– Кто?

Я с трепетом ждал ответа.

– Да тезка мой, Коля Ястребов, – вздохнул призрак. – Дежурный он был ночью. Еще Петя Ганич, да ты его не помнишь, коверный он, задремать лег в шоферке: не разбудили. И архивист наш, ну, со смешной фамилией такой, мой ровесник.

– Пападопуло, что ли? – воскликнул я.

– Вот-вот, – кивнул дядя Коля. – По это самое место папа.

Я покачал головой. Илларион Спиридионович Пападопуло казался мне вечным, как само благочиние, и тем паче я не решился бы судить, ровесник ли он дяде Коле. Скорее уж сотворению Вселенной – морщины на его ссохшемся личике скопились, верно, не за одно тысячелетие. Впрочем, если брат Пападопуло и присутствовал при том знаменательном событии, у него, вероятно, нашлось, что сказать его виновнику. Старик никогда и ничем не был доволен.

Архивистом я бы назвал его с большой натяжкой. Илларион ведал комнатой хранения материальных и нематериальных улик, вещественных доказательств и конфискованных ценностей. За последние он, впрочем, нести ответственность отказывался – слишком часто они испарялись, становились жертвой халатности или похищались злокозненными барабашками, как-то обходившими магические затворы.

– А он-то каким боком ночью в участке оказался? – спросил я потрясенно.

– А бес его знает! – махнул рукой дядя Коля. – В его хозяйстве все и полыхнуло.

Если бы у меня под боком оказалась стена, я бы сполз по ней. Но остатки стены едва доходили мне до колена, поэтому я ограничился тем, что огласил квартал тихим воем, весьма похожим на волчий.

Только сейчас я понял, что огонь погубил не только троих человек. Он сожрал все документы, изъятые при обыске в квартире свежеубитого Парамонова и хранившиеся в хозяйстве Пападопуло. Искать мотив преступления мне было негде. По возможности и способу никаких зацепок не находилось – и уже не найдется. А завтра выйдет номер «Светской жизни» с моим интервью Хельге Аведрис, в котором я бодренько обещаю найти Невидимку до выходных!

Что мне скажет по этому поводу Свет Никитыч, я просто боялся себе представить.

– Ты, Коль, эта... Забыл я совсем! – всполошился призрак. – Свет Никитыч был, просил всем передать – помещение нам выделят, значит, у эсвешников, на Таганке, но не раньше завтрего, а пока, в общем, кто чем может, тем и заниматься, без бумаг – все завтра задним числом выправим. Всех свободных – на расследование... ну, это не про тебя.

– Да, – печально вздохнул я. – Не про меня.

Какой дурак сказал, будто рукописи не горят? Горят; а их обгорелые души не вызовешь из того чистилища, где грешные буквы смывают с белоснежных страниц.

Многое получится восстановить, я даже знаю, на кого можно будет взвалить это неблагодарное занятие. А сам я покуда... пожалуй, обращусь к Никодимову. Он ведет дело Сумракова, и у него могут найтись материалы предыдущих, ничем не завершенных расследований. Почему-то мне казалось, будто разгадку нелепого убийства я смогу отыскать в них.

Как неудачно сложилось... Или удача тут ни при чем? Нечему было возгораться на пыльных стеллажах в царстве мертвых улик. Все мало-мальски опасные предметы отправлялись вначале на стол к экспертам-криминалистам – мало ли какое проклятье там наложено. И не курил старик Илларион – богопротивное, дескать, занятие, хотя даже из бывших и нынешних орденцев каждый второй смолит. Как ни боролся с этим злом меченый предстоятель – не извел, только позору нахлебался. (Кстати, а почему богопротивное, собственно? Конечно, в Америке при посредстве этой травки кого только не вызывают... а хотя бы и самого Колибри-Левшу в наинеприятнейших его ипостасях... но то в Америке, а попробуйте у нас в Нечерноземье помолиться индейским богам! Да вас последняя кикимора на смех поднимет.)

А вот если шальную искру в хранилище подбросили, тогда дело мое дрянь. Конечно, сейчас не старый режим, но охранительные чары на здании обновляются регулярно, и чтобы обойти их, нужен или сильный маг... или предатель.

Последняя мыслишка проскользнула так незаметно, что я не успел ее придавить в зародыше, как мерзкого гада. Нет, лучше я буду грешить на чернокнижников. Тем более что из наших ребят нет никого, о ком я мог бы подумать настолько плохо.

Трое человек, билось у меня в мозгу. Трое погибли из-за парамоновских бумаг. Нет, пятеро – сам газетер и охранник из «Чингисхана», который тоже не жилец.

Что же такого накопал неуемный Парамоша в пермских лесах?

От остановки путь мой лежал через луг – широкий, недавно скошенный. Вокруг копны сена с сердитым жужжанием вились пчелы – жаловались, надо полагать, что нектар весь высох. А за лугом тропинка сворачивала, огибая холм, увенчанный особняком председателя садово-огородного товарищества, похожим больше на бункер в занавесочках. Вообще-то к Громовой дачке существовала и другая дорога – та, по которой подъезжал всяческий гужевой транспорт. Но, чтобы выйти на нее, мне пришлось бы сделать крюк в добрых три версты. Таковы уж причуды подмосковных геодезистов. Кроме того, тропинку через луг я любил. Даже в нынешнем, слегка похмельном и совершенно невыспанном состоянии.

Но собственно дом с нее углядеть было никак невозможно – мешал уже упомянутый холм с джинноубежищем. Поэтому зрелище, открывшееся моему взору, когда я, перевалив за гребень, вывернул к ограде, застало меня врасплох.

Дома не было.

От чистенького белого флигелечка, в котором мы с Громом всего несколько дней назад осторожно прихлебывали эльфийский чай, осталась только черная проплешина.

Я осторожно приблизился к краю пепелища, опустился на колени и коснулся пепла.

Сухой, серый и мелкий, почти пыль. После обычной саламандры такого не остается. Духи огня переменчивы, они хватаются за один предмет, тут же бросают его и перескакивают на следующий. Обычные духи огня...