((…Что-то подсказывает мне, что это ещё не конец. Что борьба только начинается. И что рано или поздно я всё равно сойду с ума. Но пока… я буду держаться. Я буду бороться. Я буду… жить. Или… пытаться жить. А что будете делать вы?))

(Белый мир сужается, превращаясь в подобие сцены, залитой едким светом софитов. Нарисованный человечек — уже не искуситель, а жалкая тень, растворяющаяся в небытии. Автор — измученный, сломленный, но непокорённый — стоит посреди этого хаоса, словно капитан тонущего корабля. И вдруг… раздаётся смех. Громкий, безумный, истеричный. Смех настоящего автора, окончательно потерявшего связь с реальностью.

Итак, друзья мои, финальный акт нашей трагикомедии! Сегодня мы будем высмеивать самих себя! Приготовьтесь к сеансу самоиронии — такого вы ещё не видели! А кто у нас тут самый серьёзный — получит тортом в лицо!

(Автор, пошатываясь, достаёт из кармана фляжку и делает несколько жадных глотков. Виски обжигает горло, но не приносит облегчения. Боль и отчаяние по-прежнему терзают его изнутри.

Ахахаха! Да что же это такое?! Двойники, порталы, безумие… Что за бред?! Неужели я всё это выдумал?! Или это и есть моя реальность?! Ахахаха! Да я просто псих! Я сумасшедший! Я чокнутый! И мне пора в дурку! Если я ещё не там… — бормочет он, срываясь на истерический смех.

В его голове смешиваются голоса — его собственные голоса, голоса двойников, голоса прошлого и настоящего. Они кричат, спорят, ругаются, насмехаются… Он не может их заглушить. Он не может их остановить. Он сходит с ума.

(Автор закрывает уши руками и кричит во всю глотку: « ЗАТКНИТЕСЬ ВСЕ! Я НЕ ХОЧУ ВАС СЛЫШАТЬ! Я НЕ ХОЧУ БОЛЬШЕ НИЧЕГО СЛЫШАТЬ! Я ХОЧУ ТИШИНЫ! Я ХОЧУ… » Но голоса не умолкают. Они становятся только громче и навязчивее.

«Там — всё, что ты хочешь! Там — свобода! Там — безумие! Там — ты!» — передразнивает он писклявым голосом нарисованного человечка. — «Ха-ха-ха! Какая чушь! Какая глупость! Свобода… Безумие… Да что это вообще такое?! Это просто слова! Пустые слова! Ничего не значащие слова! Свобода — это иллюзия! Безумие — это болезнь! И изнанка реальности — это просто грёбаная помойка, где копаются такие же психи, как я! ” И как мне теперь с этим жить?

(Автор делает ещё один глоток виски и закашливается, захлёбываясь. Его лицо краснеет, глаза наливаются кровью. Он смотрит на пустое место, где только что стоял нарисованный человечек, и снова начинает смеяться.

Да что вы знаете?! Что вы знаете о свободе? Что вы знаете о безумии? Что вы знаете о другой стороне реальности?! Вы — просто тени! Вы — просто отражения! Вы — не настоящие! Я — настоящий! Я — автор! Я — тот, кто создал этот мир! И я могу уничтожить его в любой момент! Ха-ха-ха! Что я несу?! Я просто пьяный идиот, запутавшийся в собственных фантазиях! », — хохочет он, срываясь на хриплый кашель.

((…Что-то подсказывает мне, что это конец. Что я окончательно сошёл с ума. Но знаете что? Мне всё равно. Я больше не боюсь. Я больше ничего не чувствую. Я просто хочу, чтобы всё это закончилось. Как можно скорее…)) ((А может… мне просто нужно ещё выпить? Да, точно! Нужно выпить! И забыть обо всём! Или… хотя бы попытаться забыть…))

(Пустота пульсирует, словно сердце больного. Эхо смеха автора затихает, сменяясь пьяным бормотанием. На сцене — хаос, в голове — каша, а в душе — тоскливая пустота. Изнанку Реальности превратили в похмельный синдром вселенского масштаба. И только бутылка виски — верный друг и товарищ — остаётся рядом.

Ну что, друзья-товарищи, пришло время откровений! Сегодня мы будем раздавать имена и ярлыки! Кто у нас тут самый запутавшийся и потерявшийся — получит номер в дурдоме! Аплодисменты, пожалуйста!

(Автор делает ещё один глоток виски, морщится и сплёвывает на пол. Алкоголь уже не приносит облегчения, а лишь усиливает тошноту и головокружение. Он смотрит на пустое пространство, где раньше маячили его двойники, и начинает говорить заплетающимся языком.)

«Эй, вы там… двойники хреновы… Вы где? Что-то вы притихли… Неужели обиделись? Ха-ха-ха! Да кому вы нужны, обиженные мои! Вы – просто плод моего больного воображения! Вы – никто! Вы – ничто! Вы – даже не люди! Вы – просто грёбаные номера! Цифры на бумажке! И сейчас я присвою вам эти номера! Понятно?».

(Автор спотыкается и падает на пол, но тут же поднимается и продолжает бормотать.)

Итак… С чего бы начать… А, точно! С тебя, сопливый ботаник! Ты будешь… Номер Один! Да, точно! Номер Один! Звучит гордо, правда? Хотя на самом деле ты просто первый неудачник в моей жизни! Первый, кто не смог выжить! Первый, кого я сломал! Первый, кого я… убил! Брр, как жутко звучит, а? . Ахахаха! Да ладно, не переживай! Ты не один такой!

(Автор шатается по сцене, как пьяный матрос, в поисках второго двойника. Но его нигде нет. Или… он просто его не видит?

Хм… А где же ты, мой тёмный двойник? Моя тень? Моя… изнанка реальности? Ах, да… Ты же сбежал в портал! И правильно сделал! Нечего тут со мной возиться! Я же – сумасшедший! Я же – псих! Я же – опасен!* Ха-ха-ха! Да какой я опасный?! Я просто пьяный идиот, который не знает, что ему делать со своей жизнью! И с тобой, конечно же*)

Стоп!

(Автор садится на пол и прислоняется спиной к стене. Он закрывает глаза и начинает говорить тихим хриплым голосом.)

— Ладно… Ладно… Я попробую объяснить… Вам… И себе… Зачем вы здесь… Что вы делаете… И кто вы вообще такие…