За это можно все отдать
вернуться

Тушнова Вероника
Шрифт:

Из Деборы Вааранди

(с эстонского)

Северное побережье

Приходи на наше побережье,приходи, товарищ, в летний день…В летний день над взморьем ветер свежий,белых туч струящаяся тень…Гладкое шоссе от Юлемистеплавно выгибается дугой.А над ним в высоких и пушистыхоблаках проложен путь другой.По нему, мелькая точкой малой,самолет летит издалека,Здесь, внизу, равнины Харьюмаа,почва каменистая жестка.Эта ширь слегка грустна для взгляда…Огороды, васильки в овсах,каменные длинные ограды…Летний ветер вереском пропах…Справа лес в лиловой тени тонет,отличим от облаков едва.Слева – на слепящем небосклоне —темная морская синева.Паровоз гудит вдали. Клубитсядым волнистый, сизый, как свинец.На холме, над золотом пшеницы,темных елей зубчатый венец.Лето, лето. Край родной и милый,вольная и щедрая страна…Так легко нам, словно подхватиланас с тобой могучая волна.Рдеют вишни в селах многолюдных,и стада в ольшанике опять…Мы о годах горестных и трудныхстали постепенно забывать.Где б дорога по зеленым взгорьямни скользила лентою витой,всюду рядом чувствуется море,ветер дышит солью и водой.Вот уже листва поблекла. Хлебаурожай богатый снят с полей.Но глубокий блеск воды и небавсе стоит над родиной моей.На песке причудливые тениот сетей раскинутых видны.Странные чудесные растеньявыросли на скалах у воды.Стаи чаек, лакомых до рыбы,криком будят отзвук между скал.А поля лиловы. Шлака глыбыгромоздят на них за валом вал.И дымок, плывущий струйкой темной,нам о сланцах говорит, о том,как неутомима и огромнажизнь труда, царящая кругом.Как привольно мысли на просторе!Распахнув два дымчатых крыла,ты земли касаешься и моряласточкой, летящей, как стрела.Осенью валы грозят и стонут,пенная вскипает полоса…И печально в темном небе тонутптиц, летящих к югу, голоса.До земли рябин согнулись ветви,буря крутит и ломает их,и трещит плитняк тысячелетнийот ее порывов ледяных.Но и в день, когда под солнцем летаснова кроткой станет моря гладь,ты в тиши услышишь берег этот,не перестающий грохотать.

Добрая богиня жатвы

Здесь ветер траву теребити сыростью тянет из леса.А жаворонок твердитвсе то же, что с детства известно.Что песен пора коротка,что лес уже рдеет рябиной,что скоро уйдет в облакакурлычащий клин журавлиный.Нет, это не песен печальтак сердце мое взволновала…Но вот прояснилось, и дальпрозрачной и четкою стала.Стремителен бег колеса,расстались мы с зарослью темной,и радуги свет родилсявнезапно из тучи огромной.Он, тьму победивший в бою,стоит триумфальною аркой,а я все на донник смотрю —какой золотой он и яркий.Не поле, а праздничный стол,пчелиными яствами полон.И воздух медовый тяжел,лениво струится над полем.Все тропы сбежались сюда,все щедрость земли увенчала:свет мысли, упорство труда,нелегкие годы начала.Теперь вспоминаю, как сон,те встречи с богинею жатвы:залатанный комбинезон,травинки в косе рыжеватой,В ребяческих пальцах – тетрадь,загар на обветренной коже.Работы – гора! Не поднять,не сдвинуть… А сдвинулась все же!А плечи так были узки,так ношею тяжкой прижаты…С тех пор все поля – должникидоброй богини жатвы.

Участники I Всесоюзного совещания молодых писателей.

Весна

Туч взъерошенные перья.Плотный воздух сыр и сер.Снег, истыканный капелью,по обочинам осел.И упорный ветер с юга,на реке дробящий льды,входит медленно и тугов прочерневшие сады.Он охрипшей грудью дышит,он проходит напролом,по гремящей жестью крышетяжко хлопает крылом.И кипит волна крутаяс каждой ночью тяжелей,сок тягучий нагнетаяв сердцевины тополей.Третьи сутки дует ветер,третьи сутки стонут льды,третьи сутки в целом светени просвета, ни звезды.Краю нет тоске несносной.Третьи сутки в сердце мрак…Может быть, и в жизни веснынаступают тоже так?

«Вот это и есть настоящее, да…»

Вот это и есть настоящее, да?Вот эта тоска, темнота и вода,бегущая с крыш по ста желобам,спросонок бормочущая в канавах,где скорчившись спят нерожденные травы,где хлюпает глина со льдом пополам.Весна по проселкам и городампроходит, тяжелые слезы роняя…Тоска, подступающая к губам,тебя никому, ни за что не отдам,на самое светлое не променяю.Лежи до поры нерастаявшим льдом.Я помню,я знаю,что будет потом!

«Еще недавно сосны гнуло…»

Еще недавно сосны гнуло,скрипели ржавые стволы,над головой с округлым гуломкатились хвойные валы,и вдруг спокойствие…Легкарука смирившегося ветра.Крутые, налитые светом,встают в полнеба облака.Раздувшиеся паруса,земля, готовая к отплытью…Невероятные событья,немыслимые чудеса!Но вот опятьтемно, туманно,и к ночи дождик обложной…Нрав у весны непостоянный,да и к чему ей быть иной?Она, как школьница-подросток,сейчас поет,сейчас грустна…Приноровиться к ней непросто,но ведь она – весна!Весна!Мы не деревья и не птицы,не счесть людских забот и дел,но как похорошели лица,как взгляд у всех помолодел.С весною опустели зданья,и стала улица тесна…Всем враз назначила свиданьенепостоянная весна!

«Бомбою фашистской искалечен…»

ю. т.

Бомбою фашистской искалечен,дом стоит над морем, на юру.Все выносят каменные плечи —дождь и холод, ветер и жару.А вокруг него – остатки сада:пни черешен, кустики лозы…Здесь в камнях испуганное стадопряталось недавно от грозы.И разлукой близкой опечалены,попрощаться в тлене и пыли,в солнцем раскаленные развалинынежные влюбленные пришли.Крымское безоблачное лето,знойная закатная пора…И – когда судить по дате – этобыло не позднее, чем вчера.Девушка, наверно, в белом платье,в холодке сидела под стеной…Как недавно здесь гостило счастьеи опять не встретилось со мной!

«И чего мы тревожимся, плачем и спорим…»

И чего мы тревожимся, плачем и спорим,о любимых грустим до того, что невмочь.Большеглазые добрые звезды над морем,шелковистая гладь упирается в ночь.Спят прогретые за день сутулые скалы,спит распластанный берег, безлюден и тих…Если ты тишины и покоя искала,вот они! Только нет, ты искала не их.Спят деревья, мои бессловесные братья.Их зеленые руки нежны и легки.До чего мне сейчас не хватает пожатьячеловеческой, сильной, горячей руки!

Коктебель.

«Слабеют выхлопы движка…»

Слабеют выхлопы движка,тускнеет свет…Погас.И ночь, бездонно глубока,обрушилась на нас.Под раскаленным пеплом звезддеревья встали в полный рост,слышнее стало, как ворчитнагретый гравий под ногой,и море,светлое, как щит,над бухтой выгнулось дугой.А мы все шли,в руке рука,вдоль низких стен из плитняка,вдоль темных маленьких домов,где спят давно наверняка.Сквозь пустырии сквозь сады,где пыльный виноград вился,мы шли, молчание неся,как чашу, полную воды.Мы шли не глядя,наугад,и было так легко идти,еще не зная, что назадуже отрезаны пути.