Этот дом, назначенный на слом,

где недавно рухнули заборы,

поджигают недруги кругом

и разносят в клочья мародеры.

Да, пора, наверное, признать,

что сыны земли своей родные,

разучившись дело понимать,

плохо мы служили для России.

Оттого и мучимся теперь

у несберегаемого крова,

что на сердце глухо от потерь,

пусто от засилия чужого.

И уже, едва-едва дыша,

все еще владеющая нами,

прячется

и плачется душа,

словно опозоренное знамя.

ПОЛОТЕРЫ

В заначки тискают свои

подачки, взятки и презенты,

вчера — генсека холуи,

сегодня — наши президенты.

И на свои народы злы,

они, спеша умножить сборы,

в чужих приемных трут полы.

Не президенты. Полотеры.

А мы? Забыв, как строить дом,

закуску шевеля на блюде,

ругаем власть да водку пьем.

Когда же мы очнемся, люди?

У ОВРАГА

Памяти Ивана Кашпурова

От былой

бойцовской славы

что в итоге остается?

Августовские отавы,

да журавлик у колодца.

Я — как он.

Судьбе в угоду,

хоть скрипя, но все же бодро,

из глубин прохладных воду

достаю в чужие ведра.

Но зато, кузнечик словно,

жадным недругам на зависть,

только ветру бью поклоны,

только небу улыбаюсь.

Да, вот здесь,

в степи былинной,

у глубокого оврага,

что пылает мокрой глиной,

умерла моя отвага.

Был я жестким и жестоким,

но смиренней стал с годами.

Ухожу от всякой склоки,

не посмею сесть при даме.

Не толкну и не озлоблюсь.

За рублем не поспевая,

пропущу людей в автобус,

сам пешочком пошагаю.

Вы когда-нибудь поймете,

что в житейской

глупой сваре

я, как пуля на излете —

не убью, а лишь ударю.