— Твою ж мать, — я оглянулся на дом, но преследователей пока что не заметил. — Быстрее-быстрее!

— Я стыраюся!

— Пьянь дикая! — пришлось подтолкнуть Аничкина. — Лезь давай!

Ещё несколько секунд, и рванули. И вырвались таки. Я за рулём, Агафоныч рядом, а внезапно активизировавшийся Санюшка позади; своей рыжей копной мне всё зеркало заднего вида загораживает. Чуть меньше минуты мы топили по асфальтовой одноколейке вдоль эдакой буферной зоны, что отделяла Его Светлость от соседей и шумной трассы, а потом вылетели на совершенно пустую ночную Осташку.

Куда ехать дальше? Ну конечно же! Впереди марш-бросок в Москву, до «Ржевского» и под защиту тайников. Всё, как было запланировано изначально.

Вот только:

— Не ушли, — высказал я мысль вслух, поглядывая в зеркала заднего вида.

— Не ушли, — согласно кивнул Агафоныч.

Ну а ещё бы! Когда на хвосте появятся люди Волконского — это лишь вопрос времени. Ведь надо быть полным идиотом, чтобы не понять ситуацию. Открытые ворота, охранник в отключке и угнанная машина. А дорога-то здесь, в общем-то, одна.

Как минимум — люди Волконского разделятся и поедут по шоссе в обе стороны. Как максимум — у князя есть нужные связи, и он наблюдает за нами по дорожным камерам в режиме онлайн. Но пока что едем.

На радаре никого, и даже пульс в норму пришёл. И Санюшка в сон провалился.

Первый поворот, второй поворот. За спиной осталось Болтино и Погорелки, — поворот на пляж мы уже пропустили, но так над туда и не нужно, — затем ещё один поворот на кругу и вот она, финишная прямая. Дотянем до Москвы, и вот уже там-то будет где теряться и петлять.

Время к пяти. Дорога пуста, как будто мы герои постапа. Мимо проносятся новенькие ЖК, в которых нет-нет, да горит свет. И вроде даже рассвет собирается. И ещё чуть-чуть… ещё капелька осталась до Кольцевой, но вот:

— С-с-с-сука, — шесть жёлтых глаз в зеркале.

И догоняют они нас, и быстро, и охренеть как неумолимо. И сердце вновь заколотилось, и что же теперь делать?

— Держись, Агафоныч! — заорал я.

Никогда не поздно учиться дрифтовать, не так ли? Или про «дрифтовать» в той мудрости ничего не говорится? А похер.

— А-а-аАА-аа!!! — заорал Ярышкин, когда я направил нашу крошечную тарантайку в управляемо-неуправляемый занос и прошёл в считанных сантиметрах между колонками автозаправки. А далее выровнял руль и через четыре полосы, — две из которых встречные, ага, — ушёл на противоположный съезд. Благо, житель я всё-таки местный и кое-чего придумал. — Что ты, ****, придумал, придурок?!

— Чо? Где? — проснулся Санюшка. — Когда?

Позади с визгом тормозов машины Волконских выруливали вслед за нами, а мы уже пролетели маленький круг и оказались в частном секторе на подъезде к Ярмарке. Да, господа преследователи наверняка решат, что я решил использовать «маленькость» машинки и затеряться среди ангаров со стройматериалами, но задумка вообще не в том…

— Всё нормально! — заорал я и поднажал газу.

Тахометр аж залихорадило. Машинка явно не привыкла к такому обращению; ну да ничего, недолго осталось. На прямой у нас преимущества нет, так что потерпит. И-и-и-и…

— Вася! — альтернативная «Ока» опять сорвалась в мытищинский дрифт и оставляя за собой чёрные росчерки по асфальту нырнула на строительную ярмарку. — Ты псих!

— Ага!

— И говно!

— Сам говно! Ща оторвёмся! Санюшка?!

— А?!

— Ты как там, друже?! Как самочувствие?!

— Немного грустно!

— Это нормально! — кивнул я, кое-как успевая выкручивать руль чтобы не въехать в контейнер или в палет со стройматериалами. — Это химическое! Ты лучше скажи: бежать сможешь?!

— Смогу!

— Отлично!

Признаться, я вошёл во вкус. Если пронаблюдать сверху, то наша машинка сейчас была похожа на слепня с тростинкой в жопе. Право, лево, право, лево, лево, право, и только чудом не в тупик. Волконские старались не отставать, но всё-таки были менее маневренны на своих громоздких джипах.

Окончательно запутав товарищей, я вырвался со строительного рынка, вдоль закрытых продуктовых рядов, на здоровенную парковку и…

— Бежим-бежим!

Выскочив из машины, я своим собственным пешком рванул в сторону МКАДа. Вот только не на него, — как можно подумать, — а под него. На велосипедную дорожку, по крутому спуску вниз и прямо под мост.

Слева журчала мелкая будто ручей река, наши торопливые шаги раздавались эхом, с потолка падали редкие капли и громыхал над головой асфальт. Кольцевая жила свою жизнь даже несмотря на ранний час. Назад я старался не смотреть, но почему-то был уверен, что вот теперь-то мы уж точно оторвались.