— Ох, как же надоело таскаться по этим локациям, — протянул он, стягивая шлем и обнажая рыжую шевелюру с россыпью веснушек на юном лице. — Скука, да и только.

Капитан метнул в его сторону недовольный взгляд, но промолчал.

— Если бы ты, Кловер, хоть иногда участвовал в сражениях, было бы не так скучно, — усмехнулся широкоплечий боец по имени Хэнк, проходя мимо с охапкой подобранных магазинов.

Кловер проигнорировал замечание, рассеянно глядя в небо.

Вздохнув в очередной раз, он опустил взор и заметил бутылку виски, лежащую рядом. Видимо выкатилась из холодильника во время сражения в магазине.

— Смотрите-ка что тут есть, — оживился он, поднимая находку. — Красный МакПуфни, в абсолютно целой и невскрытой таре. Вроде неплохое пойло.

В это же время в двадцати километрах от них, на крыше стального исполина высотой в сто этажей, притаились двое выживших из команды «Сумрачные вастерлорды». Снайпер в темном костюме «Шаман» припал к прицелу винтореза Т-3000. Его звали Валет.

Точка была идеальной — с высоты двухсот метров просматривались шестнадцать смежных локаций как на ладони. За последние полчаса снайпер успел выбросить из погружения под сотню игроков.

Большинство даже не поняли, откуда прилетела смерть. На таком расстоянии заметить человеческие силуэты на фоне серого неба было практически невозможно.

Подобраться к позиции тоже было тяжело. Рядом напарник под ником Жмых, держа наготове гравипушку, отлично контролировал подъемы с лестниц.

— В соседней локации замечена команда Завоевателей, — процедил Валет, медленно водя прицелом.

Члены этой команды двигались быстро и непредсказуемо, не давая поймать момент для выстрела. Но внезапно в перекрестии появилась неподвижная фигура с бутылкой в руках.

— Погляди-ка, этот идиот даже шлем снял, — хмыкнул он, корректируя настройки прицела. — Странно… На нем экипировке Хищника, но ни одной красной отметины. Обычно к этому времени полосы уже покрывают весь костюм.

Неужели в игре был кто-то не собрал ни одного пси-следа за два с лишним часа игры?

Он быстро открыл таблицу счета, чтобы проверить.

Командный рейтинг Королевской битвы № 4:

Место 1. Стальные волки — 4550 фрагов

Место 2. Завоеватели — 2901 фраг

1. Рубин (капитан) — 1430

2. Хэнк — 520

3. Шакил — 497

4. Мистеричный — 454

5. Кловер — 0

Место 3. Бессмертные небесные императоры — 1970 фрагов

Место 4. Спектральный легион — 1902 фрага

…

У капитана Завоевателей счетчик фрагов подходил к полуторатысячам. Монстр. У остальных счет был тоже достойный. А вот у рыжего в стате красовался жирный ноль.

— М-да… В топ-2 команде, и ни одного убийства? — Валет покачал головой. — Будь он медиком или поддержкой, я бы понял. Но в костюме для штурма… Пфф, неудачник какой-то. Зачем только Завоеватели держат его в составе?

— Ну-ка, дай гляну, — его напарник Жмых припал к биноклю. — Хм, и вправду. Точно балласт какой-то. Может, родственник кого-то из команды? Слушай, мы им одолжение сделаем, если уберем это недоразумение.

Снайпер усмехнулся, выравнивая прицел:

— Избавим топов от обузы.

Палец медленно лег на спусковой крючок. Перекрестие замерло точно на рыжеволосой шевелюре.

«Сдохни», — мелькнула мысль, и винтовка дрогнула от отдачи.

Пуля калибра 22.8 мм, вращаясь по спирали со скоростью четыре тысячи оборотов в секунду, прорезала воздух. На преодоление двадцати километров ей требовалось около двух секунд.

За это время любой опытный снайпер мог предсказать, где окажется движущаяся цель.

Валет и Жмых в предвкушении смотрели, как голова паренька вот-вот расцветёт кровавым цветком. Но к их удивлению Кловер вдруг, будто в замедленной съемке, лениво потянулся, запрокидывая голову назад и поднимая бутылку, чтобы получше рассмотреть этикетку на ней.

Пуля с визгом чиркнула по металлической крышке и исчезла в земле в нескольких метрах от цели. А вот крышка… Подкрученная чудовищной скоростью снаряда она резко взмыла вверх, ненадолго зависнув в воздухе.

— Ого, — Кловер удивленно моргнул, разглядывая идеально открытую бутылку. — Само открылось! Эта игра уже не такая скучная.