Журнал «День и ночь» 2009 № 5-6
вернуться

Юницкая Марина
Шрифт:
* * *

Мужики

Тары-бары-шаровары, Продувные кушаки… В городском-тверском пивбаре, Как московские бояре, Загуляли мужики. Притаранили тарани Целый ворох в сто пудов И шумят, стирая грани, Грани сёл и городов. Спорят нервно, но степенно О шелках да о бобах, И кипит пивная пена На прокуренных губах. Для таких любая кружка, Как не выкати — мала… Вьётся пена, словно стружка, Льётся пиво, как смола. Раскраснелись, аки раки, От заморского питья: Кулаки крепки для драки, Рожи гожи для битья. А в сторонке горожане Из столичных пиджаков Смотрят, точно парижане, На российских мужиков. Мол, сцепитесь ради шутки, Коли жизнь невесела, На пятнадцатые сутки Доберётесь до села… …Тары-бары-шаровары, Продувные кушаки… В городском-тверском пивбаре, Как московские бояре, Пили пиво мужики.
* * *

Апокалипсис

Вылезал из житейской трясины Змей не змей — земноводная слизь, Это чудо завидев, осины С перепугу, как бабы, тряслись. Выползал на большую дорогу, На ухабах свивался в кольцо, Гнусно корча незримому Богу Полуморду и полулицо. Коль машина из тьмы наезжала, То шофёр уходил в тормоза: На него, свесив грозное жало, Зверь нездешний таращил глаза. И на кончике медного рога С треском лопался визг колеса, Из-под ног уходила дорога, И летела душа в небеса…
* * *
Ночное светило небесным пупом Сквозь тучи светило попихе с попом. От луж бы до луж бы дорогой хромой Скорей бы со службы добраться домой. До милых поповен, до малых попят — Они, час не ровен, всё ждут и не спят, Чтоб матушка с тятей дошли поскорей, Прогнали бы татей от полных ларей. Вдруг видит попиха свеченье в степи — От вражьего лиха, Господь, укрепи! — То бродит гнедая заблудшая Русь, На мир нагнетая великую грусть… Шепнула попиха на ухо попу — И вывели лихо они на тропу. От луж бы до луж бы житейских морей Обратно до службы дойти бы скорей! От ямы до Яма сквозь Вечность бредут, От срама до Храма Россию ведут. Уснули поповны средь малых попят, Попята неровно носами сопят. Вдруг видят с полатей Таинственный Суд: Что Матушка с тятей Россию спасут.
* * *

Шли попята по опята

Шли попята по опята А за ними папа-поп, А за папой, толстопята, Шла попиха: топ-топ-топ… Самый маленький попёнок Вдруг наткнулся на пенёк: На пеньке стоял опёнок Одноног и одинок. Тут сцепилися попята Меж собой из-за гриба, У попа рука — лопата Кучу-бучу загребла. Подбежала тут попиха И сказала: «Тихо! Тихо! Что шумите на весь лес, Смотрит Боженька с небес. Драться грех из-за опёнка…» «Да», — сказал тут папа-поп И счастливого попёнка Тем опёнком по лбу — хлоп! Сразу стало тихо-тихо… У попёнка крепок лоб… По опята шли попиха, Три попёнка, папа-поп.

ДиН гостиная

Ренат Харис (перевёл с татарского Николай Переяслов)

Морщины на лбу

1

Чем более жизнью побиты мужчины, тем глубже им лбы исписали морщины. Вот режет морщина мне лоб, глубока, а чудится — это из песни строка. Кто ж пишет морщины — судьба или время? В них горечь и тайна, в них мудрость и опыт. Что нужно, чтоб лбов наших нотные станы раскрыли в морщинах сокрытые песни — язык стихотворца? игла граммофона? смычок дирижёра?..
* * *

2

Морщина схожа с бороздой на поле. Неясно лишь — что жизнь туда засеет? Быть может, голос, что дрожит от боли, быть может, слово, что созреет в клятву, быть может, веру, что родит надежду и вереницу светлых дней умножит… Быть может… может…
* * *

3

Живя свой век, не знает человек то, что морщины — суть истоки рек: и тех, что мчатся по камням, бурля, и тех, какие жадно пьёт земля, и тех, что поглощают океаны, и что без виз пересекают страны, и тех, что трескотливы, как сороки, и тех, что позабыли жизни сроки, и что проворны, как в семнадцать лет, и что покорны, будто бы им нет и дела до того, куда им течь, уйти в леса или в долинах лечь, гнать пред собой волну иль времена через страну, где мир или война, нести плоты, байдарки иль судьбу… Где б ни текли они, исток — на лбу.
* * *

4

Нет без причины ни одной морщины. Они — след давней раны иль кручины. Возможно, ещё с древней той поры, когда оружьем были топоры. Возможно, это прадед наш далёкий когда-то получил урок жестокий, когда в него разбойник бросил камнем или кинжалом в рукопашной схватке полосонул, сражаясь, неприятель, или медведь в лесу его сграбастал, чтоб меж дерев с рогатиной не шастал… А, может быть, то чьё-то слово злое продрало лоб ему в четыре слоя…
* * *

5

…Вот и мой лоб прочерчен строчкой жизни. Коль это песнь — то о моей Отчизне. Коль борозда — то под посевы хлеба. А коль река — то та, что льётся в небо. А если рана — то не ножевая, а от любви, что век не заживает…

Глядя на воду

(Из вереницы зарисовок)

1

Смотрю на реку. А по глади вод — древесный корень медленно плывёт… Кого питал он, когда рос в земле? Какие соки пил в глубинной мгле? Плывёт, качаясь, словно мёртвый зверь, как будто имя, что ничьё теперь: тверди его хоть про себя, хоть вслух — оно мертво, коль с ним расстался дух… Смотрю на реку: то и впрямь — река? Иль то плывут меж берегов — века? Ужель вот так и наши имена, как этот корень, унесёт волна?..