В моих избранных воспоминаниях нет проблем и ссор. И все же я искренна в своих рассказах. Я вижу прошлое в ином свете. Я что-то пропустила в прошлой жизни, не оценила, не разобралась. Как сказала мама? «Что имеем, то не ценим…»

«Помнишь» Стасу – это вместо слов «однажды» или «жили-были». Ключ к прошлому, отбитому ударом о насыпь. Этот ключ я цепко держу в своих руках. Он – власть. И от власти у меня кружится голова: я держу в руках не просто Стаса – судьбу, такую коварную и злую. Я держу за жабры те самые обстоятельства, в которые меня втолкнули насильно, как актера в декорации: хочешь, – не хочешь, надо играть свою роль. Уж я сыграю!

Я любуюсь телам Стаса: тонким, жилистым, сильным. Он может поднять меня за локти под потолок. Может долго-долго нести на руках, как нес из загса до нашей студенческой общаги несколько кварталов.

Я вижу изломы его тела. Я могу положить руку на его грудь и почувствовать, как бьется сердце.

Я не смогу пережить его смерть. Лучше уйти первой. Но, говорят, что тот, кто остается, сильнее страдает. Господи, ты меня слышишь? Я согласна взять тяжесть одинокой старости на себя. Я согласна пройти эту муку, но только спустя много-много лет, когда мы будем дряхлыми, и жизнь будет нам в тягость. Тогда моя совесть будет чиста перед мужем и перед тобой. Я скажу: сделала все, что в моих силах.

Слезы катятся по лицу. Я отворачиваюсь к стене.

– Эй, девочка моя, ты что? – Стас трогает меня за плечо. Мне страшно, – я уже рыдаю взахлеб. Слишком много мне пришлось пережить за последние полтора месяца.

Стас перебирается ко мне на диван и крепко-крепко обнимает горячими сильными руками. Ждет, когда я выплачусь и успокоюсь. Мелко-мелко целует мои волосы. Я затихаю от долгожданной нежности. Засыпаю, как когда-то, положив голову на его плечо, и на грани яви и сна ловлю тихую мысль: «Господи, как хорошо!»

– Козел! – Стас яростно хлопает дверью, вернувшись с работы.

– Кто козел? – любопытствую я.

– Глебаня.

– Вот те раз! – искренне изумляюсь я. – Что-то случилось?

– Откуда этот урод свалился на мою голову?

– Да он же твой закадычный приятель еще со школьной скамьи! Что, не поделили что-то?

– Хапуга! За нос меня водит.

Садимся ужинать. Стас негодует:

– Сунулся в финансовые документы втихаря от него. Смотрю, – деньги прикарманивает. Приличная сумма набегает. Что делать – не знаю. В лицо все высказать? Ментами пригрозить?

– Поговорить. Просто поговорить, нормальным тоном.

– Да ни хрена он не поймет! Он зарывается. Морда наглая. Кажется, что он скоро будет смеяться надо мной не за спиной, а в лицо.

Стас швыряет вилку, подходит к окну, закуривает. Я внимательно смотрю на него, Это что-то совсем уж новенькое.

– Ну что ты так смотришь? – раздражается муж.

– Я тебя таким не помню.

– Заладила «помню – не помню», «помнишь – не помнишь»!- взрывается Стас. – Ничегошеньки я не помню! Только твои рассказы о нас. А сами картинки – не помню! Запахи не помню, лица, звуки – ничего нет! Как магнитофонная лента – затерли, только треск стоит.

Я подхожу к Стасу и бережно обнимаю его.

Он утыкается мне лицом в ключицу, сильно стискивает плечи.

Молчим.

Остываем.

– Света, у тебя остались духи, которыми ты пользовалась, когда я за тобой ухаживал? – вдруг спрашивает Стас.

– Нет.

– А какие они были, помнишь?

– Конечно.

– А музыка? Свет, какая была музыка, когда мы с тобой первый раз занимались любовью?

– Не до музыки нам было. Перепились, упали в кровать.

Стас поднимает лицо:

– Какая страсть!

– Не надо, Стас…

– Слушаю тебя порой и думаю: как же ты со мной жила все это время? Маменькин сынок, тридцать лет, а своего ума не нажил, все чужим пользовался…

– Глупенький, – я тихо глажу его голову. – Мне было с тобой хорошо. Ты – ласковый, нежный, терпеливый… Ты даже не представляешь, какой ты терпеливый. Я за тобой, как за каменной стеной. Ты – самый лучший… Я так тебе завидую! У тебя есть дело, любимое дело, призвание. И ничем это призвание из тебя невозможно выбить. А у меня никакого якоря в жизни… Мой якорь – семья.

Вижу, как подозрительно влажно блестят его глаза:

– Светка, ближе тебя у меня никого нет…

– У меня тоже…

И это чистая правда.

…Мне уютно. Мой подбородок точно ложится в ямку над ключицей Стаса. Мы смотрим в темноту.

– Мне хорошо, – тихо шепчу я.

Он целует меня в пробор.

– Света, привези дочку, – просит Стас. – Я скучаю по ней.

– Правда?

– Она маленькая и беспомощная.

– Ну что ты! Она большая и сильная. Может запросто вырвать клок волос из твоей шевелюры,