– Бросай курить, это не модно, это вредно, я этого не люблю, воздух портишь, бросай, бросай, гадость… - я ритмично, в такт своим словам сжимаю Пашкино горло.

Пашка, не глядя, заезжает ладонью мне по уху, - звон стоит как от сирены.

– Ой! Убил меня насмерть!
– я, отпустив Пашку, обхватив голову руками, падаю к нему на кровать лицом вниз.

– У-у, симулянт! Ну, сейчас я тебе, заразе… - сероглазый прыгает мне на спину.

Он, шипя со свистом, как закипающий чайник, начинает щипать меня, сверху от шеи и по спине вниз, доходит до зада. Щиплется он не больно, знает поганец, чем это чревато. Мне щекотно и приятно, я тихонько хихикаю в подушку.

– Ну, хватит, вставай, притворяшка!

Я, упершись руками, приподнимаюсь и пытаюсь через плечо посмотреть на Пашку.

– Ладно, пошли. А массаж мне сделаешь? А я дяде Саше про сигареты ни гу-гу!

– Шантаж! Вот ты то и есть самый Бен-Ладан! А я-то, наивный, - думал ты честный жулик…

Пашка встаёт с меня и начинает что-то искать у себя на стойке с компашками. Я, перевернувшись на спину, с подозрением за ним наблюдаю.

– Так, это надо взять и это, ну “Рамштайном” я тебя пытать не буду, живи уж, а вот “Bomfunk MC’S” обязательно, ну и хватит… - бормочет он себе под нос.

– Это же рэп, да? Пашка, смотри, дождёшься, - я с балкона выпрыгну.

– Да ладно, не трепещи, я громко не буду. А что, мне всю ночь твою классику слушать? Или Вэйтса твоего хрипатого?

Ну, пусть не Вэйтс, - думаю я, - но целоваться ты у меня под Брамса будешь, ни куда, на фиг, не денешься…

– Вот, держи, а я пойду у мамы вареники оставшиеся заберу, а то завтра нам их не видать уже.

– Не надо, Кузнецов, брось. Пусть Занозе остаются, мы всё равно пиццу закажем, а вот квасу лучше возьми.

Пашка, подумав секунду, кивает мне, исчезает на кухню, и начинает там греметь посудой. Я, разглядывая коробки с дисками, жду его в коридоре.

– Мама, папа! Мы пошли!

Пока я открываю свою дверь, Пашка бубнит мне в спину:

– И чего ты только этот квас так дуешь? Взяли бы пива, “Солодов” баночный, светленький, - это же вещь, так нет, квас тебе подавай…

Пашка распрекрасно знает, что пиво я терпеть не могу, меня от него начинает тошнить и голова болит, как от Высоких Заклинаний. Впрочем, и сам сероглазый не очень-то большой его любитель, - я-то уж знаю. Просто, он не упускает случая порисоваться передо мной, - смотри мол, Новиков, какой я крутой перец! Пока Пашка у меня в комнате возится с музыкальным центром, я достаю с балкона припрятанную ещё с понедельника бутылку “Хванчкары”.

– Пиво, пиво! Вот что пить надо. Видал? Ну, куда сцапал?!

Пашка закрываясь плечом, рассматривает этикетку на отобранной у меня бутылке.

– Ну, постой! Погоди, дай посмотреть. А медалей-то, медалей! Как у Брежнева. Слушай, а ты где её взял? Не у тёти Наташи стырил? Ну, смотри, Илюха!

– Успокойся, купил я её, всё по-взрослому! Нет, ну придёт же такое в голову! Стырил! Я тебе, что, - Мякиш, что ли?!
– возмущаюсь я.

Пока я раздумываю, - обидеться ли мне, или просто всыпать поганцу хорошенько, Пашка прижав тёмную, как грузинская ночь, бутылку к груди, начинает, пританцовывая, кружиться по комнате и напевать:

– Я с тобой опять сегодня этой ночью. Ну, а впрочем, следующей ночью, если захочешь, я опять у тебя…

После того, как сероглазый проныра умудрился пробраться однажды за кулисы к «ЧайФам» и сфоткаться с Шахриным, Пашка стал фаном этой команды… Я, смеясь, хватаю сероглазого в охапку, мы падаем на мой необъятный диван. Пашка обхватив меня за шею, пытается дунуть мне в ухо. Я стараюсь своим ртом поймать его губы. В конце концов, мы просто стукаемся лбами.

– У-у, алкоголик!
– трёт Пашка лоб.
– Слушай, Ил, “Хванчкара” ведь дорогущее вино, ты ведь его в “Дионисе” купил? Да? Ну, я так и подумал. Ты где деньги взял, неужели опять?.. Слушай, ты же обещал! На фиг ты с ними связываешься, мало ли, что ты никогда не проигрываешь!

– Ничего я тебе не обещал! Сказал, что подумаю. Подумаешь, нагрел игровой зал на восемьсот рублей! Разорились они, жди. Ты прикинь только, сколько они народу обувают на своих автоматах. А я захожу туда не чаще раза в месяц, и всегда в разные, чтобы не примелькаться, так что будь спок. Да и не захотят они со мной связываться, для них мои выигрыши, - как почесаться.

Попробовали бы только связаться, - думаю я.
– У меня, - у Гирса Орледского, не у Ильи Новикова, - давно руки чешутся на здешние игровые залы. Парочка самовозгораний в неурочное время, автоматы, сыплющие монеты и жетоны звенящими струями на пол на глазах у обалдевших игроков, - я мог бы и не такое устроить, и Высоких Заклинаний не надо, просто несколько тёплых пожеланий на Извечной Речи.

– Нет, Илюшка, ну не могу я понять, - как это так можно, ведь никогда ты не проигрываешь! Есть же теория вероятности… Поделись тайной, по-братски. Ты что, - с бубном там пляшешь, как шаман камлаешь?

– Много чести! Везёт мне просто и всё тут, - погоди, думаю я, скоро сам всё узнаешь, и не такому ещё научишься… - Вот и с тобой мне повезло, сам до сих пор поверить не могу.

Пашка счастливо улыбается и закрывает мне рот поцелуем.

– Гулять пойдём?
– спрашиваю я его прямо в горячие губы.