Шрифт:
– Так ты – козел отпущения.
– Мне некого винить, кроме себя. Статью об «Уэгнолл-Фиппс» я писал спустя рукава. Параллельно я готовил другой материал, о футболе. Вот с ним я работал на полную катушку. А с «Уэгнолл-Фиппс»... Просмотрел вырезки за прошлые годы, пришел к выводу, что главный вопрос – остался ли у корпорации тот самый пансионат в Аспене <Известный лыжный курорт.>, где развлекали конгрессменов и их семьи, и отправился брать интервью у Блейна. Помнится, я едва не заснул, слушая его. А потом он усадил меня в отдельный кабинет, чтобы я мог спокойно сделать выписки из служебных документов.
– То есть у тебя нет ни служебных записок, ни их копий.
– Нет. Ничего у меня нет. Простая, глупая, никому не интересная статья, которую, как мне казалось, никогда не напечатают. Но кто будет читать про «Уэгнолл-Фиппс»?
– Наверное, сотрудники корпорации, а уж руководство – наверняка.
– Мне поручили эту статью лишь потому, что репортер, обычно пишущий о бизнесе, большой любитель дельтапланов, неудачно приземлился и сломал позвоночник.
– Это ужасно.
– Конечно, ужасно. Бизнес для меня – темный лес. Я даже не просматриваю биржевые страницы. И слыхом не слыхивал об «Уэгнолл-Фиппс».
– Так почему они отыгрались на тебе?
– Не на мне. На газете. Над нами действительно будут смеяться. Цели они достигли.
– То есть воспользовались твоей некомпетентностью в этом вопросе.
– Именно так. Приходит такой зелененький Братец Кролик, открывает рот и ему скармливают заранее приготовленную морковку. Говорят о Томасе Бредли, председателе совета директоров, показывают его служебные записки, а я наговариваю в диктофон или аккуратно вывожу в блокноте: «В служебной записке, датированной 16 апреля, председатель совета директоров, Томас Бредли, распорядился... и так далее, и так далее». Да разве мог я предположить, что вице-президент, он же начальник финансового отдела, будет говорить о покойнике, как о живом человеке?
Мокси покачала головой.
– Бедный Братец Кролик.
– Не бедный. Глупый.
– Значит, тебя уволили.
– Главный редактор постарался подсластить пилюлю. Заговорил о трехмесячном отстранении от работы, но лишь для того, чтобы потом бить себя в грудь, утверждая, что пытался вытащить меня.
– Никаких шансов?
– Я бы сам не нанял себя. А ты?
– Хочешь сока? Есть еще бутылка.
– Ее лучше оставить на утро.
– Так что ты делал утром в отеле «Парк Уорт»?
– Это уже другая история. Потому-то мы и едем в Урэмрад. Вернуть одному парню бумажник. Я нашел его на мостовой.
– Флетч, я замерзла. Если ты посмотришь на запад, то заметишь, что и солнце ушло в другое место.
– Я могу разжечь костер, – предложил Флетч.
Мокси воззрилась на него.
– Ты хочешь сказать, что мы проведем ночь здесь?
– Естественно. Это так романтично.
– На пляже?
– Сколько у тебя денег, Мокси?
– Не знаю. Долларов пятьдесят.
– Я так и думал. Репетиции новой пьесы начнутся у тебя в понедельник. А когда ты получишь первый чек?
– В конце следующей недели.
– Тебе жить на пятьдесят долларов до конца недели, а мне, примерно на столько же, до конца своих дней. Смекаешь?
– А кредитные карточки на что? Вчера вечером ты ей воспользовался. В ресторане. Даже у меня есть кредитная карточка.
– Спальник у меня в машине.
– Ты заставляешь меня провести ночь на берегу?
– Я тебе это уже говорил. Очень романтично.
Поднявшись, Флетч стряхнул с себя песок.
– А я тебе говорила, что романтика умерла.
– Мудрая мысль, – Флетч направился к машине. – Пошел за мешком.
ГЛАВА 6
– Ищу своего дядю, – пояснил Флетч.
Старику-полицейскому потребовалось немало времени, чтобы подняться с вращающегося стула и подойти к перегородке, разделяющей надвое большую комнату, которую занимал полицейский участок города Урэмрада. В левом ухе полицейского Флетч заметил слуховой аппарат.
– Его зовут Джеймс Крэндолл, – теперь Флетч говорил медленнее, отчетливо произнося каждое слово.
– Живет в этом городе?
– Вроде бы.
– Что значит, «вроде бы»? «Вроде бы» здесь никто не живет. Или живут, или нет. У нас свободная страна.
– Мама дала мне этот адрес, – Флетч протянул полицейскому листок, полученный от Жака Кавалье. – А я не могу найти Курье-драйв.
– 47907 Курье-драйв, Урэмрад, – произнес полицейский.
– Аптекарь не знает, где это.
Полицейский коротко глянул на Флетча.
– Это Боб-то не знает?
– Похоже, что нет.
– Этот Крэндолл... Брат вашей матери?
– Да.
– Вы знаете, что у вас на лице песок?