Наклевывался контракт с самим Майклом Джексоном.

Одно только обстоятельство смущало семейного Шмакова.

Он стал всерьез подозревать, что тогда ночью, у валуна, он умер, и теперь живет какой-то причудливой загробной жизнью.

Вечерами Петр Петрович наливал себе рюмочку “Столичной”, садился на пуфик к журнальному столику.

Оглушительно треща крыльями, к нему подлетал Карл.

— Выпить хочешь? — спрашивал Шмаков.

— Кррра! — утвердительно орал Карл.

Шмаков наливал птице огненной воды в золотой наперсток.

Блаженно сощурив черный глаз, ворон вытягивал водку в один присест.

— Рыбкой угощайся! — Шмаков давал другану жирную вяленую корюшку.

Ворон деликатно склевывал угощение, влюблено косясь на хозяина.

— Хоть бы ты мне объяснил, что происходит? — молитвенно вопрошал Шмаков.

— Кррра! — орал ворон.

— Что “кря”?! — передразнивал Шмаков. — Ты у валуна на чистом русском балакал.

Ворон, подобно чечеточнику, щелкал коготками лапок по стеклу журнального столика, глазки его, казалось, виновато мигали.

В одну из полнолунных ночей Шмакову опять не спалось.

Он осторожно выбрался из атласной постели, чтобы не разбудить драгоценную Феклу Максимовну и многочисленных деток (Петр Петрович никак не мог запомнить их имена).

На кухне, сидя на холодильнике “Урал”, мирно дремал ворон.

Порыв ветра распахнул форточку, запахло осенней листвой, дождем.

…Мерседес Шмакова птицей летел по безлюдным улицам.

Ага, так, вот это проселочное ответвление от третьего кольца.

Шмаков, почувствовав дрожь возбуждения в руках, решительно свернул.

Автомобиль, как и в прошлый раз, запрыгал на выбоинах и колдобинах.

Стоп! Вот и валун, внушительный, замшелый.

Петр Петрович барсом кинулся к камню.

Луна щедро, любовно заливала валун призрачным светом.

Но что это?! Надписи не было! Никакой!

Может быть, не тот камень?

Шмаков огляделся по сторонам.

Вот и осина сломленная ураганом. Вон мощный дуб с ершистым вороньим гнездом.

Петр Петрович встал на четвереньки, принялся щупать валун.

От дождя камень стал холодным, скользким, у подножия руку интимно пощекотал мох.

“Тот камень!” — внутренне возопил Шмаков.

Из гнезда на дубе вылетел огромный ворон, спикировал к проселочному гастролеру.

— Кррра! — хрипло заорала птица, опускаясь на плечо Шмакова.

— Ты? Карл?

— Зррравствуй, Петррр Петрррович!

— Но ты же дома!

— Каррр!

— Ах, что б тебя! — Шмаков смахнул дубликат Карла с плеча, нырнул в машину, вжав педаль газа до упора, понесся домой.

“Организовать мега-шоу говорящих воронов?! — шаровой молнией сверкнуло у него в мозгу. — Мюзикл! С бродвейским размахом! Заколотить деньжат мал-мала! А то ведь семья большая. Семь ртов. Почему семь? А Карл? Восемь!”

Жить в обществе и быть свободным от него нельзя. Эту мысль осознавала собачница с многолетним стажем Елизавета Крючкова, внутренне благословляя общество, которое позволило не только держать ей многочисленных четвероногих друзей, но и вполне достойно зарабатывать на них.

Каждое утро, обычно восхитительное и свежее, она выводила из своей квартиры на Таганке, из Николоямского переулка, целую свору собак.

У нее были: доберманы пинчеры, бульдоги, полубульдоги, русские овчарки, немецкие овчарки, просто тривиальные моськи.

Собачки резво рвались с поводка, то и дело метя янтарной струйкой мочи заборы, мусорные баки, кряжистые деревья, а иногда даже и движущиеся предметы, как-то велосипеды и тихоходные автомобили отечественного производства.

Жизнь Елизаветы Крючковой удалась.

У нее было все!

Квартира в престижном районе, резвые собачки, исправно приносящие от случек и отелов крепкий доходец, прекрасный возраст — 33 года.

Не хватало лишь одного — мужа.

И не то, чтобы не было кандидатов. Были! Лизанька обладала весьма заманчивой наружностью, бабешечка что надо, но вот когда мужья в перспективе попадали в ее уютную квартирку, то случались разные неприятности.

Да, что неприятности!

Почти уголовные деяния!

Парочку претендентов на пост супруга Елизаветы Крючковой собачки попросту загрызли.