Боюсь поднимать голову. Я не шевелюсь и дышу через раз, но все равно нос забивается пылью и песком. Надеюсь, меня примут за убитую и не станут проверять, жива я или нет.

Юрка…

Разрывает изнутри от боли, но я понимаю, что ничего не могу сделать. Даже если я найду оружие в машине и попытаюсь как-то противостоять террористам — лишь глупо погибну. Спасти брата мне не удастся. Одна против вооруженного отряда? Я даже не знаю численность…

Юрка…

Я так долго боролась за твою жизнь, молилась, чтобы ты выкарабкался, и вот, когда все стало налаживаться, судьба вновь нанесла удар, попав в уязвимое место. Скользнувшая по щеке слеза упала на землю.

Не вижу, что происходит вокруг. Мои глаза, даже если их открыть, устремлены в землю. Мне было безумно страшно. Даже во время авианалета по базе джихадистов я не испытывала такого ужаса, тогда не было времени поддаваться эмоциям и страху, нужно было спасться. Сегодня все по-другому. Не слышно взрывов, перестрелки из автоматов. Идет спецоперация, где работают профессионалы. Подозреваю, что к этой заварушке причастны спецслужбы. Шум нежелателен, чтобы не привлечь внимание полиции и игиловцев, которые удерживают город. Скорее всего, идет передел влияния, и пройти он должен тихо.

Шестым чувством понимаю, что мое решение притвориться мертвой — правильное. Про меня словно забыли. Ощущаю перемещения, но никто ко мне не подходит. В какой-то момент раздается автоматная очередь, после чего начинается настоящий ад.

Заползаю под припаркованный грузовик, на котором меня куда-то должны были увезти. Машина с высокой посадкой, проблем пролезть нет. Голову держу между колес. Почему-то мне кажется, что так безопаснее, больше шансов выжить.

Могу отсюда наблюдать, но все интересное и опасное, останавливающее бег крови в моем хрупком теле, находится сзади, впереди только распахнутые ворота и мертвая охрана на земле. Развернуться не решаюсь. Боюсь, что привлеку внимание. Это как нужно изловчиться, чтобы проделать такой маневр тихо и незаметно? Я лучше останусь в неведении, зато живой.

Стрельба закончилась, но во дворе стоит шум, какие-то быстрые перемещения совсем рядом. Мое сердце стучит в висках, в груди невыносимо жжет, и я немного задыхаюсь, боясь быть обнаруженной, поэтому не сразу до меня долетает родная речь:

— Уходим…

— Быстро, быстро…

— Давай помогу…

Вот теперь я застыла и не знаю, как поступить. Первый порыв — выбраться из укрытия и сказать, что я здесь, что я русская. Но меня сковывает страх. Я ведь не знаю, кому они служат. Может, это наемники или наши сограждане, вступившие в ряды джихадистов? Что они со мной сделают? Для них я неверная, они не щадят своих соотечественников, порой поступают даже более жестоко, доказываю свою преданность.

Прислушиваюсь, пытаюсь уловить хоть что-то обнадеживающее в их речи. Топот ног, они уходят, а я не решаюсь выбраться. В голове настоящая паника. Что происходит? Кто они? Где мой брат?

— Надо было его грохнуть и не терять времени… — доносится резкий сухой голос прямо у машины. Замираю, дышу тихо-тихо, почти не наполняя легкие кислородом.

— Дай брату оторваться, у него там, видимо, личные счеты, — раздается другой голос.

— Счеты у него… У нас меньше минуты, чтобы отсюда убраться, — я не слышу в голосе недовольства, скорее уважение.

«Меньше минуты», — фиксирует мой мозг. Значит, нет времени, чтобы принять решение. Но мне этого и не приходится делать.

— Аврора, выползай, пора уходить, — теперь я узнала этот голос.

Ярослав Багиров. Именно он садится на корточки перед передним колесом внедорожника, склоняет голову и протягивает руку, в которую я машинально вкладываю свои пальцы. До сих пор не веря, что это все по-настоящему. К горлу подкатывает ком. Слезы сдержать не получается, да я и не пытаюсь. Пусть мы с Яром не виделись сто лет, да и не общались никогда близко, я все равно бросаюсь его обнимать. Возможно, я хочу, чтобы он меня обнял.

— Молодец, что сразу спряталась, ты нам облегчила задачу, — хвалит он, а у меня голос пропал, ничего ответить не могу. — Уходим, Аврора, здесь мы оставаться больше не можем…

— Юрка, — выдыхаю пересохшим ртом.

— Их уже вывели, — он тянет меня за руку, вынуждая быстро бежать. Ноги путаются в балахоне, поэтому я задираю его выше колен.

Меня буквально впихивают в первую машину, которая сразу срывается с места. Севера здесь нет, понимаю я. Ярослав остается, я надеюсь, что Мирон в другой машине…

Аврора

Гонка на выживание. Мы просто летим по бескрайним пустынным полям. Несмотря на ночное время, в машине невозможно душно, нечем дышать. В воздухе песок и частицы пыли, которые даже через шарф, который мне сунул кто-то в руки, забивается в легкие. По спине текут струйки пота, вызывая дискомфорт. Нас сзади четверо. Салон широкий, но ребята крупные, еще и в полной амуниции, даже на меня успели натянуть бронежилет и каску.

Молчание нарушает лишь звук рации, короткие ответы связного, из которых становится понятно, что впереди нас еще две машины, еще одна прикрывает сзади. Я не знаю, в какой из них Север, но могу быть уверенной, что он жив, с ним все в порядке. Это мне дает понять спокойствие Ярослава Багирова.