука такого спастись лишь в могиле. Смычок высекал похоронную песню. Повсюду звучала мелодия смерти.

Без слов было ясно, в чем именно дело. Лежало по центру мертвое тело. Белым накрыли его покрывалом, но видно, что женщина там почивала. Не мог знать Лирой, кого хоронили, однако скорбь графа была непосильной. Выглядел он как недавно усопший. Чуть подождать – хоронить его можно.

Охотник неловко в проходе стоял. Похоже, что граф его вовсе не ждал. Глядел в пустоту безо всякого смысла. Может, от горя ума он лишился? Как бы то ни было, так не пойдет. Стоя на месте, Лирой пропадет. Время терять ему тут не пристало. Как-то придется уж выйти на графа.

Сделал охотник пару шагов, оркестр замолк, шепот прошел. Граф проморгался, вокруг огляделся. И в незнакомца взгляд уперелся.

– Кто ты такой, что забыл в моем доме? – с ходу Блэкхаунд взял тон суровый.

– Даже не знаю с чего бы начать… – охотник с улыбкой стал отвечать. – Наверное, лучше пойду я с начала. Просьбу к нам в орден прислали внезапно. Некий Блэкхаунд просил нас помочь. Монстра убить, а мы и не прочь. Кажется, речь там о демоне шла. Профиль не наш, но ответили да.

– «Некий Блекхаунд»? – граф возмутился. – Манеры не ваше, как я убедился. Иначе вести себя тут подобает, когда пред тобой сидит Брайан Блэкхаунд!

Лирой попытался отделаться шуткой:

– Что ж, ваше напутствие станет наукой. Когда на охоте увижу я графа, честь сразу отдам, пока монстра кромсаю.

На это Блэкхаунд не промолчал. Злобно уставился и проворчал:

– Попался охотник мне нехороший. Спасибо, хотя бы не черноволосый…

Условие странное граф загадал. Черноволосых к себе он не звал. К счастью, Лирой ему подошел. Каштановый волос здесь не подвел. Но мучал охотника все же вопрос: чего граф боится темных волос?

– Хотел бы об этом вас расспросить. Как демона волос поможет убить? Что, в этом сила его бесовская, раз черноволосых к нему не пускают?

– Пока этим мысли не занимай. Нужное все я уже рассказал. Ты нас от демона лучше избавь. А рассужденья, пожалуй, оставь.

Лирой осмотрелся, глянул мельком. Черноволосых он тут не нашел. Такой в этой зале был только один. Брайан Блэкхаунд, что здесь господин. Но странная тайна пока подождет. К демону надо – работа не ждет.

– Дорогу к нечистому мне кто покажет? Или хотя бы понятно подскажет?

– Я покажу, – в ответ бросил граф. – Демон запрятан надежней, чем клад.

Блэкхаунд поднялся, на выход пошел. Охотник за ним, пока тот не ушел. Дорога вела их по темным проходам, свет не касался стен коридоров. Под древним поместьем стояла тюрьма. Темница же старше гораздо была.

Наощупь граф двигался в сердце тюрьмы. Глубже спускался в объятия тьмы. Нет бы с собой взял хотя бы свечу. Дорога же явно не по плечу. Еще и мурашки по коже от места. Смертью от камня несет, если честно. И шепот как будто стучится об стены. Ох… нехорошая это примета.