Запретная любовь никогда не казалась такой правильной…
Руби Мюррей изо всех сил пытается сохранить свою домашнюю жизнь в тайне, даже от своего лучшего друга и родственной души, Кая Ривза. Когда они встретились в детстве, социальные и финансовые различия не могли помешать их дружбе и преданности друг другу. Но Руби не осмелилась признаться, что ее семья отказывается принять Кая как ее друга — не говоря уже о том, чтобы он когда-нибудь стал ее парнем. День за днем она терпит боль и оскорбления, которые причиняет ей отчим, чтобы она могла провести еще один момент с Каем.
Но все хорошее когда-нибудь заканчивается…
Когда Кай получает рукописное письмо о том, что Руби уехала, его гнев и чувство опустошенности грозят уничтожить его. После всего времени, проведенного вместе, он заслуживал большего, чем просто записку с глупой сушеной ромашкой как символом их дружбы. Теперь Кай должен собрать осколки своего разбитого сердца.
Были ли их отношения простой игрой в «любит не любит?» Или всегда было что-то большее, в чем никто из них не смог признаться?
От автора:
«Он не любит меня» — первая книга дилогии, которая завершится книгой «Он любит меня». Это мрачный школьный роман. Да, он заканчивается клиффхэнгером(1).
(1)КЛИФХЭНГЕР — прием, в ходе которого действие прекращается как раз в тот момент, когда зритель напряженно ожидает развязку.
КАЙ
Дорогой Кай,
Мне жаль. Мне нужно уехать, и мы больше не сможем видеться. Это не твоя вина. Это моя. Я уже скучаю по тебе. Надеюсь, ты это поймешь. Ты был самым лучшим другом на свете. Надеюсь, когда-нибудь встретимся.
Ой. Я забыла, Супермен лучше Бэтмена. Pizza Hut отстой. Большая плоская пицца лучше.
С любовью,
Руби
Я перечитывал письмо снова и снова, не разрывая его. Я комкал его пару раз и бросал через всю комнату, но я всегда поднимал его и расправлял линованную школьную бумагу. Это было последнее письмо, которое она мне написала перед тем, как исчезла, последнее сообщение от нее, которое я получил до того, как больше никогда ее не видел. Каждый второй день после того письма я ходил в домик на дереве, который построил из простыни, взятой из бельевого шкафа в коридоре. Я всегда надеялся, что она появится, но все, что она мне оставила, было письмо под камнем, положенным рядом с засохшим цветком с последним лепестком на стебле. Я хранил его в пакете ziplock, спрятанным в одном из моих любимых комиксов о Бэтмене.
Я слышу стук в дверь, когда мой лучший друг Крис толкает ее, открывая ее шире. Его отец высадил его, потому что ему нужно было быть в офисе, и он не мог отвезти его в школу.
— Дай мне минутку.
— Пойдем, чувак. Мой отец сойдет с ума, если я опоздаю в школу. — Говорит он.
Крису нужно, чтобы я подвез его, пока его машина в мастерской. Недавно по дороге в школу он попал в аварию, и она в ремонте.
Я поднимаю глаза, приподнимая бровь.
— Я сейчас выйду.
Он знает, этот мой взгляд «не связывайся со мной, брось это». Я знаю, что у меня вспыльчивый характер, и я ненавижу давать ему фору, но я также ненавижу повторяться. Мой характер начал выходить из себя после того дня, когда она бросила меня в одиннадцать лет. День, когда она оставила меня с письмом, сожалением и увядшим цветком, был достаточным прощанием после всего, что мы разделили. Целый год дружбы превратился в дым, как будто это ничего не значило.
Я жду, пока он уйдет, прежде чем сложить старую тетрадную бумагу в пакет с засушенным цветком, положить их в комикс и засунуть все это под матрас. Я всегда достаю его, когда мне снится один и тот же повторяющийся сон о Руби. Самое смешное, что ей не одиннадцать лет, как в последний раз, когда я видел ее. По иронии судьбы, ей столько же лет, сколько мне, каждый год, в моем сне она растет со мной. Я не вижу ее лица, но вижу ее светлые волосы и слышу, как она произносит мое имя. Она зовет меня во сне, и я ей отвечаю. Но она просто продолжает звать меня по имени, как будто не слышит, а потом я остаюсь слушать ее рыдания. Вот тогда я просыпаюсь в холодном поту, как будто искал ее часами… и я истощен, как морально, так и физически.
Схватив ключи и кошелек с тумбочки, я встаю, хватаю ремешок спортивной сумки и выхожу на улицу, все время вспоминая фразу, которая мучает меня последние семь лет. Это не твоя вина. Это моя. Я уже скучаю по тебе.
Семь лет я хотел снова увидеть ее, найти ее. Рассказать ей, что я чувствовал в детстве, но у меня так и не было возможности. Я хотел сказать ей, как сильно мне нравилось быть с ней. Я хотел сказать ей, как много она для меня значила, и как много для меня значила наша дружба. Как она могла так быстро забыть обо мне, оставив только глупое письмо без какой-либо реальной причины?
В течение всего года нашей дружбы мы встречались три раза в неделю у забора на заднем дворе моего дома, где заканчивался ее город и начинался мой. Я не знал ее родителей, а она не знала моих, но мне было все равно. Нам было все равно. Все, что нас волновало, это моменты, которые мы проводили вместе после школы. Все, что я знал о Руби, было тем, что имело значение. То, что имело наибольшее значение. Не то, где она жила или в какую школу ходила, но я предполагал, что это была государственная школа на другом конце города. Мы говорили обо всем, о чем могут говорить одиннадцатилетние дети. Дом на дереве находился прямо за поместьем моего отца, где задняя часть границы собственности определяла, где живут богатые дети, а где бедные. Я знал, что она не из богатой семьи. Даже в одиннадцать лет, когда я видел, как она перелезает через забор, я мог сказать, что одежда, которую она носила, и обувь на ее ногах были секонд-хендом. Нитки ее рубашки были тонкими и потертыми, а ее туфли были грязными и не такими фирменными, как те, которые я носил каждый день.
Но деньги не всегда покупают счастье. Жизнь с моим отцом после того, как ушла моя мать, была тому подтверждением.
Моя мать бросила меня и моего отца, бросив нас ради другой жизни после моего десятого дня рождения. Поэтому единственным другим человеком, которого я мог назвать другом в то время, была Руби. Она была единственной, кому я мог рассказать свои секреты. В детстве, когда дела шли плохо или люди в твоей семье тебя разочаровывали, дружба, такая как та, что у меня была с Руби, была единственным, что имело значение. Моя лучшая подруга имела значение, и она была всем.
Я никогда не забуду разочарование, которое я испытал в тот день из-за своей матери. Некоторое время шел дождь, и небо было темным и пасмурным. Я все еще мог вспомнить отчетливый запах удобрений, смешивавшийся с влажной травой. Мой отец стоял в проеме входной двери цвета красного дерева, вытирая слезы, которые текли по его лицу, и я понял в тот момент… она никогда не вернется. Я больше никогда ее не увижу. Я никогда не почувствую запах ее прекрасных духов, не попробую ее домашних блюд, которые больше не будут готовиться под этой крышей. Я больше никогда не почувствую, как она ласкает меня.