Я набрал номер телефона Жеки.

– Все в порядке,- сказал я.- Но завтра только половина. Остальное через два дня.

Я слышал, как Жека вздыхает, ему это явно не понравилось. Но он все же согласился:

– Хорошо, я потерплю... Кстати, с прокурором была беседа. Твое дело днями будет закончено. Завтра в двенадцать на старом месте. У Хрущева...

– Идет.

Я повесил трубку, сказал прокурору:

– Оказывается, с вами уже была беседа... Завтра в двенадцать на Новодевичьем. Постарайтесь не спугнуть его. Он человек опытный. Так мне показалось... Как-никак чекист...

Прокурор сказал, чтобы в десять я пришел за деньгами. Остальное - не моя забота.

Я иду по аллее кладбища. Вокруг бронзовые лики некогда святых правителей. Никогда не думал, что кладбище такое большое, сколько же уместилось на нем земных богов? Десятки, сотни? Жека поднимается мне навстречу с деревянной обшарпанной скамейки. Он молодчина, он спокоен, на лице у него ни тени волнения...

Ноги у меня начинают дрожать, руки тоже. Я протягиваю Жеке дипло-мат. Он цепко принимает его. И тут из-за металлических носов, глаз, губ мгновенно появляются живые люди. Жека пытается отбросить дипломат, но его хватают за руки, надевают наручники... Я сижу на какой-то скамейке, мимо идут люди, едут машины. Меня тошнит, и я блюю прямо перед собой. Я весь в дерьме -руки, ноги, голова... Я стараюсь опереться о скамейку, но ничего не получается.

И тут из расплывчатого марева прямо на меня выкатывает желтый "Запорожец", он проскакивает сквозь поток машин, для него не существует преград. Он все ближе накатывает на меня, и я вижу лицо шофера со стадиона... Он улыбается мне, глаза его светятся радостью. Неужели я не при чем? Я не виноват в его смерти, в его исчезновении... А тогда в чем моя вина?