Сколько имен погубила,

Отпрысков лучших семейств!

Сколько племен пригубило

Чашу ее блудодейств!

Кровь превратится в чернила.

Сталь превратится в гнилье.

Скольких она соблазнила!

Сколько имели ее!

Пир Вавилонской Блудницы.

Звон золоченых оков.

Пусть охраняют границы

Сотни имперских полков,

Пусть полыхают рубины

В красной короне твоей,

Пусть изливаются вина

И истекает елей,

Пусть славословием слиты

Вместе альты и басы,

Пусть воспевают пииты

Щедрость продажной красы,

Пусть ты нарядно одета

Пурпуром праздничных дней

Но уже слышится где-то

Ржание бледных коней.

Ложью фальшивых провидцев

Скрыт нарастающий стон

Из разоренных провинций,

От покоренных племен.

Как ни выщипывай брови,

Сколько даров не грузи,

Сталь заржавела от крови,

Поршни увязли в грязи.

В пышных садах беззаконий,

В блеске мишурных наград

Сквозь аромат благовоний

Слышится тления смрад.

Пир Вавилонской Блудницы.

Тосты и речи под стать.

Но до последней страницы

Книгу недолго листать.

Близится суд над тобою,

Время за все отвечать.

Нет, не архангел с трубою

Вскроет седьмую печать,

Жертвы не встанут из праха,

В небе не вспыхнут бои

Нет, инструментами краха

Станут холопы твои.

Лившие столько елея,

Несшие столько даров

Завтра сорвут, не жалея,

Твой златотканный покров.

И растерзают на части,

И истребят на корню,

Сердце неправедной власти

Предано будет огню.

Ну а пока - в багрянице

Ты привечаешь гостей...

Пир Вавилонской Блудницы.

Торжище грязных страстей.

Пышная пошлость мистерий.

Язвы одеты в шелка.

Вечная роскошь империй,

Склеивших кровью века.

Тянутся тяжко столетья,

Только не вечен полон.

Пали два Рима. Ты - третья.

Горе тебе, Вавилон!

1997

Альтернатива

Но помни: в бокале с шампанским кpовь И слезы, Маpия. Не пей. Не пей.

М.Щербаков

Не по воле поэта,

Не по роли балета

Жарким выдалось это

Сорок первое лето.

Не учебные стрельбы,

Не штрафные наряды

До Смоленска от Эльбы

Долетали снаряды.

В тучах пепла и пыли

Перли танки по склону,

Пикировщики выли,

Заходя на колонну.

Ветры дымные дули,

С неба сыпался гравий,

Точки ставили пули

В миллион биографий...

Так уж выпала фишка,

Так куранты пробили

Сгнил вчерашний мальчишка

В безымянной могиле.

И, лишен даже чести

Называться убитым,

Стал пропавшим без вести,

Исключенным, забытым.

Мать заплачет о сыне

Встретит взгляды косые:

НУ как он на чужбине?

Предал, падла, Россию?

Вот и вся благодарность

От спасенной державы,

Вот и вся лучезарность

Несмываемой славы...

Но по воле поэта

Фишки заново бросим

И затвор пистолета

В нужный миг перекосим.

Желтой гильзы латунной

Сталь бойка не коснется,

И с погибелью юный

Политрук разминется.

Был мундир его драный,

В жирной копоти пашен,

Не кровавою раной,

А медалью украшен.

За бомбежкой - атака...

Сгинул штаб в окруженье,

Политрук же, однако,

Снова выжил в сраженье.

Верой в партию полон,

Под огонь пулемета

В бой за Сталина вел он

Поредевшую роту.

Чтобы красному флагу

Реять вновь над хлебами,

Он в приказе "Ни шагу..."

Не имел колебаний.

Время было такое...

И на станции скоро

Он своею рукою

Расстрелял паникера.

Позже - в речи комбата