— Колдин.

— …ввел препарат.

— И пацан выжил? — спросил Турецкий. Челебадзе кивнул. Потом сказал восхищенно:

— Какая наглость, а? Примечательно, что это было еще до получения разрешения.

— Какого разрешения?

— А на клинические испытания на людях. Смелый черт, а?

— Вы о Белове?

— О ком же еще?… Когда я поехал в Чечню, я уже знал, что к чему, просто тупо взял с собой огромный запас паперфторана. Он и тогда еще не был разрешен!

— Где же взяли в таком случае?

Челебадзе помолчал, потом придвинулся к Турецкому:

— Между нами и, как это у вас… не для протокола?

— Даю слово.

— Купил, — с неистребимой кавказской гордостью сообщил Челебадзе.

— У кого?!

— Так у Белова же! Объяснил ему все. Он в два счета где-то подготовил промышленное производство, пока я деньги выбивал. А я — телеги в Минобороны: нужны средства на то, на это… А сам все — в папер-фторан! Бац! Бац! Колоссальные бабки.

— Белову?

— А то кому же? Вот он свою Лабораторию пресловутую на них и отгрохал. Он не сребролюбивый был, я с ним толком не знаком, но не верю, чтоб себе хапал, нет. У таких доминанта в другом…

— И в чем же? — Турецкий ждал с любопытством.

— Все для дела. Бойцы.

— Значит, Белов был боец?

— А то кто же? Так что вы правильно самоубийство это копаете. Поверить невозможно.

Все было ясно, и говорить больше было не о чем, но Турецкий не удержался:

— И что в Чечне было, Иван Вартанович?

— А что? Будто не знаете. Приехал, а там — кровавая бойня. То электричества не было, то рефрижераторы не работали. В общем, донорскую кровь хранить негде. Ранения — дикие, невозможные! Даже рассказывать не стану. Руки — там, ноги — сям. Вах!.. Не буду, не буду. — Похоже было, он сам себя уговаривает. — Очень многих спасли благодаря беловскому препарату, очень многих.

— Я никак не пойму, этот препарат все-таки признали, ввели в общую практику? Мне Винокуров сказал, что в промышленное производство он так и не вышел.

— Винокуров сказал? Винокуров ученый, а не доктор, он много знает, да мало умеет. Ввели паперфто-ран, да! Правда, за это время к нему успела примазаться куча всяких… исследователей. Там была масса побочных эффектов — положительных. Оказалось, и то им можно лечить, и это профилактировать. Признать признали…

Турецкий встал.

— Все, что было надо, я услышал. Спасибо огромное.

Челебадзе махнул рукой:

— Белова жалко. Что там такое у него здесь, — он постучал себя по голове, — вышло?

— Разбираемся. — Турецкий сделал шаг к двери.

— Интересная у вас фамилия, Александр Борисович, — вдруг сказал Челебадзе. — Тренер такой знаменитый есть, Геннадий Турецкий.

— Я в курсе. Пловцов тренирует. — Тут Александр Борисович вспомнил о предупреждении Меркулова: грузин — страстный болельщик.

— Да, — мечтательно сказал Челебадзе, — Попов — это, конечно, была фигура, второй такой нескоро появится. Не при нашей жизни. Но я все-таки больше футбол люблю. Вот на той неделе…

— Я поехал, — быстро сказал Турецкий. — Море срочных дел, извините. И спасибо за помощь.

— Да какая там помощь? — махнул рукой Челебад-зе. — Вот когда из вас литр крови вытечет — тогда обращайтесь!

Когда Турецкий уже шел по коридору, его нагнал мощный генеральский крик:

— А этот академик, который на Белова баллон катит, просто завистливый старый пердун, так и знайте! — Видимо, Челебадзе показалось, что Турецкий на расстоянии метров тридцати может его не услышать, потому что рев повторился: — Старый пердун!

Ладно, думал Турецкий, черт с ним, над чем бы Белов ни колдовал во второй части своей жизни, но в первой он сделал кровезаменитель, и это ему зачтется.

Выходя из госпиталя Бурденко, Турецкий позвонил Смагину:

— Вот что, Олег. Узнай мне все про гипотезу Уот-сона — Крика.

— А кто это такие? — удивился Смагин.

— В школе хорошо учился? Вот и узнай. И изложи в доступной форме.

— Александр Борисович…

— Ну что еще?

— А я думал, вы хотите отказаться от дела. — В голосе молодого следователя сквозили нотки неуверенной радости.

Турецкий подивился его проницательности, но вслух пробурчал:

— Работай, спринтер!

— Я же стайер, — напомнил Смагин.

— А мне надо, чтоб как спринтер.

Когда Турецкий уже подъезжал к дому, позвонил Грязнов-старший:

— Саня, у тебя как, все нормально?

— Да какое там нормально, — проскрипел Турецкий. — Ни хрена не нормально!

— Что случилось?!

— Да ум за разум заходит у меня с этими биологами-лириками.

— Уф, — выдохнул Грязнов. — Я насчет безопасности… Ничего нехорошего больше не происходило?