Смеркалось. Я оседлал своего «педального коня» и покатил к Третьей мельнице. Задуманное пугало, но и азарт раздувало нешуточный.

Улица Парижской Коммуны длинная, она тянется вдоль реки, перебрасываясь мостами через глубокие балки, и выводит к полуразобранной мебельной фабрике. Её выстроили на руинах той самой мельницы Августа Гана, от которой осталось лишь название.

Sic transit…

Я съехал на тропинку, выбираясь ближе к берегу. Велик оставил в кустах, а рюкзак повесил на плечо. По смутно различимой тропинке вскарабкался на угол бывшей мельницы.

Внизу шумела вода, протекая по каналу. Когда-то она вращала колесо, подпёртая плотиной, а теперь былое лишь угадывается.

Вблизи темнели огороды частного сектора, с редкими фонарями и яркими квадратами окон, а вдали выстраивались пятиэтажки, пестрящие частыми огоньками.

Замерев, я прислушался. Тихо. Слышно, как бежит река, где-то брешет собака. В прохладном вечернем воздухе остро витает запах свежих стружек – это с лесопилки накатывает. Подтянувшись, я пролез в пустой оконный проём и включил фонарик. Слабое пятно света забегало по полу, выделяя щепки, осколки кирпича, пожелтевшие листы бумаги. Запустение.

Я двинулся длинным коридором, иногда перебрасывая тусклый луч на высокий сводчатый потолок. Кажется, сюда.

Три стёртые ступеньки, и я в тесной кубической комнате, забитой ржавыми стойками. Бывшая АТС.

Когда-то мы, мальчишки, наведывались сюда, чтобы нарезать «кроссировок» – тонких проводков в разноцветной изоляции. Я поводил фонариком. Вот оно!

От настенного телефона осталась лишь «тень» на крашеной стене – кисточка старательно обводила аппарат, но выход остался. Два огрызка проводов. Если всё цело, звонок пройдёт через лесопилку, вот пусть там и рыщут…

Я быстренько зачистил медные концы и скрутил их с проводом старого битого телефона – откопал в куче хлама ещё на субботнике. Выдохнув, снял трубку. Есть сигнал!

– Отлично… – прошептал, вынимая из рюкзака «гаджет» – преобразователь голоса. Всё готово. Почти всё.

Вернувшись в коридор, я протянул поперёк пару лесок. Войдёт кто – заденет. Леска лопнет, и привязанная к ней бутылка грюкнет. А я, услыхав такой «аларм», тихонечко удалюсь. На цыпочках.

Задержавшись у окна, подышал, успокаиваясь. Темнеет. На том берегу всё чаще загораются окна, цепочки огоньков неторопливо бегут по улицам. Ничего, я по-быстрому…

Усевшись поудобнее, закрутил диск, набирая номер секретного коммутатора Андропова. Этот набор цифр знало не больше пяти-шести человек. Сегодня воскресенье, председатель КГБ должен уже быть дома…

Пошёл сигнал, и я быстренько набрал дополнительный номер, тут же включая преобразователь. Гудок… Второй… Третий… Чёрт…

– Алло? – голос сухой, недовольный…

– Юрий Владимирович? – пульс мой убыстрился.

– Да! Кто говорит? – насторожился председатель КГБ.

– «Миха». Алло? Слышите меня?

– Д-да… – промямлил Андропов. – Просто… Хм. Неожиданно как-то!

– Жизнь наша полна неожиданностей, – криво усмехнулся я. – Вчера на меня вышел сотрудник спецгруппы Бруно Хинкис, командированный от Института мозга. Не удивлюсь, если командировку он обеспечил себе сам. Хинкис – сильный гипнотизёр. Был. Вчера его убили… не скажу кто. Важнее другое. Хинкис – оперативник Пельше и работал по заданию Брежнева. Занадобился я Леониду Ильичу!

На долгую секунду схватилась тишина.

– Не удивлён, – проворчал Юрий Владимирович. – Раздухарился он в последнее время.

– И ещё одна информация, – деловито продолжил я. – Летом под Москвой был убит некто Игнат Арьков, бывший офицер-ликвидатор. Этот тоже искал меня, ну и по ходу своих розыскных мероприятий ликвидировал двоих: Даудова – «Хана» – и Носова – «Герцога».

– Ах, сволочь… – глухо сказал председатель КГБ. – Простите, сорвалось. Это правда?

– Не вся. Под действием спецпрепарата Арьков признался, что работал по заданию Черненко.

– КУ?! – воскликнул Юрий Владимирович.

– А что вы так удивляетесь? – хмыкнул я, ёрзая. – Не вы один хотите подвинуть Брежнева, занимайте очередь…

– «Миха»… – В тоне Андропова зазвучали угрожающие нотки.

– Что, Юрий Владимирович? – ухмыльнулся я с порцией злости. – Работаете вы толково, и когда-нибудь мы с вами обязательно встретимся. Быть может, и без моего согласия. Тем не менее я на вашей стороне! Вы жёстче Леонида Ильича… м-м… продвинутей, что ли. Если через три, максимум через четыре года перехватите управление страной, желательно мирным путём, выиграют все.

В трубке задышали глубже.

– Мечты, мечты… – прорвалось бормотанье. – Где ваша сладость? – В голосе моего собеседника стала ощутима застарелая горечь. – Мечты ушли, осталась гадость. «Миха», «Миха»… Сколько мне осталось? В смысле, когда я умру?