Картина, пожалуй, была описана живо. Высвечивались нравы и время. Но чем заинтересовало это описание Сергея, я не совсем понял.

"Деликатная царица. Почувствовала дурно и вышла, чтобы придворных от молитвы не отвлекать".

Сергей покачал головой.

"Нет, не деликатность тут. Страх".

"Какой страх?"

"Да ведь где случилось? В церкви".

"Ничего удивительного. Душно. Тесно".

"Главное, страх перед Богом. Решила - кара пришла".

Хотя личность Петровой дочери занимала меня мало, я был о ней в целом не самого худшего мнения. Все-таки любительница маскарадов на троне лучше, чем ее племянник-солдафон.

"За что же кара?"

"Ну, это не вопрос".

"Почему? Она была против смертной казни, например".

"И вообще, как сказал поэт, веселая царица, да? А что такое "изумленным быть", помнишь?"

Я не помнил. Сергей пояснил:

"Это когда человеку стягивали голову веревкой и крутили до тех пор, пока он не начинал говорить такое, чего и сам не понимал. Обычная пытка считалась, между прочим. Но я не о том. Пытку, если хочешь, на эпоху списать можно, на тайную канцелярию, на усердие заплечных дел мастеров. Я о личном, что ни на кого не спишешь".

"Что именно?"

"Иван Антонович, заживо погребенный, заточенный, ссыльный все двадцать лет, пока государыня танцевала. Он-то на совести непосредсивенно".

"Это тоже эпоха. Политика. Династические интересы".

"Не сомневаюсь, что у нее самой аргументов еще больше было. Но это слова. Для дипломатов, царедворцев, себя ими не убедишь".

"Да может быть, она и не убеждала себя вовсе?"

"Убеждала. Пыталась".

"Ты так уверен?"

Он почему-то нахмурился.

"Ты сам ответил... Своим заступничеством. Да, она была человеком добрым. Потому и страшилась кары. Совесть болела. Танцевала, танцевала, а внутри болело. Умерла-то она до срока... Подточило..."

Вот так он мог... Хотя с точки зрения общего процесса, какое имеет значение, мучила совесть Елизавету или не мучила! Это дело личное.

А Сергей, до личных дел охотник, свое "личное дело" хранил в ящике под запором...

Интересно, сколько лет было Елизавете, когда она?..

Кажется, пятьдесят два. И Сергею тоже...

Кто же Ольга, кстати?..

Наконец-то пришел сон.

Проснулся я рано. Едва светало.

Я обвел глазами комнату и увидел, что утренний сумрак слегка подсвечен. Все еще горела настольная лампа, которую я не погасил, засыпая. Рядом с лампой на столе лежал открытый дневник. Я все вспомнил.

– Что, зачитался с вечера?
– спросила Полина Антоновна, когда я вышел из ванной, приглаживая влажные волосы.

– А?
– не понял я.

– Выходила я ночью, у тебя свет горел. Под дверью видно.

– Виноват. Заснул и лампу не выключил.

– А я думала, с бумагами завозился.

– С бумагами все в порядке. Систематизировано, по папкам разложено. Все ясно.

– Хорошо. Тебе возни меньше.

– Кроме научных, есть еще личное?

– Личное? Какое личное? Откуда? Он даже поздравительные открытки выбрасывал. Документы? Или жировки какие-нибудь...

– Жировки тоже есть. Но я имею в виду дневник.

Было заметно, что я удивил тетушку.

– Неужели он дневник писал? Никогда не видела.

– Дневник старый. Еще студенческих лет.

– И об этом не знала, - сказала она как-то озабоченно.

– Да ведь дневники для себя пишут.

Полина Антоновна кивнула, соглашаясь.

– Вот ты что читал, значит. Интересно?

– Я просмотрел только отдельные страницы.

– И что?

"Неугомонная старуха. Все ей нужно!"

– В принципе интересно. Это же наше время. Но дневник все-таки вещь сугубо личная.

– Потому и не стал читать?

– Нет, заснул. Кое-что, однако, вычитал. Неожиданное.

Мы все еще стояли в прихожей. Я у дверей ванной, Полина Антоновна у входа в кухню, с чайником в руках. Чайник качнулся и струйка желтоватой вчерашней заварки пролилась на пол.

– Ой! Смотрите.

– Ничего, вытру.

– Ну, заваривайте, а я сейчас.

Я прошел в кабинет, привел себя окончательно в порядок и постучал в комнату Полины Антоновны. Дневник я захватил с собой.

– Вот, пожалуйста.

Она взяла его в руки, посмотрела, переводя глаза с тетрадки на меня и снова на тетрадку, но не открыла, положила на стол в сторонке.