— Его при мне пригласили, — вступился за меня Леонид Евгеньевич.

— Вы сообщите Марит… э-э-э, забыл фамилию, что прибыл Штыба, — попросил я охранника.

— У нас две Марит. Которой? — безэмоционально осведомился лысый.

— Да сложная для русского языка у неё фамилия, — пожаловался я. — Одни согласные.

— К чему согласные? — не понял норвежец.

— Анатолий, да я передам ей! — поспешил заверить меня Зубов. Но это уже оказалось ненужным.

— Карл, пропусти его!

Голос раздался откуда-то сверху, и мы все разом подняли головы. В приоткрытое окошко второго этажа, расположенное почти над входом, высунулась голова блондинки. И вот тут я убедился, что голос может быть обманчивым — даме было лет под полтос! Я едва не присвистнул. Чего она тогда настаивала на «фрекен»? Может, жаловалась на это обстоятельство?

В зале уже прилично народу, хоть мы и приехали загодя — минут тридцать в запасе у нас есть. Мой спутник сразу умчался по своим музейным делам, бодро застрекотав на неплохом немецком с каким-то дядькой в парике. Я уловил только слово «Улаф». Интересно, это они про короля или про пингвина?

— Анатолий, у нас ещё время есть, но господин Гауп не прибыл. Может, пройдём ко мне в кабинет? Попьём чаю с пирожными? — обращается ко мне Марит.

— Да, можно! — охотно соглашаюсь.

Я уже оглядел зал и столов с фуршетом не заметил. Зажали норги жрачку!

— А, хотя… вот он! Ну, в другой раз попьём чай, — тут же обломила меня Марит.

Я недоуменно моргнул. Как-то это… не по-русски!

А режиссёр меня не впечатлил. Невысокий белобрысый дядька лет под сорок, лицом и сложением больше похожий на мальчика-переростка — этакого отличника-хорошиста. Но заслуги у него всё-таки есть: если я правильно понял немецкий Марит, господин Гауп — лауреат какой-то местной премии и даже номинант на «Оскар». Один фильм у него, и сразу заслуженный! А снял он, оказывается, фильм про жизнь саамов. Кстати, он и сам саам. Забавно звучит!

— А может, всё-таки чаю? — обнаглел я, ибо разговор у нас не клеился: режиссёра то и дело дёргал то один, то другой гость, преимущественно норвежцы.

Марит посмотрела на меня, прикинула что-то в уме и, наконец, сдалась:

— У нас минут двадцать только… Ну хорошо, пройдёмте в мой кабинет.

Да уж, не шикуют норвежские атташе по культуре… Кабинет хоть и приличных размеров, но обставлен скудно. К тому же он был на двоих. Кроме Марит, тут обитает ещё один сотрудник — плоская и не слишком симпатичная девица, энергично жующая жвачку. На нас она не обратила ни малейшего внимания. Ну, не сильно-то и хотелось.

Усевшись в единственное мягкое кресло в кабинете, режиссёр начинает рассказывать про своё, как он выразился, задание от королевской семьи.

— Надо сказать, что кавалеров ордена Заслуг у нас не так много, да и сама награда сравнительно новая, — с вдохновением распинается дядя по имени Нильс. — Вот мы и снимаем небольшие документальные фильмы про тех, кого отметило норвежское общество.

— У меня есть пара недель, да и вы пока в Москве, я знаю, — продолжает он. — Я, если честно, даже не знал, как вас найти в большом городе…

— Ну да, сотовых у нас в СССР ещё нет, — шучу я, уже окончательно согласный на съёмки.

Раз это надо семье Марты, то пусть снимают. Кстати… Пока я в посольстве, надо бы Марте позвонить! На халяву, так сказать.

— Марит, а можно от вас позвонить в Норвегию? Заодно про этот фильм узнаю, — обращаюсь к советнице, которая уже начинала нервничать — приём вот-вот должен был начаться.

— А зачем звонить? — встревает Нильс и пытается перевести разговор на другую тему.

Не понял! А ему-то какая разница? Тут что, подвох? И вообще… почему он сказал, что нас мало? Да человек двадцать в год награждают! Мне кто-то из близких Марты об этом рассказывал… Может, даже сам Харальд.

— Можно! — разрешают мне.

Набираю номер. Гудки…

— Да! — рявкает в ухо мужской голос.

— Э… мне Марту. Это из России, по делу… — почему-то шифруюсь я. Наверное, от неожиданности.

— Она занята! — в трубке слышится тяжёлое дыхание, будто дядька занят какими-то физическими упражнениями.

— Вынужден настоять! — злюсь я, пытаясь припомнить чей это голос. Да вроде её водителя-охранника! Очень похож! Но почему он так пыхтит?!

— Слушаю! Откуда вы? — наконец раздаётся родной голосок Марты.

Но и она дышит прерывисто. Я вцепился в трубку. Они там что…? Да бред!

— Марта, эта Толя! Узнала?! — деланно хахакаю я и задаю вопрос: — А ты чего так тяжело дышишь?

— Толя! Гр бр!.. Откуда звонишь? Ты в СССР или вдруг к нам приехал? — Марта мне рада, но о причинах одышки умолчала.

— Я вопрос задал! — позорно заревновал я.

— Ой, погоди! Тут Хокон трубку вырывает. Ему что-то срочно надо тебе сказать! — пищит в трубку Марта.

И меня сразу отпускает. Раз Хокон рядом, значит, ничего страшного быть не может. Тьфу! Да даже если бы его не было — тоже ничего страшного! Я Марте верю. Это вот мне верить нельзя… Некстати в голове всплывают образы Леночки и Варвары.