Шрифт:
Ага... тестостерон ведрами.
Протягиваю анкету Даше.
Дергнув бровями, вчитывается.
– "Traditional sports nutrition"?
– Аа... Черт. "Традиционный спортпит"
– Это какой-то английский квест от Мая Янга?
– дёргает бровью.
– Я должна перевести?
Забираю анкету обратно.
– Можно мне ещё один экземпляр, я нормально заполню.
– Держи...
– А здесь что писать?
– уточняет Кир.
– Особенности, касающиеся сна, - отвечает ему.
– Типа, что снилось?
– флиртует с ней Кир.
Перевожу взгляд на его анкету. Он пишет, что снилась ему Дарья Сергеевна в сливках.
Сжимаю челюсти, делая глубокий терпеливый вдох. Интересно, а как это все вывозит Тарханов? К его Аленке тоже через одного подкаты. И вроде как бить морды братишкам - not cool. Но и терпеть их дурацкие подкаты...
– Дашенька Сергеевна, а что вам сегодня снилось?
– не унимается Кир.
Даша разворачивается, поправляя очки.
– Что мне снилось?
– задумчиво и серьёзно.
– Сначала мне снился утконос. В кепке. Как у Шерлока Холмса. У него была клюшка для гольфа. Такая, знаешь...
– щелкает пальцами.
– Для коротких ударов.
– Вэйдж, - подсказываю я, улыбаясь.
– Точно! Вэйдж. И вот на этой клюшке была колония одноногих гномов. Они кастрировали трубкозуба. Крови было, ужас. Весь снег залило. И вот я делаю из этого снега снеговика...
– задумчиво накручивая прядь на палец.
– И думаю... Морковки нет, вставлю-ка я ему вместо носа красный атомайзер...
– Чо?..
– открыв рот, хлопает глазами Кир.
– Атомайзер... Красный, - смотрит строго ему в глаза.
Удивлённо поднимая брови, Кир молча и обескураженно погружается в анкету.
Боковым зрением вижу, как Даша с ухмылкой отворачивается.
Он кивает мне с вопросом, стуча себе по виску. Мол - чокнутая?
Не выдержав, прыскаю смехом. Киваю положительно.
Отъебитесь от нее!
– Так чо писать-то?
– Режим сна пиши, Сахаров.
– Аа...
Плаваю в какой-то необъяснимой эйфории. Потому что сейчас ее было "много". Без армированного ее фасада.
И вот так прикасаться к тому, что за ним - кайф!
Кир дописывает по-быстрому и уходит.
Мы опять остаёмся вдвоем.
Дописав анкету, наблюдаю, как она переписывается по телефону.
– I finished...
– формулирую двузначно.
Потому что... пиздец, как хочется... хочется ещё ее эмоций! Любых! Я как наркоман готов на экшены, чтобы получить дозу.
– Молодец. Свободен, - не отрывая взгляда от экрана.
Жадина! Никаких эмоций.
– Вас подвезти? Мне в сторону студгородка.
На самом деле, конечно же нет.
– Благодарю, нет.
Вздохнув, ухожу.
На стоянке сажусь в свою тачку.
Ложусь на руки, на руль, пялюсь в пустоту.
Чего делать?
Катаюсь по городу, прокручивая как записи ее образы, движения, слова, которыми пополнился мой "жёсткий диск".
И нечаянно оказываюсь снова перед ее домом.
Покупаю себе стакан кофе и опять сижу на капоте, разглядывая окна и лоджии. Мне кажется, ее квартира очень высоко, на самом верху...
– Девушку ждёшь?
Оборачиваюсь. Даша с пакетом из супермаркета.
– Жду...
– вздыхаю я, опуская глаза.
– Черт. Кофе забыла купить, - смотрит с досадой на мой стакан.
Пожимая плечами, протягиваю ей свой, абсолютно уверенный, что не возьмёт.
– Горячий...
Но она неожиданно вытягивает у меня из рук мой большой стакан.
Засовывает мне в нагрудный карман шоколадку.
– Честный обмен!
Уходит, исчезая за дверью своего подъезда.
А я, наконец-то хапнув немного Даши и ее внимания, как счастливый дурак смотрю в темное небо и кайфую от редких снежинок, падающих на лицо.
На седьмом этаже зажигается свет…
Седьмое небо, значит.
Глава 11 - Придуманный роман
На кафедре очередной конфликт. Игорь, не участвуя, сидит в ноутбуке, пишет статью.
– Уважаемые, - поднимаю я руки, останавливая перепалки.
– Давайте выбирать правильные формулировки. Не кафедра не хочет отмечать Новый год, а некоторые сотрудники кафедры этого не хотят. А потому... Все, кто желают выпить шампанского и поздравить друг друга, вот мой телефон, скидываем сюда денежку, и мы, девочками, организуем стол.