— В общем, это большой нож. Вот такой, — он показал руками его размеры. — Он красивый: у него в ручке камень — не знаю, может быть драгоценный. Но самое интересное — его форма. Этот нож — как коготь; понимаешь? Он им не режет, а как бы рвет, — это страшные раны, смертельные.

— Он дотянулся до тебя? — Я показал на рану на его шее.

— Да, но я в последний момент смог защититься.

— Думаю, нам надо обратиться в милицию.

— Какая милиция? — вскинулся Резо. — Они упрячут меня в сумасшедший дом.

— Почему? — удивился я.

— А что они подумают, когда я им расскажу о запертой двери?

— Ну, — неуверенно начал я, — об этом можно промолчать…

— Нет, — Резо замотал головой, — никакой милиции.

— Ну, как знаешь, — я вздохнул и подошел к окну. На улице уже было темно. Темные улицы. Темная история. Резо за моей спиной сосредоточенно смотрел в стену — я видел его отражение в стекле. Еще я видел угол стола и на столе — книгу. Знакомая книга, ее подарил Резо Архабов. Архабов! Я круто развернулся на каблуках. «Держитесь возле Резо, — сказал он мне сегодня в ресторане. — Так будет лучше для вас и для него. Не задерживайтесь здесь сегодня долго». Он что-то знал? Но что именно? Что сегодня кто-то придет убивать Резо?

— Слушай, я отлучусь на минутку, а ты запри дверь и никого сюда не впускай. — Я понял, что просто обязан поговорить с Архабовым.

Архабов был у себя. Он пригласил меня в комнату, усадил на застеленную кровать, а сам устроился напротив меня на стуле.

— Ну-с, — сказал он. — С чем пожаловали?

— Сегодня вечером «черный» опять приходил к Резо. — Я смотрел на его лицо и видел, как у него под кожей заходили желваки. — Вы знали, что нечто подобное должно произойти?

— Откуда я мог знать? — спросил Архабов после непродолжительной паузы.

— Вы же сами намекали на это сегодня вечером в ресторане. Помните?

— Вы не совсем верно меня поняли, — медленно сказал Архабов. — Я не это имел в виду. Я лишь хотел предупредить вас, что в этом городе чужих не любят. Чужих не только по прописке, но, и по духу. Вы для них — чужак, и Резо тоже.

— И поэтому «черный» пришел убить Резо?

— Вы опять говорите о каком-то «черном», — поморщился Архабов. — Кто он — человек, черт или кто-то еще?

— Не знаю, я его никогда не видел. Но его видел Резо. Дважды.

— И что же делал этот «черный»?

— Он входит с ножом в наш номер и бросается на Резо. Вчера все обошлось, но сегодня он умудрился порезать Резо горло.

— Вот как? — удивился Архабов. — Вы что-то путаете.

— Что значит «путаете»? У него распорота кожа от уха до кадыка.

— Я бы хотел посмотреть, — быстро сказал Архабов. — Резо у себя?

Мне показалось, что он взволнован.

— У себя, — кивнул я. — Зачем вам это нужно?

— Хотя бы для того, чтобы навестить парня и успокоить его.

Когда мы поднялись наверх, Резо лежал в кровати и смотрел в потолок. При виде Архабова он просиял улыбкой:

— Вах, Илья! Почему редко заходишь?

— Дела, понимаешь. — Архабов развел руками. — Наше писательское дело такое — сиди и пиши. А что это у тебя? — он указал пальцем на рану.

— Это какой-то ненормальный меня порезал ножом. — Резо потрогал рану и поморщился.

— Как это произошло?

— Я лежал на кровати, и вдруг дверь открылась. Я сразу его узнал и приподнялся, а он бросился на меня с ножом.

— С ножом?

— С ножом, — подтвердил Резо.

— А как выглядел этот нож? Ты можешь его описать?

— Он как коготь — кривой. И на рукоятке камень. Похож на драгоценный.

— Странное оружие, — удивился Архабов. — Так это он тебя этим ножом царапнул?

Резо кивнул.

— Ну а потом что было?

— Я отпихнул его от себя, вскочил на ноги, и он сразу убежал.

— Как он выглядел?

— Не знаю, — нахмурился Резо, — Дима вот тоже меня об этом спрашивал. Не могу я его описать. Он просто какой-то черный.

Архабов взглянул на меня. Я пожал плечами.

— Ну ладно, — Архабов вздохнул и поднялся со стула. — Непонятная история. Мой вам совет: старайтесь держаться вместе. Иначе этот тип перережет вас поодиночке.

— Нас? А вас? — спросил я.