Шрифт:
Я прикрыл глаза. Голос, что отчитывал администратора, я узнал почти сразу. Загадки, о которых в окружении галлюцинаций, я начинал уже забывать, вновь предстали передо мной во всей своей неприкрытой наготе. Пожалуй, если бы это было возможно, я наверняка бы поднялся и проделал с обладателем знакомого голоса то же самое, что и с Питоном. Но я лежал, не открывая глаз, борясь с тошнотой, слабостью и болью. Красный искристый туман наполнял голову, и оттого процесс мышления превращался в сущую пытку. Ситуация казалась абсолютно безнадежной, и еще более безнадежной ее делало появление в сумасшедшем доме вельможного Адмирала Корнелиуса. Увы, но ошибиться в этом я не мог. Передо мной была его спина, и я слышал его голос…
Глава 9 В окружении снов…
Двойная доза – и божественный взлет. Над полом, над крышей, над городом. Переход в пике и тут же на бреющий. В голову вновь забредает стародавняя мысль – острая, как игла, ядовито-соленая. Меня опять тянет на суицид. В самом деле, почему бы нет? Не я первый, не я последний. Все лучшие уже там, здесь же по сути осталась малая горстка. Вот и не стоит тянуть резину. Я изгибаю тело и пикирую в сторону ближайшего здания. Жуткий удар сопровождается огненной вспышкой и хрустом собственной челюсти. Краткий миг забвения, и вновь какие-то звуки.
Кажется, все еще не упал и, кажется, все еще живой. Открываю глаза, языком ощупываю зубы, с изумлением обнаруживаю, что все цело. Осторожно оглядываюсь.
Дедок Филя сидит подо мной на поляне и хмуро пытается вправить руку большой и какой-то не слишком красивой кукле.
– Здорово, дедок!
– И тебе здорово, забияка!
– Скажи, дед, почему люди плачут?
Дедок Филя поднимает голову и несколько секунд сосредоточенно моргает. Не так-то просто смотреть на парящего над землей человека.
– Ну, так что? Знаешь или нет?
– Не знаю, – в конце концов, признается он.
– То-то! – я доволен. – И таких вопросов я могу задать тебе двести семьдесят три тысячи!
Дедок обиженно протягивает мне куклу.
– Ты лучше сюда смотри, грамотей! Для чего, спрашивается, сделано? Для воспитания материнских чувств, верно?
– Ну да…
– А если так, то объясни мне, почему для того чтобы она пищала слово «мама», надо со всей силы давить ей живот? По-твоему, это разумно?
Я озадаченно молчу.
– Вот тебе и двести семьдесят три тысячи! – дедок Филя пренебрежительно машет рукой. – Еще и собака за окном лает.
– Какая собака?
– А та, что к ветру.
Я ничего не понимаю, и дедок терпеливо поясняет:
– Собака лает, ветер носит. Стало быть, чичас задует.
«Чичас» или не «чичас», но он прав. Вскоре и впрямь начинает задувать, меня подхватывает, словно древесный лист и несет в сторону. С каждой секундой скорость нарастает и нарастает. Подобно ястребу я пронзаю густые чащи, рву паутину и лавирую меж близких древесных стволов. А чуть кроны уносятся вниз, и я лечу уже под самыми облаками.
Делать нечего, и я с удовольствием рассматриваю землю. Если не приближаться к ней слишком близко, она сказочно красива. Даже там, в тех местах, где обезображена человеческой деятельностью. Домики – словно детская мозаика, колхозные поля – нечто среднее между персидских ковром и лоскутным сибирским одеялом.
Но вот цивилизованный край иссякает, за равнинами Башкирии прорастают горы, за горами начинается морская гладь. Лететь над морем скучно, внизу – ничего, кроме дельфиньих спин и редких корабликов. А еще волны шепчут о грустном и вечном, – о вечном же думать сейчас не хочется.
По счастью, море тоже не бесконечно. Еще немного, и появляются африканские пирамиды. Они целятся в меня своими артиллерийскими конусами, и на всякий случай я поднимаюсь чуть выше. На приличной скорости пересекаю залитую солнцем пустыню, и в голове мелькают стихотворные строки:
Как нравились всегда пустыни мне,
Люблю я ветер меж нагих холмов,
И коршуна в небесной вышине,
И на равнине тени облаков…
Вот бы позавидовал мне Михаил Юрьевич! В его времена люди еще не летали. Разве что во снах. Сейчас появились дельтапланы, дирижабли, самолеты, – летать стало проще, нежели ездить на лошади…
Мне машет рукой крохотный человечек. Чуть снижаюсь и вижу, что это писатель Лупов Андрей Иванович. Сложив ладони рупором, он тоненько кричит:
– Передайте там кому-нибудь! Дескать, так и так – есть такой в тундре самобытный писатель. Лупов по фамилии, гений по призванию.
– Передам, – кричу я.
– А еще скажите, что пора бы уже печатать. Семнадцать псевдонимов сменил, сколько можно ждать! А эти сволочи даже в очередь не ставят! Вы уж скажите им, что так нельзя…
Я киваю. И тут же вижу притаившуюся за барханом фигуру Керосинщика. Словно моджахед он засел в песках с огромной базукой, выслеживая свою обычную дичь. Не кого-то конкретного, а того, кто первым подвернется под руку. Вас, меня – всякого, кто зазевается и проявит неосторожность. И он не ведает, что я давно уже над ним, что все его секреты для меня – открытая книга.