Шрифт:
Нацеловывает мой кулак, улыбаясь.
– Ты собирал мои трусики?!
– О, да... И "игрушки"...
– дёргает бровями.
– Ты трогал мои игрушки??
Облизывает губы, медленно моргая.
– Надеюсь, ты их не обижал?
– хихикаю я, наклоняясь и прижимаясь к его губам.
– Они тебе не конкуренты.
– Я им заказал парочку друзей...
– шепчет.
– Ой...
– Ты говорила - мне все можно.
Закрывая глаза, ложусь ему на грудь.
– Устала...
– жалуюсь я.
– Не смогу встать...
Бессилие все ещё иногда накатывает как земляной вал, внезапно отнимая силы.
– Мы можем не вставать... Ты дома...
Дома тепло.
От автора: Друзья, впереди ещё Эпилог от Мая.
Эпилог от Мая - Тает лёд
Выхожу из деканата с зачеткой. Бросаю взгляд на свое отражение в дверях.
Красавчик! На соревнованиях сломали нос. Нос, конечно, вправили. Но цветущие синяки под глазами это зе бест!
Через пластырь трогаю ноющую переносицу.
С шипением одёргиваю руку.
– Ой... Кто тебя так, Заюш?
– измеряет меня взглядом с ног до головы какая-то девчонка, надменно и игриво улыбаясь мне. В розовой пушистой шубке, как у Лондонской проститутки.
– "Заюш"?
– веду холодно бровью.
– Мы знакомы?
– Лера...
– с улыбкой тянет мне руку, словно подаёт для поцелуя.
Со вздохом закатываю глаза, прохожу мимо.
– Блять, дикие какие-то они все здесь...
– летит вслед.
– Да это же Спарта! Они женаты все, Лер.
– И этот?!
– Увы, пала последняя крепость! Аха-ха...
И "этот", да. Скоро будет. Будет же, Даш?
– Ну?
– окружают возле кафедры меня мои пацаны.
– Прокатило?
Киваю.
– Закроют. Если кафедра перенесет мне практику на осень. Нужна подпись завкафа.
Взмахиваю листом с печатью.
– К Максимову пойдешь?
– Угу...
– У-у-у...
– стебут пацаны.
– Даша просила за тебя?
– Нет. Зачем? Я сам за себя попрошу.
– Завтра все в силе, Май?
– Я надеюсь...
– оттягиваю ворот рубашки.
– Давай, братан, у наших сбоев никогда не было! Мы там такую поляну замутим... С тебя только Зима!
Киваю.
Встаю в приоткрытых дверях.
– Что же вы Игорь Викторович, подопечную свою не поддерживаете?
– язвит Пьяных.
– Не поехали на конференцию...
– Дарья Сергеевна сама в состоянии доклад прочитать. Это конференция, а не защита.
Подписывает ведомости Ярославне.
Пару раз стучу в открытую дверь.
– Можно?
– А что у Вас за вид, Янг?
– недовольно пытается меня отчитать Пьяных.
– Подрались что ли? Так за это у нас раньше отчисляли...
– Профессиональная травма.
– Мм... И по какой это профессии вас так угораздило.
– "Спортсмен".
– Спортсмен...
Пьяных исходит на дерьмо на всех, с тех самых пор как лишился должности.
– Май у нас Мастер Спорта по Самбо, вообще-то, - бросает выходя Яся.
– И - тренер.
Тренер - это конечно громко сказано.
– С третьего курса - мы Ваши коллеги!
– нарывается Яся.
– Хотя... Вы и с коллегами неуважительно разговариваете.
Выходит.
– Кто эту хамку в старосты взял?..
– ворчит Пьяных.
– Вы к кому?
– поднимает на меня взгляд Максимов.
– К Вам.
– Проходите.
Между нами все ещё звенит напряжение, но и близко не так, как тогда там, когда мы столкнулись у Даши.
– Я хотел попросить о переносе практики. У меня несколько спортивных поездок... Сессию я закрыл экстерном. Вот...
– протягиваю ему лист.
Снимает очки. Читает. Молча подписывает.
– Успехов, Май.
– Благодарю.
Даша осталась под его руководством. У Максимова скоро свадьба. Все рассосалось малой кровью. Я пиздец как рад не быть причиной чьей-то сломанной жизни!
– Подождите, - тормозит меня.
– Дарье только что пришла рецензия на опытно-экспериментальную работу. Будет хорошо, если она будет у нее на докладе.
Отдает мне в файле.
Киваю, забирая у него из рук.
– Куда мы катимся...
– ядовито и тихо фырчит Пьяных.