По дороге схватив телефон, я быстро по памяти набрала знакомый номер. В трубке раздались гудки. Возьми же телефон…

— Да? — заспанным и усталым голосом поинтересовался Алекс.

— Ты сегодня дежуришь? — завязывая волосы в хвост, сразу спросила я.

— Где? — явно не проснувшись до конца, уточнил друг.

— В морге, — терпеливо напомнила я, выходя из квартиры и закрывая замок на все обороты.

— Ты что ли, Вера?

— Кто же еще.

— Ну, я. Во что уже вляпалась? — абсолютно не удивился друг.

— К вам сегодня самоубийца должен был поступить. Твой тезка — Александр… Сейчас фамилию посмотрю, — начала я рыться в сумке, невольно обламывая остатки трехдневного маникюра.

— Не надо, у нас сегодня только один самоубийца. Александр Данилович Ерошин, двадцати семи лет, из села Краснопивневка. Это в соседней области, — зевая, ответил патологоанатом.

— Ты сейчас в морге? — на ходу поинтересовалась я.

— Да, у меня тут два дежурства подряд. Ты сейчас приедешь, я так понимаю?

— Да, буду через полчаса.

— Так и знал, что с этим Ерошиным не все в порядке. Он и не самоубийца, кстати… — лениво продолжил Алекс, звеня какой-то посудой.

— Как? Подожди, пару секунд.

На последних словах я поспешно рванула к остановке, от которой уже была готова отъехать нужная мне маршрутка. Вскочить я успела в последнюю секунду.

Быстро заплатив водителю горой мелочи, которая всегда валялась в моих карманах, я поспешно пробралась на самый последний ряд, устраиваясь у окна. Учитывая раннее время и воскресный день, маршрутка оказалась практически пустой.

— Так, что с Ерохиным? — наконец, я смогла вернуться к разговору.

— Ерошиным, — поправил меня друг. — А ничего. На голове у него вмятина, такая от удара чем-то тяжелым появиться может. Так что он уже мертвым с крыши полетел.

— А почему его в самоубийцы записали?

— Откуда я знаю? Это ты у наших журналюг спрашивай, что первое в голову пришло, то и выпустили в эфир. Вот сейчас придется отчет готовить. Ты приезжай уж побыстрее, если хочешь его целым увидеть. Насколько это возможно, конечно, — все тем же флегматичным тоном продолжил патологоанатом.

— У него вещи с собой были?

— Куда уж без них.

— А что именно? — уточнила я.

— Ключи от номера в отеле “Плаза”, номер 432. Потом бумажник, но денег почти нет, только карточки и паспорт, и еще одна пара ключей, видимо, от квартиры. Да и все.

— Это все в сумке лежало?

— Какой сумке? — удивленно переспросил Алекс. — В кармане куртки. У него с собой ничего больше не было.

Я с трудом сдержала ругательства. Черт. Похоже, книга только что исчезла прямо на глазах… Как и мое вознаграждение от Светланы.

Значит, неведомый убийца забрал книгу. А возможно даже и убил ради нее. Если учитывать энергетику книги, то я склонялась ко второму варианту.

— Так, Вера, снова твои паранормальные штучки? Только не говори, что тут нечисть какая-то замешана, — мрачно буркнул знакомый, прерывая затянувшееся молчание.

— Не думаю. А книги у него никакой не было? — все-таки с надеждой спросила я.

— Куда бы он ее себе засунул? — фыркнул Алекс. — Тебе чай делать?

— Да. А что-нибудь необычное есть?

— Это ты уже сама определяй. По мне труп, как труп. Тебе с сахаром?

— Что? — не поняла я.

— Чай.

— Боже, я с тобой о трупе говорю, а ты мне про сахар рассказываешь! — чересчур громко воскликнула я.

В мою сторону мгновенно обернулись пассажиры. Черт.

— Ладно, я уже подъехала практически. Буду через несколько минут. И положи две ложки сахара, — тише добавила я.

— Ты уж определись: мы о трупах или о сахаре, — весело ответил патологоанатом.

Положив трубку, я быстро выскочила из маршрутки. На улице было пасмурно, похоже, скоро начнется ливень.

Окраина города не радовала хорошими дорогами, так я бегом направилась по вытоптанной тропинке, ведущей к серому, немного мрачному, вытянутому зданию морга. Нельзя было сказать, что здесь витала какая-нибудь жуткая атмосфера, хотя, быть может, я просто перестала на нее обращать внимание. В этом месте я была частым гостем.

Не успела я зайти, как мне на встречу поспешил взъерошенный Алекс. Он был одет как всегда — то есть непонятного цвета свитер, потертые почти до дыр джинсы, накинутый сверху белый измятый халат и старые кроссовки. На голове царил привычный для него беспорядок, а глаза горели ни с чем несравнимым энтузиазмом человека, который действительно любил свою работу. Наверное, это было немного странно, но не мне удивляться такой профессии.