Шрифт:
– Слушаю вас, – любезно улыбался администратор.
– Я Пастухова. Я у вас номер бронировала.
– Когда?
– Позавчера. Это шестнадцатое было.
– Так-так-так… С сегодняшнего дня, так?
– Да, с восемнадцатого августа.
– Все в порядке. Есть ваш номерок. Сколько будете оплачивать?
– Сначала недельку. А там посмотрим.
– Отлично, – администратор заполнил какие-то бумажки, указал на кассу. – Пройдите, пожалуйста, к кассе. Вот ваша квитанция.
– Никуда я не пойду, – капризно сказала Ирина. – Что вы, девочку нашли на побегушках? Сами заплатите. Вот вам деньги, сколько там?
Она посмотрела в квитанцию. Ничего себе, крутовато. А сервис, конечно, совковый. Как всегда, пойди, принеси, заполни…
– Как прикажете, – улыбался администратор. Ожидал на чай, разумеется.
– А я пока в номер поднимусь. Где тут у вас носильщики?
Администратор махнул пальцем, подбежал дюжий парняга.
– Микола, доставь госпожу Пастухову в пятьсот двадцатый. В люкс.
– Бу сделано. Это ваш чемодан?
– Да. – Ирина достала из сумки пакет, из которого так и не удосужилась вынуть доллары. – Значит, с меня…
В пакете была газета. Свернутая во много раз и даже зачем-то разрезанная газета.
Ирина машинально отложила пакет в сторону и снова раскрыла сумку – она просто перепутала. Но больше никакого пакета в сумке не было.
Улыбался администратор, услужливо держал вещи носильщик, а до Ирины все не могло дойти – денег нет. Деньги куда-то пропали. Каким-то образом в пакете, который она отдала Зине, оказалась нарезанная бумага.
Ирина еще похлопала себя по карманам, даже открыла чемодан, но все никак не хотела впустить очевидное – денег нет. Нет денег!
Ситуация становилась уже совсем унизительной оттого, что она по-барски тут распоряжалась, что заказала люкс и потребовала носильщика, что устыдила администратора. А теперь оказалась пустышкой.
Озарение пришло как молния – Зина! Тут же ослабилось громоотводом самоуверенности – эта простушка, нет! Она не могла. Она просто перепутала пакеты. Но уже подкралась ужасная правда – тебя надули, Ирочка, тебя примитивно, тупо, неумело на-ду-ли.
Впрочем, сейчас было не до экскурса в недавнюю историю, сейчас надо было расквитаться с настоящим, которое нависло над Ириной в виде администратора гостиницы «Ялта» и носильщика. Ирина теперь уже для вида снова осмотрела сумку, открыла чемодан – спасена! Господи, как же она раньше не вспомнила?! Кредитка! У нее же кредитка «Виза».
– Я не вожу с собой наличные, – тут же обрела она прежнюю уверенность и высокомерие. – Снимите с карточки.
Ирина шлепнула на стойку пластиковый прямоугольничек. – Сколько там причитается…
– К сожалению, – развел руками администратор, – мы с кредитных карточек еще не снимаем. Но у нас есть банкомат, вам помочь?
Ангел ее тогда спас. Она сказала:
– Нет, я сама.
Метнулась к банкомату, вставила в прорезь кредитку…
Это было восемнадцатое августа 1998 года. По кредитным карточкам российских банков во всем мире были остановлены выплаты.
Глава 21. ЧЕЛОВЕК СО СТОРОНЫ.
Никто даже себе представить не мог, что такое может случиться. Когда Сынка позвали, чтобы он посмотрел, он не мог поверить своим глазам. Даже ему, видавшему виды, было не по себе.
Ванечка лежал в луже собственной крови лицом вниз. Вернее, тем местом, где лицо должно было бы находиться. На самом деле лица не было, просто не могло быть. Потому что голова Ванечки представляла из себя какой-то бесформенный кусок мяса, из которого в нескольких местах торчали осколки черепа.
Он лежал между мусорными баками, далеко от того места, где должен был промышлять.
– Он же… Как он тут оказался? Он же должен был быть в переходе.
Никто не мог ничего ответить. Все стояли и молча смотрели на то, что осталось от Ванечки.
– Менты где? – Сынок наконец сообразил, что нужно вызвать ментов, чтоб они тут все огородили и убрали труп подальше от чужих глаз.
– Нету ментов, – пробормотал кто-то.
– Ну так бегом, позвать! – Сынок схватил за шиворот одноглазого старика без зубов. Кажется, его звали Золушка – для Сынка сейчас это было не принципиально. – И чтоб через минуту был здесь.
– Ага, ага, шейшаш шдеуаю, – прошепелявил старик и шустро засеменил к вокзалу.
– Циклоп, – пробормотал Сынок.
– А? – переспросил его кто-то.
– Ничего. – Просто он вспомнил, что старика называли Циклопом. А как же еще называть одноглазого.
Бомжи толпились возле мертвого Ванечки, привлекая к себе внимание прохожих. Сынок заметил это и приказал расходиться по точкам.
– Чего тут выстроились, дармоеды?! «Бобы» я за вас зарабатывать буду, что ли? А ну бегом по местам!