Эти летние дожди...(Избранное)
вернуться

Кирсанов Семен Исаакович
Шрифт:

Строфы века. Антология русской поэзии.

Сост. Е.Евтушенко.

Минск, Москва: Полифакт, 1995.

СОН ВО СНЕ

1
Кричал я всю ночь.Никто не услышал,никто не пришел.И я умер.
2
Я умер.Никто не услышал,никто не пришел.И кричал я всю ночь.
3
— Я умер! —кричал я всю ночь.Никто не услышал,никто не пришел…

Строфы века. Антология русской поэзии.

Сост. Е.Евтушенко.

Минск, Москва: Полифакт, 1995.

ТБЦ

Роза, сиделка и россыпь румянца.Тихой гвоздики в стакане цвет.Дальний полет фортепьянных романсов.Туберкулезный рассвет.Россыпь румянца, сиделка, роза,крашенной в осень палаты куб.Белые бабочки туберкулезас вялых тычинок-губ.Роза, сиделка, румянец… Втайне:„Вот приподняться б и „Чайку“ спеть!..“Вспышки, мигания, затуханьяжизни, которой смерть.Россыпь румянца, роза, сиделка,в списках больничных которой нет!(Тот посетитель, взглянув, поседел, какзимний седой рассвет!)Роза. Румянец. Сиделка. Ох, какв затхлых легких твоих легкобронхам, чахотке, палочкам Коха.Док-тора. Кох-ха. Коха. Кохх…

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ПОГУДКА О ПОГОДКЕ

Теплотой меня пои,поле юга — родина.Губы нежные твои —красная смородина!Погляжу в твои глаза —голубой крыжовник!В них лазурь и бирюза,ясно, хорошо в них!Скоро, скоро, как ни жаль,летняя долина,вновь ударится в печальдождик-мандолина.Листья леса сгложет медь,станут звезды тонкими,щеки станут розоветь —яблоки антоновки.А когда за синью утрлес качнется в золоте,дуб покажет веткой: тутклад рассыпан — желуди.Лягут белые поляснегом на все стороны,налетят на куполасарацины — вороны…Станешь, милая, седеть,цвет волос изменится.Затоскует по водеводяная мельница.И начнут метели вытьснежные — повсюду!Только я тебя любитьи седою буду!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

СЕНТЯБРЬСКОЕ

Моросит на Маросейке,на Никольской колется…Осень, осень-хмаросейка,дождь ползет околицей.Ходят конки до Таганкито смычком, то скрипкою…У Горшанова цыганкив бубны бьют и вскрикивают!..Вот и вечер. Сколько слякотиваши туфли отпили!Заболейте, милый, слягте —до ближайшей оттепели!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ЛЮБОВЬ ЛИНГВИСТА

Я надел в сентябре ученический герб,и от ветра деревьев, от веток и вербя носил за собою клеенчатый горб —словарей и учебников разговор.Для меня математика стала бузой,я бежал от ответов быстрее борзой…Но зато занимали мои вечера:„иже“, „аще“, „понеже“ et cetera…Ничего не поделаешь с языком,когда слово цветет, как цветами газон.Я бросал этот тон и бросался потомна французский язык:Nous etions… vous etiez… ils ont…Я уже принимал глаза за латуньи бежал за глазами по вечерам,когда стаей синиц налетела латынь:„Lauro cinge volens, Melpomene, comam!“Ax, такими словами не говорят,мне поэмы такой никогда не создать!„Meine liebe Mari“, — повторяю подряди хочу по-немецки о ней написать.Все слова на моей ошалелой губе —от нежнейшего „ах!“ до плевков „улюлю!“.Потому я сегодня раскрою тебесразу все:„amo“,„liebe dich“и „люблю“!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

В ЧЕРНОМОРСКОЙ КОФЕЙНЕ

О, город родимый!Приморская улица,где я вырасталбосяком голоштанным,где ночьюодним фонарем караулятсядома и акации,сны и каштаны.О, детство,бегущее в памяти промельком!В огне камелькаоткипевший кофейник…О, тихо качающиесяза домикомпрохладные пальмыкофейни!Войдите!И там,где, столетье не белены,висят потолки,табаками продымленные,играют в очкохудощавые эллины,жестикулируютчерные римляне…Вы можете встретитьв углу Аристотеля,играющегов домино с Демосфеном.Они свою мудростьдавненько растратилипо битвам,по книгам,по сценам…Вы можете встретитьза чашкою „черного“ —глаза Архимеда,вступить в разговоры:— Ну как, многодумный,земля перевернута?Что?Найдена точка опоры?Тоскливый скрипачсмычком обрабатываетна плачущей скрипкеглухое анданте,и часто —старухой,крючкастой,горбатою,в дверях появляетсяДанте…Дела у поэтане так ослепительны(друг дома Виргилийувез Беатриче)…Он перцем торгуетв базарной обители,забытысонеты и притчи…Но чудится — вот-вотнавяжется тема,а мысль налетитна другую — погонщица, —за чашкою кофеначнется поэма,за чашкою кофеокончится…Костяшками игрскликаются столики;кривапотолка дымовая парабола.Скрипач на подмосткахтрясется от коликов;Философы шепчут:— Какая пора была!..О, детство,бегущее в памяти промельком!В огне камелькаоткипевший кофейник…О, тихо качающиесяза домикомпрохладные пальмыкофейни.Стоят и не валятсядымные,старыелачуги,которым свалиться пристало…А люди восходяти сходят, усталые, —о, жизнь! —с твоего пьедестала!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

МОЯ АВТОБИОГРАФИЯ

Грифельные доски,парты в ряд,сидят подростки,сидят — зубрят:„Четырежды восемь —тридцать два“.(Улица — осень,жива едва…)— Дети, молчите.Кирсанов, цыц!..сыплет учительв изгородь лиц.Сыплются рокотомдни подряд.Вырасту докторомя (говорят).Будет нарисованозолотом букв:„ДОКТОР КИРСАНОВ,прием до двух“.Плача и ноя,придет больной,держась за больноеместо: „Ой!“Пощупаю вену,задам вопрос,скажу: — Несомненно,туберкулез.Но будьте стойки.Вот вам приказ:стакан касторкичерез каждый час!Ах, вышло иначе,мечты — пустяки.Я вырос и началписать стихи.Отец голосил:— Судьба сама —единственный сынсошел с ума!..Что мне семейка —пускай поют.Бульварная скамейка —мой приют.Хожу, мостовымобминая бока,вдыхаю дымтабака,Ничего не кушаюи не пью —слушаюстихи и пою.Греми, мандолина,под уличный гам…Не жизнь, а малина —дайбогвам!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

МАЯКОВСКОМУ

Быстроходная яхта продрала бока,растянула последние жилкии влетела в открытое море, покаот волненья тряслись пассажирки.У бортов по бокам отросла борода,бакенбардами пены бушуя,и сидел, наклонясь над водой, у бортачеловек, о котором пишу я.Это море дрожит полосой теневой,берегами янтарными брезжит…О, я знаю другое, и нет у негони пристаней, ни побережий.Там рифы — сплошное бурление рифм,и, черные волны прорезывая,несется, бушприт в бесконечность вперив,тень парохода „Поэзия“.Я вижу — у мачты стоит капитан,лебедкой рука поднята,и голос, как в бурю взывающий трос,и гордый, как дерево, рост.Вот вцепится яро, зубами грызяборта парохода, прибой, —он судно проводит, прибою грозявыдвинутою губой!Я счастлив, как зверь, до ногтей, до волос,я радостью скручен, как вьюгой,что мне с командиром таким довелосьшаландаться по морю юнгой.Пускай прокомандует! Слово одно —готов, подчиняясь приказам,бросаться с утеса метафор на дноза жемчугом слов водолазом!Всю жизнь, до седины у виска,мечтаю я о потайном.Как мачта, мечта моя высока:стать, как и он, капитаном!И стану! Смелее, на дальний маяк!Терпи, добивайся, надейся, моряк,высокую песню вызванивая,добыть капитанское звание!