Эти летние дожди...(Избранное)
вернуться

Кирсанов Семен Исаакович
Шрифт:

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

В АЛЬПАХ

Tre Cime de Lavaredo —Три Зуба Скалистой Глыбыстоят над верхами елей.Но поезд не может медлить —он повернул по-рыбьии скрылся в дыре туннеля.И вдруг почернели стекла,и вот мы в пещере горной,в вагоне для невидимок.И словно во мраке щелкнулфотоаппарат затвором,оставив мгновенный снимок?„Стоят над верхами елейТри Зуба Скалистой Глыбы —Tre Cime de Lavaredo“.

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ЛЕСОМ В ГОРУ

Лесом в гору,налево от ленты шоссе:лесом заняты Альпы,деревьями в снежной красе.Друг на друга идут,опираясь ветвями, они,озираясь назадна вечерней деревни огни.В гору, в ногус шагающим лесом, я шел,иногда обгоняяуже утомившийся ствол.В дружной группе деревьеви с юной елью вдвоем,совершающей в горусвой ежевечерний подъем.Мне не нужно ни славы,ни права рядить и судить,только вместе с природой —на вечные горы всходить.

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

НАД ДЕРЕВНЕЙ

Поездс грохотом прошел,и — ни звука.С головою в снег ушлиДоломиты.Ниже —сводчатый пролетвиадука.Ниже —горною рекойдоломытый.Вечно,вечно бы стоятьнад деревней,как далекая соснатам,на гребне.

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

ДВЕ ЛЫЖНИ

Один я идугорамипо влажному льдуи снегу.Повыше естьна гранитеповисшиеводопадыи маленький дом,где можноприжаться вдвоемдруг к другу.Пойду я к немутропинкой,но что одномутам делать?Задуматься лишьнад тишьюзаснеженных крышДоббиако.А двое —в долине нижней,—там рядом леглидве лыжни.

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

РАССВЕТ

Еще закрыт горойрассвет,закрашен чернымбелый свет.Но виден среди Альпв просветдневного спектраслабый свет.Все словно сдвинутона цвет,и резкого разделанет,—где сизый снег,где синий светзари, пробившейсячуть свет.Но вот зареприбавлен свет,и небо смотритсяна свет,а краем горползет рассвет,неся, как флаг,свой красный цвет.

<1956–1957>

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

Сказали мне, что я стонал

Сказали мне,что я стоналво сне.Но я не слышал,я не знал,что я стоналво сне.Я не видални снов,ни словя не слыхал —я спал,—без сновидений сон.Товарищ утроммне сказал,что слышалдолгий стон,как будтобольно было мне —такя стоналво сне,Да,все, что сдерживалось днем,затихшеев быту дневном,уже давноне боль,не рана,а спокойный шрам,рубец,стянувшийся по швам,—а чтодля шрама соль?Да!Я забыллуга в цветуи не стонало ней,—я стал считатьту,что любил,почтилюбовью детских дней.Но если б знали вы —как это всевзошло со дна,очнулосьсмутной раной снаи разошлось,как швы.Но яне видел ничегово сне.Я спалбез снов.Товарищв доме ночевал,и этоя узналсо слов…Как могтаким я скрытным статьи спрятать от себябольи бездумно спать?Но боль живет,и как ни спишь,и как ни крепок сон,какую б ночьни стлала тишь —все слышит,знает стон,все помнит стон,он не забылту,что бессонно я любилв далиушедших дней,стонмненапоминал о ней,чтоб днемне больно было мне,чтоб я стоналво сне.

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

БОЛЬ

Умоляют, просят:— Полно,выпей,вытерпи,позволь,ничего,не будет больно…—Вдруг,как молния,—боль!Больно ей,и сразу мне,больно стенам,лампе,крану.Мир,окаменев,Жалуетсяна рану.И болят болтыу рельс,и у угля в топкахрезь,и кричат колеса:„Больно!“И на хлебеноет соль.Больше —мучается бойня,прикусиву плахи боль.Болит все,болит всему,и щипцамдомов родильных,болят внутренностиУснарядов орудийных,моторы у машин,закатболит у неба,дальниеболяту времени века,и звон часов —страдание.И это всё —рука на грудь —молит у товарищей:— Пока не поздно,что-нибудьболеутоляющее!

Семен Кирсанов. Собр. соч. в 4-х томах.

Москва: Худож. лит., 1974.

СЛУЧАЙ С ТЕЛЕФОНОМ

Жил да былТелефонТелефонович.Черномазцеликом,вроде полночи.От негопроводателефонные,голосамивсегдапереполненные.То гудки,то словав проволоке узкой,как моя голова —то слова,то музыка.Раз читалсам себеновые стихи я(у поэтав судьбеесть дела такие).Это лирика была,мне скрыватьнечего —трубкавдругподнялаухо гуттаперчевое.То лиловкая трель(это, впрочем, все равно),—Телефонпосмотрелзаинтересованно.Еслислово поет,еслирифмы лучшие,трубкавышевстает —внимательней слушает.А потом уж —дела,разговорыдлинные…А не ты либылав те часына линии?..