Из всего этого я выбрал «Ярмарку тщеславия». Драму, максимально приближенную к реальности.

Нет, не ту, которую написал Теккерей, а свою собственную. Где жизнь состоит из посиделок за чашкой кофе и непрекращающихся потоков свежих сплетен. Из престижного факультета, где полно таких же выскочек, как и ты сам, и где люди чуть более слабые жестоко мстят тебе за то, что ты кажешься им успешнее их самих.

Тут нечему удивляться — твоя жизнь развивается по всем законам жанра. Только зачем ты живешь так? Что тобой движет?

«Я хочу найти себя», — всплыла мысль в моей голове.

Найти себя?

Ты убегаешь от прошлого, мечтаешь о какой-то девушке с картины, страдаешь из-за своего больного самолюбия, тщетно пытаешься понравиться всем и каждому, контролируешь себя, ругаешь себя, стыдишься себя, борешься с собой, побеждаешь себя и… проигрываешь себе.

Ты попал в замкнутый круг: однотипное поведение, однотипные реакции. Ты застрял в рамках одного жанра! Так ради чего ты все это?

«Чтобы меня любили, ценили и принимали», — признался я себе. Внутреннее откровение захлестнуло меня.

Ошибаешься! Ты живешь, чтобы когда-то полюбить и принять самого себя.

Тебе вовсе не нужно признание от окружающих.

Тебе нужен повод для того, чтобы любить себя. Ты попал в зависимость от чужого мнения и от чужого отношения. Только когда тебя ценят — ты начинаешь себя ценить. Если поводов мало — депрессуешь, когда много — подзаряжаешься. Ты платишь за любовь окружающих своей жизнью. Неадекватная цена за товар, поставки которого идут с такими перебоями!

В тебе до сих пор живет обиженный ребенок. Которому сказали, что он — несовершенен. Которого сравнивали и оценивали. Которого не принимали и высмеивали. И который придумал доказать всем, что он — лучше всех.

Ребенок попал в ловушку. Запутался. Как ты можешь ему помочь?

Мой диалог с самим собой был закончен.

Ветер усиливался и вырывал зонт из рук. Пальто намокло из-за косых струй ливня. Я подошел к краю проезжей части и активно замахал рукой встречному потоку машин.

Дождь шел всю ночь и закончился лишь под утро. Тучи посветлели, воздух стал чище и свежее. Первые, наверное, за весь этот год, теплые лучики солнца проглядывали сквозь ярко-синие окошки в небе.

Я расправил плечи, выдохнул и потянул ручку двери. Негромко звякнул дверной колокольчик, и я вошел внутрь. С улицы через панорамные — от пола до потолка — окна проникал свет, заливая все кафе.

Посетителей было мало. Семейная пара справа оживленно беседовала. Бизнесмен у входа читал газету и пил кофе. В дальнем углу зала у окна сидела девушка.

Солнечный свет слепил меня, и я не мог разглядеть ее лицо. Я медленно направился к незнакомке.

— Ты?! — с недоумением произнес я, подходя ближе. — Почему… почему ты — это ты?

— Мне вдруг стало интересно: может быть, твоя дружба более приятная штука, чем твои ухаживания? — Маша радостно рассмеялась. — Точнее, их отсутствие.

Фраза была словно заготовлена заранее. Я присел за столик.

— Подожди минутку… my_paris — тоже ты?!

— А ты только сейчас понял?

— Но к чему это все? Зачем ты это затеяла?

— Эх, Мирослав. А ты еще не понял?

— Я сейчас вообще плохо соображаю, — признался я. Голова шла кругом.

— Я обиделась, — Маша сделала глубокий вдох, — обиделась. И всё. Не желаю быть второй, шестой, десятой для тебя.

— Но я же… потом… я потом приглашал, звонил.

— А я уже не верила. Мало ли кого ты приглашал, кому звонил. Каждой второй.

— Маш, подожди, но ты ведь читала признания в блоге?

— И что? Изображать романтика у тебя никогда не получалось! Слова в интернет-дневнике и подлинные чувства — это, знаешь, не одно и то же.

— А если я серьезно?

— Да ладно тебе! Для тебя серьезно — это максимум на кофе пригласить.

— И зачем вся эта переписка в блоге?

— Сама не знаю, — Маша задумчиво понизила голос. — Хотелось разговаривать с тобой. Хотелось хоть как-то быть рядом с тобой… Сколько раз я себя ругала, что не могу тебя забыть и жить дальше. Я даже удалила тебя. Но прочла твою последнюю запись и не выдержала…