Лаки начало рвать.

— Только не это! — поморщился Эрлиг. — Сопротивляйся. Иначе нам обоим пиздец.

Страйк поднялся на колени, попытался встать. Эрлиг подумал, затем затащил его в кресло и принялся приматывать скотчем. Лаки хохотнул.

— О да!.. Это остановит меня!.. Слушай, Эрлиг, мне давно уже не терпится тебя грохнуть!

— Не поддавайся. — Эрлиг связал ему ноги. — Трайтор!..

— Он не придет. Поищи лучше какое-нибудь оружие, — подсказал Лаки. — Я недолго останусь в этом кресле.

Эрлиг метнулся вдоль стеллажей, схватил первый попавшийся парализатор. Вернувшись, он уселся напротив.

— Тебя уже перекидывало? — спросил Лаки.

— После разработки.

— На что это похоже?

— На Ад, наверное… Это — не плохо, даже не очень больно, просто тебе кажется, что ты все понял. В мире больше не остается секретов. А потом начинается сбой. Ты видишь программу изнутри, ты делаешь то, к чему тебя готовили. Вероятнее всего, нас готовили убивать себе подобных. Так как в этой комнате только ты да я, ты постараешься убить именно меня, своего лучшего друга. И если тебе это удастся, все закончится хорошо.

— А если нет?

— Тогда у тебя мозги из ушей полезут.

— Выруби меня, — попросил Лаки.

— Это не поможет. У тебя в голове происходят сейчас такие процессы… Даже твоя смерть, наверное, не сможет остановить перезагрузку.

— Да, — вздохнул Лаки. — Как жаль, что ты не Высший оэмвэшник. Ты мог бы эмпировать меня, как Трайтор, и ничего бы не случилось. Правда, ты готов?

— Я легко эмпирую тебя, — засмеялся блокатор, поигрывая стволом парализатора. — Я сто раз видел, как это делает Экстра.

— Подожди, — улыбнулся Лаки. — Я не ослышался? Ты эмпируешь меня?

— Хочешь проверить? Расслабься… Слушай сюда. Этот ковер на стене… Этот парализатор в моих руках… Эти жуткие мгновения тишины перед очередным ударом тревоги… У-а-у!.. — передразнил он сирену, ревущую в коридоре. — Мне продолжать? Ты все еще на связи?

— У тебя почти получилось.

— Тогда я продолжаю. Расслабься!!!

Лаки затрясло от смеха.

— Смеяться запрещается! — проревел Эрлиг. — Слушай мои слова! Мой голос! Сконцентрируйся на дыхании, твою мать!.. Засранец! Только перекинься! Вот твари! Они чем-то обкололи тебя! Трайтор!

Лаки рванулся пару раз, но полосы скотча пока держали.

— Не могу больше, — пожаловался он Эрлигу.

Когда планетарная космическая станция закрывает собой солнце, остается только сияющая корона плазмы, звездное небо и ветер над просторами пустынь… Ветер закручивает пыль умирающих созвездий и разбрасывает ее высоко над головой, ветер наметает сугробы вокруг пустых домов и мчится дальше, мимо уснувших спутниковых антенн полигона, мимо жерла потухшего реактора, за пределы последнего города на планете… Снег на разделительной полосе не тает, он оседает на трубах коллектора, он воет внутри этих труб, и коллектор поет средневековые песни смерти. И еще ветер несет с собой погребальный звон, но колокола это, или рельсы химической тревоги, понять невозможно.

Лаки вынесло из кресла, едва Эрлиг успел довести поршень шприца с десятью кубами Экстриной кислоты до конца. Эрлиг выстрелил в него в последний момент, в упор, и это дало ему пять минут, чтобы собрать волю в кулак после инъекции. Мышцы сводило. Надвигалась волна. Эрлиг хрипло дышал, легкие разрывались от гипервентиляции. Инъекция программного препарата вне расписания перемкнула все цепи. Он потянулся, расправляя плечи. Над плитой кухонного блока висело два мясницких ножа. Эрлиг взял оба, прежде, чем шагнуть навстречу абсолютно свободному Страйку.

Кто-то был рядом с ним, но не внутри головы, как еще совсем недавно, а просто рядом. Знакомый голос говорил довольно жестко, и это был… Трайтор, понял Лаки. Это Трайтор. Поездка в Ад сорвалась.

— Когда ты выйдешь из этого кабинета, скотина, — говорил шеф, — лучше застрелись. Я не знаю, что я с тобой, мудаком, сделаю. Я просил тебя о чем? А ты что сделал? Что ты ему вводил? А второму?

Послышался шум борьбы — импульсивный Трайтор, наверное, душил доктора Штульмана, и, как ни странно, руками.

— Я не… Хм… — хрипел тот, очевидно, пытаясь сказать, что всего лишь выполнял приказ самого же Трайтора.

— Я отправлю тебя в виртуальный Ад! — угрожал шеф. — Слышал про седьмой уровень сложности? Пока ты не пройдешь его, я не выпущу тебя из Локалки! Двое парней проходят его уже полгода, не хочешь на них посмотреть?

Снова хрип Штульмана. Потом опять Трайтор:

— Или мне отправить тебя в Приют Локальных Извращенцев? В ПЛИ? Не слышал про такую игру?