Заперев дверь на огромный висячий замок, густо покрытый руническими знаками, седовласый дварф покосился на гостей и ворчливо бросил:

– Шевелите булками. Отстанете – искать не буду.

После чего устремился куда-то по коридору, грохоча тяжёлыми ботинками. Тем самым начисто лишив Моргана возможности на искромётный и остроумный ответ о длине дварфийских ног – засидевшийся в кресле дедуля обычным шагом передвигался с такой скоростью, что с лёгкостью обошёл бы некоторых бегунов. Как минимум, на марафоне. А когда он свернул в служебный коридор, прятавшийся за неприметной дверью, магу-оружейнику вообще стало не того – все силы уходили на то, чтобы не потерять спину мастера Фаррендина из виду.

Зато благодаря взятому темпу, они всего за пять минут пролетели сквозь особняк Гильдии оружейников, оказавшись во внутреннем дворе, а спустя ещё через парочку подошли к приземистому одноэтажному строению, протянувшемуся минимум метров на сто.

– Вей, старый хрен, ты здесь? – зычным голосом крикнул мастер, без каких либо усилий распахивая массивную створку, толщиной с мужскую ладонь.

– Мастер Фаррендин? – с удивлением поинтересовался сидящий за массивной стойкой старичок с восточным разрезом глаз и такими же седыми, как и у дварфа волосами. – Давненько вы ко мне не заглядывали.

– Да всё повода не было. В последнее время мне приносили исключительно поделки малолетних рукожопов, которые стыдно даже в руки брать, не то что стрелять из них.

– Прошу прощения за дерзость, но неужели появился мастер, достойный вашего внимания?

– Надеюсь. Потому что если не появился, то я очень расстроюсь. Будь любезен, принеси нам десяток стандартных арбалетных болтов и расставь мишени по стандартной схеме. Посмотрим, на что способны орочьи лапки, помимо махания топором и лапанья задниц.

Бросив на стоявших за спиной мастера орков взгляд, исполненный любопытства, смотритель достал из-под стойки связку ключей и шустро метнулся к здоровенной металлической двери, что находилось у него по левую руку. Повозившись с замками, старичок с видимым усилием отворил тяжёлую дверь и скрылся внутри в поисках заказанных боеприпасов. Впрочем, спустя несколько секунд он уже вернулся, сжимая в руках колчан с болтами. К большому сожалению Моргана, который так и не успел толком рассмотреть содержимое арсенала. А очень бы хотелось, поскольку внутри находились не только разнообразные луки и арбалеты, но также метательные ножи, дротики, чакры [1] и ещё куча всего, часть из которого он даже не смог идентифицировать.

– Прошу вас, мастер Фаррендин, – произнёс смотритель, с лёгким поклоном протягивая дварфу колчан.

После чего распахнул перед посетителями очередные двери, на этот раз деревянные. Уставшие удивляться посетители только завистливо вздохнули – тиру «Мануфактуры» до своего коллеги было так же далеко, как первоуровневому авантюристу до Божественного пика. Огневой рубеж, собранный из всё того же ночного дуба. Двенадцать мишеней, расположенных по три штуки на отметках в двадцать пять, пятьдесят, семьдесят пять и сто метров. Ровные оштукатуренные стены, покрытые густой вязью защитных символов, призванных нивелировать магические эффекты используемого оружия. Такие же символы были нанесены на пол, потолок и сами мишени – в общем, всё как у самого Моргана, только на запредельном уровне богатства. Не хватало только красоток в длинных платьях с бокалами шампанского, и умудрённых жизнью генералов, придирчиво изучающих прототипы оружия.

Всё как у самого Моргана… Эта мысль неприятно царапнула мозги оружейника, вызвав не очень приятные воспоминания.

– Мастер Фаррендин, скажите, у вас… – попытался уточнить он, но закончить вопрос не успел.

Потому что пока орк осматривался по сторонам, седовласый дварф уже успел достать арбалет из кейса, взвести тетиву и положить болт в канавку. И выстрелить. К счастью, в самую дальнюю мишень. А спустя мгновение ударная волна от взрыва, удерживаемая со всех сторон кроме одной, отбросила стоявших на огневом рубеже хомо, впечатав их в стену…

***

В себя Морган приходил медленно и неспешно. Сознание явно не желало возвращаться в тело, аргументируя это вполне вескими причинами: голова трещала, в носу что-то хлюпало, затрудняя дыхание, в глазах двоилось, а весь остальной организм ломило, ныло, крутило и вертело. В общем, плохо ему было. «Палёнкой, что ли, траванулись?» – отстранённо подумал орк. «А что мы вчера пили? И где? И с кем?». Задавшись этими вопросами, он попробовал устроиться поудобнее, ибо в спину что-то кололо, но моментально скрючился от боли, со свистом втянув в себя воздух сквозь крепко сжатые зубы.

А в следующий момент перед его мутным взором появилась чумазая дварфийская физиономия и все вопросы сразу отпали. В памяти сразу же всплыли картины того, как они с Руденом пришли в Гильдию оружейников, как их проводили к мастеру Фаррендину, как тот потащил их в тир испытать «Шмеля», и как старикан выстрелил в мишень.

Кстати, о старикане. В отличие от самого мага-оружейника, престарелый мастер выглядел… страшно. Одежда разорвана, на лбу здоровенная ссадина, из которой ручейком сочится кровь, на лице ожоги, припорошённые пылью и мелким мусором, волосы и борода обгорели и закурчавились, в руках зажат главный виновник всего этого безобразия. Однако больше всего пугали глаза старого мастера. Дикие, выпученные, они просто светились от какого-то детского восторга.