— Разберемся, — коротко сказал эфэсбэшник и позвал Алевтину.

— Ну как? — спросила она, появляясь в дверях.

— Тяжелый случай, — вздохнул родственник. — В общем, так: сидеть тихо, не возникать, если эти проявятся, ничего не предпринимать, сразу мне звонить. С бабкой не конфликтовать. Все, пока, — и ушел, провожаемый благодарной Алевтиной.

На следующее утро эфэсбэшник заехал к приятелю Мурата, чтобы узнать адрес того мужика, который и был связан с маклером Володей. Адрес-то он узнал, но никого там не застал, потому что приятель приятеля задолжал одному типу четыре с половиной тысячи долларов и теперь скрывался. Эфэсбэшнику открыла перепуганная жена, которая ни про какого маклера ничего не знала. На работе эфэсбэшник попытался получить было информацию по своим каналам, но именно в этот день произошло очередное убийство депутата в скором поезде «Красная стрела» и его срочно послали в командировку в Москву. В Москве он проторчал две недели, а когда вернулся, то начисто забыл про чокнутого Мурата Рахманова.

После разговора с родственничком Мурата всего трясло, во рту пересохло и ощущался какой-то отвратительный металлический привкус. Он налил себе теплой кипяченой воды из чайника, с трудом попадая в стакан, но рука так дрожала, что, донеся стакан до губ, он половину расплескал. Страшно хотелось курить, а сигареты, как назло, кончились. Он оделся, с трудом застегнув пуговицы пальто, и вышел из дому купить курева и хоть немного успокоиться.

На первом этаже у почтовых ящиков возился с отверткой какой-то незнакомый парень среднего роста, худощавый и подтянутый. Когда Мурат прошел мимо него, парень обернулся, сделал шаг в сторону Мурата и взял его левой рукой за лацкан. Увидев вблизи его лицо, Мурат понял, что ошибся: это был не молодой парень, а мужчина средних лет, пожалуй, к пятидесяти, с какой-то средней, незапоминающейся внешностью. Только вот глаза… Страшные это были глаза.

Встретившись с ним взглядом, Мурат как бы попал в липкую тоскливую паутину и вырваться из нее не было никакой возможности. Мурат попробовал было вырваться из рук этого страшного мужика, но тот держал его так крепко, что и рукой было не пошевельнуть, да и не хотелось шевелиться. Хотелось спать… спать… спать…

— Ты, таракан дохлый, сколько людей из-за тебя погибло! Тебя бы раздавить, так ботинки жалко, потом вонять будет! Ох, ты и рассердил меня!

Никогда я себе таких эмоций не позволял, сохранял спокойствие, но ты… Да ты, кретин, никогда сам такого не придумал бы, тебя кто-то поумнее на это дело надоумил. Ну-ка выкладывай, с кем эти дела обсуждал, кто тебе советы умные давал?

Мурат не чувствовал ни страха, ни обиды. Он был в руках незнакомца, как полусонная муха в паутине — в безвольном ожидании судьбы. И если его о чем-то спрашивали, он должен был немедленно ответить. И он ответил с готовностью и безволием автомата:

— Маклер Володя. Большая Посадская, четырнадцать, квартира шесть.

Незнакомец еще несколько секунд смотрел на него с брезгливым интересом, как на особенно отвратительное насекомое — какого-нибудь двухголового таракана, потом сказал тихим бесцветным голосом, без следа прежних эмоций:

— Все забудешь. Меня никогда не видел, — и тут же отпустил его лацкан, взмахнул рукой перед лицом и отвернулся к почтовым ящикам.

Мурат встрепенулся, как после короткого забытья, оглянулся на незнакомого молодого парня, возившегося с почтовым ящиком, и не спеша пошел за сигаретами.

Маклер Володя психовал. Он метался по квартире, как раненый зверь, круша все на своем пути. Таким и застала его приехавшая по звонку Оксана.

— Что случилось? — встревожилась она.

— Что случилось? Полный абзац! Это идиот киллер все сделал не так.

Представляешь, он убил не тех людей!

— Как так? Что ты говоришь, ты что, вообще? — Оксана потеряла над собой контроль.

— Ну идиот, ну кретин, — опять завел свое маклер.

— Да не психуй ты, говори толком, — прикрикнула Оксана.

— Ну, он устроил взрыв в квартире примаковского племянника. Ему было велено взорвать их обоих — Примакова и его жену, — при последних словах Оксану передернуло, — так он убил совершенно посторонних людей! Вернее, там ночевал брат жены с дамой. А сам племянник, оказывается, уже несколько дней в больнице.

И жена у него дежурит.

— А почему он в больнице?

— Избили его, шпана какая-то, да не добили, жалко. Тогда бы всю работу за нас сделали.

— И что теперь делать?

— Что делать? Не представляю. Ну, денег-то я этому Мастеру не дам. Сам напортачил, сам пусть и терпит убытки. А с этого психа Мурата Рахманова я комнату-то стрясу, только попозже.

— А ты не боишься, что он проболтается?

— Да брось ты! Доказательств никаких, не будет же этот киллер трепаться про свою неудачу.

— Я надеюсь, ты тоже не будешь трепаться?

— Да уж конечно. Но ты знаешь, — Володя нахмурился, — не понравилось мне, как этот Мастер со мной говорил.

— Думаешь, он все-таки потребует денег?

— Да-да, — голос у него был неуверенным.

— А как он с тобой связывался?

— Ну как… по телефону. А телефон в той квартире, ну, помнишь, мы как-то были…

— Это в Купчине?

— Да…

— А что это за квартира? Ты ее купил или снимаешь?

— Это, так сказать, мой маневренный фонд. Квартира куплена на одну старушку. Она там, естественно, не живет.