Выхожу из такси, Соболев настолько обнаглел, что не соизволил даже подвезти меня до своего дома. Он у него к слову находится практически за городом, а вокруг сплошной лес, горы и тишина.

Переминаясь с ноги на ногу, смотрю, как с неба падают снежинки. Первые в этом году, между прочим. Ух… морозно тут, конечно. Я еще и оделась так… Одно из правил моего образа фиктивной девушки — строгий внешний вид. Никаких тебе ярких кофт или юбок, только темно-светлые нежные тона и волосы обязательно должны быть собраны в хвост или косу.

Руслан пометил, что ему нужна девушка только для родителей, в универе мы с ним продолжим быть незнакомцами или врагами. На вопрос, почему именно я, Соболев не ответил, как и не рассказал, для чего вообще весь этот цирк. Скинул только адрес и время, мы с ним даже толком историю типа нашей любви не продумали. Тоже мне, стратег.

Дверь высоких ворот открывается, и я вижу, как быстро приближается ко мне мой типа парень. На нем кремового цвета свитер и темные брюки. Руки скрещены на груди, а на волосах уже успели осесть несколько снежинок. Взгляд цепляется на домашних тапочках, которые дополняют образ… ну точно — хорошего мальчика. А ведь в универе он тот еще хулиган и задира. Многие побаиваются Руслана и его компашку, от них никогда не знаешь, чего ожидать.

— Шустрее, Лисица, — машет он, чтобы я подходила.

— Твои родители знают, что ты гоняешь на байке? — спрашиваю я, так между делом, когда мы ровняемся.

— Запоминай, Крис, — опять пропускает мой вопрос. Да что ж такое, какой-то тотальный игнор. Нет, я тоже не горю особым желанием становиться его другом, но как иначе мы сможем поддержать теорию наших якобы отношений. — Мы познакомились в универе и вместе уже год.

— Год? — ахаю я, останавливаясь.

— Год — это двенадцать месяцев, Лисица, — ехидно подмечает он. — Ты учишься со мной в одной группе и идешь на красный диплом. — Продолжает Соболев, пока я оглядываю ухоженный сад, вдоль которого мы шагаем.

— Что еще?

— Ты вегетарианка, — огорошивает он меня. Господи, я ведь обожаю мясо. — И часто поддерживаешь петиции на тему борьбы против насилия над животными.

— То есть… мне даже нельзя будет, есть всякие мясные вкусняшки? — с грустью вздыхаю.

— Что же еще, — мои вопросы сегодня видимо ответы не получат. Неужели Соболев совсем не переживает, что я могу где-то промазать? Мы же с ним толком ничего не обсудили в кафе, я его почти не знаю. Единственное, он сказал, что ему на месяц, может, два нужна фиктивная девушка. Мне придется прийти к нему какое-то количество раз домой, пообедать или поужинать с его семьей и на этом все. Дело несложное, но его подход немного напрягает.

— Руслан, — я дергаю его за руку, заставив резко повернуться. — А если у меня… — правда договорить не успеваю, дверь открывается и перед нами вырастает женщина, очень милая к слову, с дружелюбной улыбкой. На ней светлое вязаное платье, волосы собраны в высокую прическу, на лице почти нет макияжа. Она выглядит скромной и при этом достаточно молодой, привлекательной.

— Мам, — Соболев моментально меняется в лице. Из вредного колючего ежика, превращается в податливую лань. Вот это да. — Ты чего вышла? Холодно же.

— Ну как не выйти? Такое событие, — она спускается ко мне, и протягивает руку, маленькую с тонкими пальцами, довольно изящную. Я тушуюсь несколько минут, затем принимаю ее рукопожатие.

— Здравствуйте, — почему-то смущаюсь я, будто знакомлюсь с мамой своего реального парня. — Меня зовут Кристина.

— А я Лилия Владимировна, мама Русика, — сколько тепла в ее голосе, что мне даже не верится, что они родня.

— Рада знакомству, — киваю я, закусив губу. Она поддается ко мне и шепчет уже на ухо так, что Руслан не слышит.

— Сегодня особенный день, мой сын никогда не приводил девушек знакомиться. Я немного волнуюсь.

— Мам, пойдемте в дом, — милая атмосфера разрывается, когда мы переступаем порог шикарного особняка. Я даже толком осмотреться не успеваю, встретившись с суровым взглядом мужчины, на которого очень похож Руслан. Тот же нос, скулы, даже стрижка в чем-то схожа, они будто клоны.

— Пап, мы уже идем.

— Время не резиновое, — бурчит мужчина, и, не удосужившись представиться, уходит в сторону, судя по всему, обеденной комнаты. Вот в кого пошел Соболев — в отца.

Стол, к слову, накрыт шикарно: тут и разновидности салатов, рыбные блюда, мясные, фрукты, даже клубника. Живут же люди, словно в ресторане. И все главное таким вкусным выглядит.

Руслан отодвигает для меня стул, мы садимся с ним напротив его родителей. Прислуга разливается нам вино, и соки. Затем уточняет, кто и что хочет, и я, позабыв обо всем на свете, прошу положить мне кролика в сливочном соусе.

— А я думал, вы Кристина, вегетарианка, — строгий голос отца Руслана, словно хлыст, врезается мне в спину. Я аж выпрямляюсь. Соболев кидает на меня убийственные взгляды, пока у меня по шее сходят сто потов. Божечки, ну и ситуация.