Шрифт:
— Отбил, что ли?
— В общем-то, да… — с неохотой согласился он и тут же добавил: — Но это лишь для данного случая.
Так… Я пощупал виски. Разговор еще только начинался, а мозги у меня уже тихонько гудели от перегрева.
— Погоди-ка… А я? Я его тоже, что ли, нарушаю? Гриша удивленно вскинул голову.
— Да постоянно! — вырвалось у него.
— Так… — ошеломленно сказал я. — Понятно… И много тебе припаяли?
Гриша не понял.
— Ну приговор, приговор тебе какой был?
— Ах, вон ты о чем, — сказал он. — Ты про наказание? Но, Минька… собственно, видишь ли… за это вообще не наказывают.
— Что? — заорал я.
— По здешним понятиям, разумеется, — торопливо пояснил он.
Сигарета не вынималась. Пришлось разорвать пачку.
— Бесполезно, Минька! — с отчаянием проговорил Гриша. — Ты пытаешься вогнать все в привычные рамки — бесполезно! Помни; это отстоявшееся до предельной ясности общество… (“Вот я и говорю — ангелы…” — пробормотал я, прикуривая). Тебя сбивает слово “преступник”? Но точнее я перевести не могу. В вашем языке…
Тут надломленный голос Гриши Прахова уплыл куда-то, стал еле слышен. “Простите?..” — произнес, оборачиваясь, вчерашний ангел. С вежливым удивлением. По-русски.
В три судорожных взмаха я погасил спичку и уставился на Гришу Прахова.
— Гриша!.. А язык? Язык вы наш откуда знаете? А документы? Где ты взял паспорт? Как ты сюда попал вообще? Кораблем?
— Что ты! — сказал Гриша. — Я бежал через… Ну, это, видишь ли, такое устройство… Два сообщающихся помещения, понимаешь?
— Ну!
— Вот… Причем одно из них находится на той планете, а другое — здесь, у вас… Понимаешь?
Я тупо молчал.
— Как бы тебе объяснить… — беспомощно проговорил Гриша. — Ну вот входишь ты, допустим, в то помещение, которое там… Закрываешь за собой люк. Нажимаешь клавишу. Снова открываешь люк и выходишь, но уже не там, а здесь… Понял теперь?
Я встал. Вернее — мы оба встали. Потом Гриша попятился и опрокинул табуретку.
— Где? — хрипло спросил я.
— Кто?
— Где это твое устройство?
— Уничтожено, — поспешно сказал Гриша. — Полгода назад.
— А другие?
— Других не было, Минька…
Я тяжело опустился на скамеечку. Гриша поднял с пола табуретку, но сесть так и не решился.
— Я знаю, о чем ты думаешь, Минька- устремив на меня темные, словно провалившиеся глаза, умоляюще заговорил он. — Ты думаешь, что это с военными целями… Но они не воюют. Они давно уже не воюют…
Я не слушал. Я сидел оглушенный и так и видел эти бог знает подо что замаскированные устройства, готовые в любой момент выбросить на нас людей и технику… Что он там бормочет? Не воюют?.. Да, конечно. Особенно вчера, в сквере…
— А точно уничтожено?
— Точно.
— И кто ж это его?
— Я, — сказал Гриша и умолк, как бы сам удивляясь своему ответу. Потом вздохнул и сел. Стало слышно, как во дворе Мухтар погромыхивает цепью и миской.
— Взорвал, что ли? — недоверчиво переспросил я.
— Нет, — сказал Гриша. — Там был предусмотрен такой… механизм ликвидации. Я привел его в действие, сам отошел на безопасное расстояние, ну и…
— Это уже здесь, у нас?
— Ну да…
— А говоришь, не взорвал…
— Нет, — сказал Гриша. — Это не взрыв. Просто вспышка. Неяркая вспышка, и все…
— Отчаянный какой… — сказал я, буравя его глазами. — А ну-ка дай сюда паспорт!
Гриша несколько раз промахнулся щепотью мимо нагрудного кармана и извлек наконец красную книжицу. Я раскрыл ее на той страничке, где фотография. Гришкино лицо. Никакой разницы. Разве что чуть моложе…
— Чьи документы?
— Это одного из наблюдателей, — как бы извиняясь, проговорил Гриша. — Ну, из них, что работали здесь, у вас…
Так… Час от часу не легче.
— Но они уже все отозваны, — поспешил добавить он.
“Ну спасибо тебе, мать, — устало подумал я. — Пустила квартиранта…”
— А почему отозваны?
— Из этических соображений, — сказал Гриша.
— Чего-о?
— Из этических соображений, — повторил он. — Было решено, что тайное изучение неэтично. И наблюдателей отозвали.
Я ошалело посмотрел на Гришу, потом на фотографию.
— А устройство? На память оставили?
— В-возможно… — неуверенно отозвался он, и что-то взяло меня сомнение: а не прикидывается ли дурачком наш Гришенька?