От злости и нервного напряжения, которое грозило в любую минуту вылиться в истерику, я едва переставляла ноги.

– Вон там, видите, сидит мужчина… Советую вам не капризничать, а сесть к такому же, как вы, командированному. А если вы дадите мне хорошие чаевые, то я позвоню своему приятелю в гостиницу при вокзале, и он устроит вас в самом лучшем виде…

Официант словно читал мои мысли, потому что, пока я плелась до столика с командированным, я уже мысленно съела ужин и стала мечтать о кровати с теплым одеялом. Мне в тот момент было уже все равно, где она будет стоять: в гостинице ли, или прямо на мокром от дождя перроне… Главное, чтобы было одеяло.

– Что вы сказали?

Я подняла голову. Оказывается, я уже съела яблоко, которое взяла в вазе, и, дожидаясь своего заказа, принялась грызть черствый хлеб.

Прямо передо мной сидел мужчина и поглощал огромную котлету по-киевски. Это была настоящая котлета, из свернутого в рулет нежного розового куриного мяса, обвалянного в сухарях и обжаренного в кипящем масле, да еще и с косточкой. Я, оголодавшая до рези в животе, боялась смотреть на эту котлету и на счастливчика, который уминал ее прямо на моих глазах! Я даже успела возненавидеть их обоих – и котлету, и командированного…

Но, когда передо мной возникло блюдо с пельменями, которые плавали в сметане среди веточек зелени, аппетит, заглушив все прочие чувства, и ненависть в том числе, дал мне возможность отдохнуть, получить удовольствие от еды и наконец успокоиться. В сущности, голод всегда был основным рычагом для выживания всего живого…

– Бьюсь об заклад, вам этот хлюст тоже предлагал помочь устроиться в гостинице, – заговорил командированный, оторвавшись от котлеты и теперь блаженно, как и подобает сытому человеку, посматривающий по сторонам, словно он обращался не к конкретной молодой женщине, поглощающей пельмени, а к кому-то невидимому, кто присутствовал рядом и мог услышать его.

– Вы можете биться хоть об заклад, хоть головой о стенку, но ночевать с вами в гостинице я не собираюсь, – огрызнулась я, чувствуя, как в глазах своего соседа по столику превращаюсь в котлету номер два – то есть объект наслаждения, но только уже иного свойства. Он поел и теперь на сытый желудок размечтался, как переспит со мной на казенной кровати в вокзальной гостинице.

– А с чего это вы взяли, что я собираюсь предложить вам переспать?

Я посмотрела на него и вдруг почувствовала, что мне стало душно… Мужчина был красив, и я не могла понять, как я не заметила этого в первые же минуты нашего соседства. Как я могла не обратить внимания на его густые черные волосы, обрамляющие длинное тонкое лицо, и эти полные губы, и эти глаза, по форме и цвету напоминающие маленьких серебряных рыб… Он был божественно красив и всем своим обликом (начиная от дорогой одежды и кончая золотым портсигаром) совершенно не вязался с вокзальным рестораном.

Я смотрела на него и мысленно уже взяла назад все свои оскорбительные для него слова. На меня снова, как недавно на улице Мичурина, напал столбняк.

– Вы все едите, а почему бы нам вместе не выпить? Вы ведь из Москвы? Я угадал?

– С чего это вы взяли? – выдохнула я и снова набрала побольше воздуха в легкие, словно мне предстояло нырнуть под воду.

– Одежда, взгляд, манера держаться, разговор, злость…

– А что, все москвички злые?

– Нет, просто они презирают провинциалов. Это у них в крови.

– А если я скажу, что родилась и выросла здесь, а сейчас заведую ателье женского платья? – Я начинала резвиться, потому как мой новый знакомый (вернее, еще НЕзнакомый) плеснул мне в стакан коньяку из своего графинчика.

– Я вам не поверю. У вас одно пальто стоит столько же, сколько все ателье вместе с ножницами, машинками и портнихами, вместе взятыми…

Я расхохоталась. Должно быть, это начиналась истерика. Слишком уж смешно и нелепо все это выглядело: привокзальный ресторан, пельмени, неизвестный мужик, отлично разбирающийся в дамской верхней одежде…

– А вы сами-то кто? – спросила я, откинувшись на спинку стула и с надеждой высматривая в конце зала официанта, который должен был принести мне еще чай с лимоном и пирожное.

– Никто. Просто человек. Мужчина. Пытаюсь жить, но у меня ничего не получается. Меня никто не понимает, женщины избегают меня, мужчины не доверяют, а налоговые инспекторы ходят за мной по пятам, думая, что я скрываю от них свои доходы… А весь мой доход – вот где… – и он постучал себя пальцем по голове.

Я покрылась мурашками от этого жеста. Мне стало не по себе, как если бы я встретила теперь уже призрак Игоря! Он делал точно так же! Он довольно часто прибегал к этому жесту – постукиванию пальцем по голове. Но ведь не может же быть, чтобы и ЭТОТ тоже зарабатывал себе на икру и „Мерседесы“ продажей „воздуха“?

– У меня был один знакомый, он делал точно так же… – и я повторила его жест. В точности. – Он продавал идеи. А что продаете вы?

– То же самое. Это от великой лени. А вообще-то я – Советник. Но зовут меня Игорь.

Я похолодела. Слишком уж много совпадений.

– Игорь? Вы это только что придумали?

Меня затошнило. Не то от пельменей, не то от мысли, что ЭТОТ Игорь – двойник ТОГО Игоря, присланный мне из космоса. Или из преисподней.

– А что такого особенного в моем имени? Имя как имя.