«Что ж, — подумала я, — если хотя бы чуть-чуть не посплю, то свалюсь где-нибудь в лесу. Лучше провести ночь в деревне, а на рассвете отправиться в путь».

Это было единственное правильное решение, но сердце ныло от тоски и от сознания того, что за это время может случиться непоправимое.

Я постучалась в первый же дом на краю деревни. Залаяла собака, затем появился дед лет восьмидесяти. Он прошаркал к калитке, отогнал пса и поздоровался нa чешском. Я кивнула. Чешский язык очень походит на русский, я объяснила, что я туристка из Москвы, приехала из Либерца, хочу прогуляться в горы, но не рассчитала со временем. Дед кивал и внимательно меня слушал. Я достала кошелек и стала предлагать ему доллары, но он отрицательно покачал головой. Потом сказал на вполне сносном русском, что не возьмет денег за ночлег и просит меня пройти в дом. И добавил странную фразу:

— К тому же собака тебя совсем не боится.

Я его поблагодарила и побрела за ним. Напряжение последних дней давало о себе знать, мне казалось, что я рухну прямо на тропинке.

В доме было очень чисто, уютно и пахло печеными яблоками. На пороге меня встретила кругленькая румяная старушка. Она приветливо поздоровалась на чешском и, не задавая лишних вопросов, пригласила меня к столу. Налив мне чаю и положив на тарелку огромный кусок яблочного пирога, она улыбнулась и ушла в комнату, плотно притворив за собой дверь. Дед сел напротив меня.

— Как тебя зовут? — приветливо спросил он.

Я ответила. Он назвал свое имя: Зденек.

— Откуда вы знаете русский? — из вежливости поинтересовалась я.

Зденек оживился и начал подробно мне рассказывать, что во время войны познакомился с отличными русскими парнями, танкистами, потом попал с ними в Воронеж и там прожил несколько лет. Он говорил сбивчиво, путая русские и чешские слова, сообщая множество подробностей. Я поняла, что остался он в Воронеже из-за большой любви. Потом они расстались, и он вернулся на родину. И вот с тех пор так и живет здесь, но русский язык не забыл.

— Да и туристы любят эти места, — добавил он. — Русских много к нам приезжает. Особенно молодежи. Я не удивлен, что и ты сюда приехала.

— Почему? — вяло спросила я. — Либерец, конечно, красивый город и старинный, но в Чехии есть много других не менее живописных мест. А я случайно… ну просто захотела горы посмотреть.

— Ой, не хитри, девушка! — заметил он и погрозил мне пальцем. — Меня-то не обманешь!

Я взглянула с недоумением в его прищурившиеся глаза и даже начала просыпаться.

— Я вас не понимаю, — сказала я.

— Да ведь вы сюда рветесь из-за легенд. Все знают, что в наших горах есть вампиры.

При этом заявлении я вздрогнула.

— И они всегда у нас были, — с гордостью продолжил он, словно наличие здесь вампиров являлось его личным достижением. — Еще бабушка моя легенды рассказывала. Ох, сколько она их знала! Вот послушай! Если пройти через луг на том конце деревни, попадешь на наше кладбище. И как на любом кладбище, у нас тоже место есть, где хоронят самоубийц, правда, слава богу, мало их здесь. Там же некрещеных закапывают… в общем, сама понимаешь, что это за захоронения. Туда и ходить-то наши деревенские боятся, только родственники следят за могилами. Бабушка мне рассказала, что каждое полнолуние из заброшенной безымянной могилы поднимается мертвец.

— И чего ему не лежится на месте? — я попыталась разрядить обстановку.

По правде говоря, меня мало интересовали подобные рассказы. Моя жизнь была словно самая настоящая легенда, со мной происходили невероятные вещи, в которые, если бы я их рассказала, навряд ли кто-то поверил, поэтому народный фольклор казался мне не более чем детской страшилкой. Но Зденек воспринял мой вопрос вполне серьезно.

— Так некрещеный младенец-то был, — пояснил он. — Видимо, по этой причине, когда он умер, мгновенно забыл свое имя. А и трупу охота знать, как его зовут!

— Это был вампир? — уточнила я и с трудом сдержала зевок.

Глаза буквально слипались.

— Он самый, дьявол его забери! — закивал Зденек. — У нас их тут много, только мы сами понять не можем, почему они так полюбили эти места. Уж и священник сколько раз землю святой водой кропил и молебны читал, но все равно нет-нет да и появляется всякая нечисть.

«Еще бы! — подумала я. — На одной из гор находится «Белый склеп». И какими бы осторожными вампиры ни были, правду не утаишь.

К тому же они сюда идут в крайне плохом состоянии, часто в жуткой депрессии. Видимо, были здесь случаи нападения, вот и обросло место легендами. Дыма без огня не бывает!»

— И вот этот самый мертвец, — продолжил Зденек, — блуждает по кладбищу. Ищет он того, кто назовет его имя. Нет ему покоя, безымянному. Если он не находит никого на кладбище, то идет в нашу деревню. И начинает бродить между домами. И как только попадется ему прохожий, хватает он его за горло и спрашивает: «Какое у меня имя?!» Лучше назвать ему первое попавшееся, иначе вампир выпьет кровь и утащит к себе в могилу.

— Зачем вы мне это рассказали? — поинтересовалась я, когда Зденек замолчал.