– Сколько времени потребуется?

– Уже почти всё. О… есть!

Он замер, смотря на экран.

– Интересно, – сказал он наконец. – Снимок сделан не с поверхности Земли. Не спутник. Это точно. Атмосферные искажения не видны. Но угол… странный. Очень ровный горизонт. И… хм…

– Предположительно, это сделано с обратной стороны Луны между этими датами.

Он медленно повернулся ко мне.

– Хм, примерно тридцать два года назад. Интересно. Но с этими данными процесс пойдёт легче.

– Судя по конфигурации, если временная метка точна… — он сделал паузу, — то это снято из района моря Нектара. Но… – снова пауза. – Точнее увы не скажу. Результаты по разным снимкам пляшут довольно сильно.

– А временная привязка…

– Это важно? — спросил он.

– Очень.

– Слушайте, если это связано с каким-то проектом НАСА…

– Не волнуйтесь. Это личное. Очень личное.

– Как вы и сказали, примерно в эти даты.

Наконец выдохнул. Вот и всё. Впервые за долгое время почувствовал, что тронулся с мёртвой точки. Не псих. Событие было, как и предполагалось с обратной стороны Луны. Здесь, в этом мире, а не где-то непонятно где. Хотя неопределённость всё же сохраняется. Район лишь примерный. Но это лучше, чем ничего.

Поблагодарил. Оплатил. И вышел на улицу, где воздух всё ещё пах асфальтом и солнцем. Но теперь пах… иначе. Будто кто-то высыпал в него перец. Или пыль от древних двигателей.

Пора было домой. Домой, где валялась на видном месте самая ценная вещь в моей жизни. Которую все игнорировали.

А мне осталось решить, что делать дальше.

И пока просто шёл медленно. Без спешки. С тем самым ощущением, когда весь день, как будто, был направлен к одной единственной точке – и вот ты её достиг. Но вместо фейерверков или облегчения получил тишину. Удивительно глубокую тишину внутри.

Иногда важные вещи случаются не как удар, а как сдвиг. Незаметный, но необратимый. Вот так и сейчас: мир остался тем же, но уже не совсем тот, кто проснулся утром. А, значит, и маршрут домой шёл уже по другой линии времени. Почти буквально.

Улица была всё та же – потрёпанный асфальт с зажившими швами, вспученный корнями деревьев бетон, голограммы рекламы, бросающие лёгкие отблески на влажные фасады. Запах дешёвого кофе, жжёной смолы и жареного мяса. Люди. Кто-то в наушниках, кто-то с коробками дронов, кто-то вообще в своих мирах. Лос-Анджелес не спал. Он не умел. Просто притворялся.

Шёл, и обдумывал простую мысль: координаты были настоящими. Снимок – не глюк, не бред, не ошибочная фрагментация воспоминаний. Всё – реально. Обратная сторона Луны, тридцать два года назад. Море Нектара. Примерная зона падения. Или, скорее, гибели.

Корабль был мой. Ну почти. В той жизни. Не чужой, не украденный. Тот, в котором умер. Потому и мой. Или, если быть совсем точным, тот, в котором кто-то умер, чтобы смог потом появиться здесь. Нынешний. Костас Трешь.

Память подбрасывала фрагменты – искры от разрыва реактора, небо, похожее на обратный купол из металла, затянутый звёздами. И мысль, последняя, ввинченная в череп – "пусть у неё будет шанс…"

И если это не глюк, если всё правда, значит, всё, что произошло после – не случайность. Значит, не просто мутант с интересным даром и склонностью к технике. Носитель. Проводник. Или, хуже, механизм.

Далеко не каждый артефакт выглядит, как что-то особенное. Иногда это просто человек, который не знает, что именно он ключ.

Думаю, именно эта мысль и начала менять мои планы.

Ведь что планировал? Простой техно-бизнес. Спокойно, в тени. Подправлять то, что считается мёртвым, зарабатывать, защищаться от всяких мажоров с телепортами и пулемётами, разбираться с дарами, чинить экзоскелеты и пить бренди по вечерам, нет, лучше мятный чай, бренди – это эксцесс, иногда целуясь с опасными женщинами, которые могут прострелить тебе колени и остаться безупречными.

Но теперь...

Теперь выходит, что вся эта стабильность – фикция. Обманка, за которую сам держался, как утопающий за треснувшую доску.

Если координаты верны – мне нужно туда. Обратно. На Луну. Или хотя бы понять, как это сделать. Там что-то осталось. Корабль, обломки, следы боя. Возможно, источник. Магнитный отпечаток. Или – что вероятнее – дверь, которую я когда-то запер. Или кто-то другой, в моём теле, её запер. А мне теперь возвращаться с отмычкой в душе и гримуаром в голове. Но это можно отложиить на потом. Теперь легче принять Остин. И хрен с тем что они думают. Мне нужны деньги, настоящие, чтобы вернуться на Луну.

Остановился у перекрёстка, глядя, как старенький такси-дрон гремит на повороте, почти задевая углом низкую вывеску "Pho King Tasty". В этот момент всё казалось обыденным – шум улиц, гудок, свист продавца орешков. Но уже хорошо понимал: реальность уже менялась.

Сфере, что валялась у меня в мастерской на полке, теперь доверял инстинктивно. Нет, просто доверял. Это был якорь. Не прибор. Не оружие. Скорее, маяк. И если раньше думал, что он просто связан с памятью, то теперь подозревал – он привязан к месту. К координатам. Или даже ко времени. Хотя, какая разница.